Perversiones de Hombre Ave

Simulacro ... Adán Echeverría

2008-05-16T07:07:31+00:00

para Nelson Ibarra

Giran los demonios en columpios vírgenes

cuentan su historia con la mirada vieja

su relamer la tarde filtrada por los travesaños

por los dinteles del sur por el vitral del karma

donde habitar sepulcros

resucitar misterios

atardecer los dientes enfermos de milagros

es la piel

la costra

la herida impostergable

para construir (ceremoniosos

ávidos)

el calor infame

de la violencia equidistante

Ocios

2008-05-13T22:00:56+00:00

Hace unos días miraba una película de Woody Allen en la que el personaje se decía: Al fin tengo un bloqueo de escritor. Y me hizo pensar mucho en los blogs. Como dijo Rosa Beltrán, para evitar estos bloqueos, uno debe escribir a diario, soltarlo todo. Recordar que no todo lo que se escribe tendrá que ser una obra artística, pero con esto del Mapa Poético, de andar revisando a los más de 600 autores, de andar cazando su pensamiento vía los blogs, vía las publicaciones on line, revisar antologías, revistas, compendios, artículos, pasar por cada uno de los pleitos viscerales en la red, acerca de los poetas y los no poetas, a que se sientan enojados con los comentarios, a la salida de Alí Calderón o de Jair Cortés del proyecto Las elecciones afectivas, pues uno tiene que bloquearse definitivamente y gritar:

Carajo, cuanta vanidad existente en los autores.

Me quedo con la vanidad de las pequeñas. Esas chicas que hacen de sus blogs un sitio ideal para armonizarse la pupila, y donde dejan huella de toda su vanidad y la disfrutan, carajo uno tendría que agradecerles el tirarse al medio, el vertirse enteras sobre los portales, miras sus pieles, que carajo importan las letras, si pueden decir (si podemos leer): "Lo conocí ya al final de la reunión, ya no estabas, comprobé que todo era inútil y frágil, que no importaba en que puerta o cama terminara la noche y me fui con él" publicado en http://dianucleo.blogspot.com/ o continuar leyendo en ese mismo portal y encontrarse con: "Yo no soy este cuerpo, estos pezones contraídos por el frío", saturado de imágenes excitantes... Qué importa luego la literatura... como diría algún cuate: Coger o ir a un recital de poesía... por cual me decidiré...

Uno puede seguir recorriendo el portal de algunas escritoras, que muy a los Nin, en sus diarios, ellas en sus bitácoras atraen al lector más por la pupila que por la creación artística, esa búsqueda de ojos y manos: Él me leía desde siempre, y le encantaba mi trabajo, por favor, uno puede tolerar cualquier verso si al final voy a poder lamerete el coño. O que me corrijan.

Puede uno continuar divagando y encontrarse con: "despues de tí esta la soledad, esos días que mi feminidad me atrapa soy tan suceptible que me arrastra en segundos hacia ella, y es ahí donde mis letras se vuelven plegaria", seguir avanzando entre las cálidas fotos de manos, piernas, labios, lengua, y leer:

Aun recuerdo cuando tus dedos impacientes jugaban con mis pechos,
provocando un estallido de humedad,
en ese lugar calido y ardiente de mi intimidad.

publicado en http://erotismoalamexicana.wordpress.com/

o pasarse a alguno de los links que tienen como este:

http://ladydark.wordpress.com/ que señala En este juego no hay reglas ni limites, se vale todo desde tus fantasías junto con las mías. ¿Jugamos?

cosas como: Si me dejas, hoy quiero recorrerte con mis labios y mi lengua, saboreando cada uno de tus rincones, aventurándome a llegar al límite.

De ahi puede uno brincar hacia: Llegó el día señalado para cenar juntas en un restaurante. Cuando Gisela vio aparecer a Dana con su traje negro escotado, quedó tan deslumbrada por su belleza que la imaginó ver desnuda y envuelta en una amplísima tela de gasa negra.
en el link http://cogidasdelamano.blogspot.com/

Y es así como en cuestiones lúdicas seguimos avanzando y recreandonos las imágenes que ya no las letras.

Todo es posible en esta matemática virtual, hasta sacar uno que otro verso interesante, o historia de pasiones que puede llegarnos a desangrar. Eso es bienvenido. Pero para aquellos o aquellas que se quieren dedicar a la letra en sí misma, no es necesario mostrar como demostrar que se tiene la capacidad creativa para el desarrollo de las ideas. Para ejemplo de lo que comento ahi van estos versitos:

Déjame comerte un poco
que desaparezca la luz, el sonido
y esa ventana que mira a la calle
y aparezca mi lengua envolviéndolo todo
deja que brote de mis labios
la humedad de estas palabras

tomados de http://transmisionirregular.blogspot.com

Tanto los creadores como las creadoras que hacen uso de su sexualidad para atraer el ojo lector, habría que preguntarse si esa es la propuesta, o solamente es el gancho, para luego entregar una obra más compremetida.

En fin, lectores somos y en el camino andamos.

¿?

2008-05-13T20:17:35+00:00

Otro poema malo que surje de la mente

otro poema que no puede alzarse

que va cayendo lentamente en la ignonimia

otro poema en este ensayo de sentirse panorama

esperar acaso que nos llene el grito

esperar por otra voz incierta que ya no logra aparecer

acostumbrarse a leer el sinsentido del verso

apoderarse de la noche que pretende excluirnos

otro poema bravo listo para lanzarse al retrete

Habrá que reconcerse cielo

2008-05-13T20:14:11+00:00

Universal se siente el cuerpo

el cabello mojado en este charco en que me sumerjo

universal los días en que nos hemos guardado el ombligo azul

Azul el ombligo y ese punto del universo que soy

Soy esa luz en la pupila y el mazo sobre tu costillar de humo

Sobre tu costillar de humo en el que he dejado de soñarme

Universal el todopoderoso gemido que soltaste colgada en la cortina

colgada como cuelgan los tesítuculos sobre tus labios

Sorber tus labios y crecer al universo

Crecer en el cuerpo en el cabello mojado o en el ombligo azul donde te has guardado

En el costillar de humo y en humo amarillo que recorre los abrazos

En el abrazo universal en que alguna vez nos redimimos insulsos

o supranacientes como los astros

Como el mazo abriéndote el ropero

abriendo el cráneo

abriéndome las alas para surgir hacia la noche

para surgir en cada forma de tu cuerpo

para surgir en la maleza de tu espacio

Universal me siento

y recaído en el abismo

en el mismísimo hoy negro ya tan decadente

en el que te presiento soberbia y atigrada por cada garra mía

por cada escupitazo y maremotos en tus cuerdas

hay que cerrar la canela de los gritos

hay que sellar el cielo

el decadente universo en que te sitúas

por encima de mi voluntad

¿Qué nos dice esto de la Rebeldía?

2008-05-13T19:56:44+00:00

Voy por la vida hilvanando traspiés

como una estúpida

y cada día yo pienso esta vez

será la última.

Flans

No hace falta más que mirarnos al espejo cada mañana y decirnos, con el poeta: He ahí la poesía. Mirar a un lado de la cama, ver a nuestra pareja y recitar: Me gusta cuando callas… Sentarse en la cantina, ver al amado pasar mientras pensamos: Acá debería estar tu cuerpo… caminar bajo el sol de las tres de la tarde hacia la casa, sin soltarse las manos del cuaderno de notas.

No hace falta más que saludarse todos los días en el excusado y saberlo, saber que la lucha tiene que ser continua y en derredor. Mirarse una noche sobre el segundo piso del teatro y escuchar la voz diminuta sobre el hombro, ¿acaso eres rebelde? ¿acaso estás enamorado? ¿acaso nos hemos traicionado todos mutuamente?

Henos acá, dirían los personajes de Shrek, acá mirándonos leer, escuchar nuestras propias diatribas, puritita demagogia con esto de los esfuerzos culturales. Hoy que la poesía sigue estando tan vilipendiada (léase los discursos desgarradores de los poetas que han sufrido tanto, al declararse desierto el más afamado premio nacional de poesía); y aún sabiendo la decadencia poética que existe, aún muchos años después de que Bertold Bretch nos dictara en 1931: Nadie paga ya nada por la poesía. / Por eso hoy no se escribe. Los poetas preguntan: /«¿Quién la lee?» Mas también se preguntan: /«¿Quién la paga?» y en ese mismo texto remata contundente: ¡Tened cuidado! ¡No podéis prescindir de nosotros!

Es así como hoy, tengo que reconocerlo, nos reúne de nuevo el quehacer poético. Y desde acá me congratulo con Armando y sus colaboradores, por el impulso de siempre, que los lleva a tener este producto de nuevo en nuestras manos, en nuestros ojos; y quiero mirarme acá, en 19 años, para presentar de nuevo el número “tantos” de una revista que perdurará.

Y es que el camino es arduo, y la carne débil, porque ahora el insulto nos aguarda, el abandono nos espera agazapado, será la lucha contra la corriente para mantener vivo el proyecto, mantenerlo fresco, con ese renovado entusiasmo que da el quehacer editorial, la formación de los forros, la edición de los textos, el compromiso con los autores.

Ustedes, y claro, nosotros, seremos los jueces, de la revista tanto como de la obra que en ella aparezca. Y es que en estos tiempos siempre será importante andar lanzando las obras de los que vienen, de los que están, los que han estado. Sobre todo por estos jóvenes compañeros que comienzan, que Armando Pacheco junto con Saulo de Rode van impulsando, y les abren las puertas, y la página en blanco; pero así como uno no puede dejar de decirles, bienvenidos, y que baste el apretón de manos, el jalón de versos, la nalgada del acento bien puesto, habrá que levantar la voz para señalar los desaciertos, para que ellos vayan conformando su literatura, su propia voz, que siempre será esa la búsqueda (¿acaso no?).

Por ahora uno puede decir, se nota que Saulo es el subdirector de la revista, si todos estos chavos escriben como Saulo, cito: Hoy las cegueras que beben la sangre de las hienas vagan sin alma, un verso de Saulo; comparado con: El agua de aire se vuelve polvo en la brisa de muerte. ¿no suena a Saulo? A pesar de los parecidos, no, no es de Saulo, pero por ahí vienen las influencias, las revisiones, el ir creciendo como taller, y el editar una revista; negarse los unos a los otros, dice el filósofo con mucho filo entre los dientes.

El tiempo y los lectores serán los jueces, y habrá que aplaudir las intenciones, el arriesgarse a ser leído, y desde ahí siempre los que empiezan serán bienvenidos.

Alguna vez el maestro Wong me respondió, cuando le pregunté si participaría en el Festival de Poesía Internacional que se llevaría a cabo en el DF: ¿Festival de Poesía?, ojalá haya al menos un poema en ese festival, y no tanto renombrado poeta.

Así habría que definir los proyectos de poesía, porque siempre será parte de la crítica mal sana, eso de querer tener cada quien la razón sobre qué es y qué no es poesía; por ahora me quedo con el texto: Apreté con mis manos sus muslos / Y le dije al oído cuánto miedo me causa la noche; listo, la mañana valió la pena, Hay Poesía, luego Hay Revista de Poesía, entonces diremos todos ¡salud!, por la victoria de los cuerpos, por el canto de los mandriles, por el grito de los loros, y por el oleaje que no se cansa de lanzarnos arena a los ojos; y que nos hace vivir, mirarnos al espejo cada mañana, sacarnos la lengua, sonreírnos, en ese momento que nadie nos mira, y que tenemos puesto nuestro verdadero rostro.

Acá estamos, henos acá, mirándonos de frente para decir: Silencio… ha pasado un ángel, y ese ángel estará con nosotros siempre que Armando nos siga convocando a leer su proyecto, su rebeldía que no tiene causa, su rebeldía que aborrecemos, su maldita rebeldía a cansarse, su estar ahí siempre recordándonos que hay que trabajar, que no basta con leerse, o escribirse, sino compartir el espíritu, compartir el pensamiento y darlo todo, he ahí su espíritu de lucha, contra todos hasta contra sí mismo; y eso es lo que lo orilla a mantenernos informados de cada paso que da; lo que lo lleva a invitarnos a reconocer que siempre hay que trabajar con ese mismo ímpetu, con esas ganas de arriesgarlo todo para tener en las manos un producto del ingenio, esta rebeldía armandesca que nos hace saber que siempre hay un lector para nuestra obra, siempre hay alguien que lo apuesta todo para que sigamos creyendo en esto de la creación, en esto del aporte a la tradición; para que al leer poesía nos demos un descanso, y así, reflexionar en el impulso del otro, del otro mismo que somos, y del otro que nos circunda y vueltas a nuestro derredor, esperando caer encima y doblegarnos. Estar ahí, demostrarnos en el poema, con el poema, que la vida existe plenamente en otras mentes, que no estamos solos más que si así lo deseamos. Porque lo deseamos, porque para escribir nos hace falta nuestra soledad, y así lograr hacer que el otro, el lector, se sienta acompañado.

Leído en la presentación de la revista Letras en Rebeldía, No. 2.

Luego de las batallas está la propaganda

2008-05-13T19:52:52+00:00

La Palabra ya no está encaminada de antemano
en la intención general de un discurso socializado.

Roland Barthes.

Hay un lugar justo para la Palabra, un lugar indispensable para que surja el silencio, a parte de todo esto, la literatura es un discurso único y propio, con sus reglas injustas y supranacientes de todos los días, que estarán dibujadas siempre desde el pensamiento y formación de cada autor.

Luego de las batallas diarias en la era de la propaganda, de los mismos aspavientos en que siempre nos vertimos, la búsqueda seguirá siendo el silencio. Esa ruptura hacia el lenguaje en que nos hemos refugiado cotidianamente. De nada nos valió esbozar los primeros actos del lenguaje en nuestros balbuceos de la infancia, si la pureza del momento quedó atrás al ser parte de nuestro propio idioma y recrearlo.

No hay más que un resplandor constante en nuestros internos, y esa voz diminuta que nos acecha constantemente y que busca su expresión que es la Palabra.

Hubo una época en que el pensamiento se encontraba detenido en los conventos y el pueblo no tenía acceso más que a la palabra oral. Las personas no podían tener libertad para las lecturas y se retenían las ideas de la época por medio de la tradición. La aparición de la Divina Comedia, en una lengua diferente a la oficial, permitió la apertura hacia nuevas oportunidades, la literatura comenzó su crecimiento. Vino cabalgando la historia, los golpes de las conquistas, el empuje de un idioma sobre otros, las improntas, las mezclas para llegar a nuestros días, mirándonos en el espejo, en el espanto de que todo se repite una vez más.

A pesar de que renombrados literatos insistan en que la literatura es para los elegidos, para pequeños grupos tocados por la mano del entendimiento, es la misma modernidad quien nos ha puesto en las manos la capacidad (por no decir oportunidad y limitarlo a los azares), de buscar el despunte de nuestras propias intenciones en espera de que el otro (el lector en este caso), pueda tener acceso a ellas. El crecimiento de las comunicaciones, en tiempo, aire, espacio que puede alcanzarse con un parpadeo. En estos momentos, es mucho mayor mi biblioteca electrónica –más de 600 libros–, que la impresa y ordenada en los libreros de mi cuarto.

La educación pública así como las bibliotecas, los libros electrónicos, los múltiples programas tanto de cómputo, como de las instituciones, junto con las oportunidades de reunión a las lecturas de los compañeros nos dan, para esta época, esa garantía de la expresión y sólo nos queda el hecho de intentarlo.

Así concibo la aparición del libro Nuevas voces en el laberinto: Novísimos escritores yucatecos nacidos a partir de 1975 (Instituto de Cultura de Yucatán, 2007), una oportunidad de mirar un momento exacto (la ciudad de Mérida en el año 2004) en el que una treintena de jóvenes formados en Yucatán tuvo la oportunidad, en una iniciativa de Óscar Sauri, desde la Dirección de Literatura del Instituto de Cultura de Yucatán, de acoplar distintas voces nacientes a la expresión literaria.

Han pasado ya tres años que se gestó el proyecto y ahora, esta iniciativa, “por fin” ha visto la luz y aunque sigue estática, espera ser percibida, paladeada, y por qué no, insultada por el ojo crítico del lector. Está presente como el punto de partida de una generación que trae a esta ciudad de Mérida, una nueva voluntad en la expresión, y transformación (si cabe el argumento) de su sociedad.

Sabemos que la obra literaria es la construcción de un mundo imaginario, ficticio por medio de palabras y Tú, lector, tienes la oportunidad de mirar dentro de las páginas de esta compilación, el momento justo, la conjunción de intenciones artísticas en los textos poéticos, narrativos e incluso expresiones críticas y de análisis literario que confluyen en este documento.

Habrá quienes sospechen del punto culminante de esta generación agrupada a partir de 1975; habrá quienes puedan cimentar sus diferencias, pero esas cuestiones localistas y arraigadas, no tienen más importancia que su propio ahora.

Los libros no deben escribirse para complacer ni entretener a una parte de la sociedad en una región indistinta sobre el mapa. Sino para la posteridad, para que en el año 2040, uno pueda siquiera conocer cual era la mentalidad y el trabajo artístico de aquellos jóvenes que fueron Ivi May, Rodrigo Ordoñez, Nelly Rincón, Nadia Escalante, Rosely León, Manuel Iris, Juan Esteban Chávez, Patricia Garfias, Manuel Tejada, Mario Pineda, Nelson Ibarra, Karín Mijangos, Tomás Ramos, Roberto Azcorra, Verónica García, entre otros, habitantes todos de un mismo espacio, una época, un pedazo de tiempo al que los futuros lectores mirarán alguna vez, si se presenta la oportunidad. Nuevas voces en el laberinto se encuentra divido en tres apartados: Poesía (12 autores), Narrativa (14 autores) y Ensayo (6 autores). Abarcando un rango de edad que va desde los nacidos en 1975 hasta los nacidos en 1986.

En el ahora (noviembre de 2007), cuando el libro en cuestión logra ser impreso, podrán establecerse las preguntas de siempre, ¿quién puso a cargo a esos compiladores? ¿en qué radica la autoridad de su trabajo? Ante lo cual no existe respuesta que pueda ser sincera: el destino acaso, la oportunidad, o la presencia; tal vez en alguna parte podrá entenderse, que su dedicación a la literatura, pero quizá esto salga sobrando. Las compilaciones, las antologías en sí, nunca contestarán estas dudas tan cargadas de egos lastimados, rencillas grupales, viejas deudas no saldadas entre algunos escritores y sus detractores (esa, toda, es la familia literaria: creador, lector, detractor), que siempre serán producto del momento, y por qué no, del imaginario colectivo en que todos tenemos sembrados el ánimo.

Se han formado grupos en Yucatán en distintos órdenes, respondiendo a sus propios tiempos, que mirados desde este presente, fueron, son y serán los actores que nos han dejado (dejan y dejarán) la tradición y nos han hecho aparecer en el mapa mundial de la creación literaria; nombres como Peón Contreras, Antonio Mediz Bolio, Eligio Ancona, Ermilo Abreu, Eduardo Urzaiz, siempre marcarán nuestras rutas; seguidos de personajes que en su momento fueron el palmarés de otra época muy diferente Carlos Moreno Medina, Juan García Ponce, Joaquín Bestard, Álvaro Ruz, José Díaz Bolio, Felipe Ruz, Fernando Espejo, Juan Duch Collel, Nidia Esther Rosado, Humberto Lara, que continuaron irradiando la tradición de un Yucatán colmado de historias y poemas; hasta llegar a esta época, dividida por las generaciones mayores y las que apenas despuntan; separada por reconocimientos y dudas (deudas en ocasiones), por la academia y la formación tallerista (Quién ha dicho que puede haber escuelas de escritores, que venga y tire el primer poema), en distintas facciones, como el crecimiento de una ciudad puede permitírnoslo.

En esta, cada vez más creciente, ciudad de Mérida, habitada ya por un millón de habitantes, aún pueden leerse los nombres de: Irene Duch, Rubén Reyes, Campos Munguía, Díaz Cervera, Indalecio Cardeña, Manuel Calero, Luis Alcocer, Jorge Lara, Melba Alfaro, Óscar Sauri, Miguel Ángel II, Carolina Luna, Will Rodríguez, Saulo de Rode por nombrar algunos.

Habrá que estar concientes de que la presencia de escuelas de educación superior en el área de letras, de la existencia ya de un programa de “doctorado en literatura” en esta capital yucateca, nos permitirá mirar desde otra perspectiva el conocimiento de la literatura en Yucatán.

Ya no sólo será El faisán y el venado, Canek, Eugenia, El gato, La cita, Viejo cocodrilo llora, Ayeres en desorden, Licantra, El sueño, La voz ante el espejo, Prefiero los funerales, Círculos de sangre las obras que estarán puestas bajo el análisis del ojo crítico, sino se deberá buscar la posibilidad de establecer contacto con esos otros momentos del tiempo. Aquellos grupos que han ido formándose durante la historia literaria de Yucatán, ¿quiénes integraron el Grupo Platero? ¿cómo y por qué fue creado el Centro Yucateco de Escritores? ¿Qué fue el tan famoso ALA que quiso reagrupar a una facción de escritores? ¿En qué momento se dio la ruptura entre un grupo de escritores y otro? Pero sobre todo, podrá ponerse sobre la mesa de análisis una pregunta vital para estas nuevas generaciones de los nacidos a partir de 1982: ¡¿Y a nosotros qué?! Será sobre ese análisis de donde se podrá partir.

La creación literaria, lo mismo que la lectura, es un acto egoísta de soledad; partiendo de ese reconocimiento uno tiene que entender sólo la parte que le pueda brindar su propia formación. Hay que pensar con el espíritu de Vasconcelos con su: Libros que leo sentado y libros que leo de pie; o más recientemente en el libro de Harold Blomm: Cómo leer y por qué para protegernos dentro de nuestra propia opinión. Bloom puede llegar a ser odioso con su imposición de Shakespeare, puede llegar a decir: … los cuentos de Poe están atrozmente escritos e incluso ir más lejos y señalar …preferible al abominable Poe, sólo para dar ejemplos del gusto que puede tener cada lector, aun igual que un crítico, toda visceralidad.

Sin embargo, y aún con todas las descalificaciones que puede tener un libro, cuanto más una antología o compilación de creación literaria, es necesario dejar fluir luego de la lectura, el pensamiento crítico al respecto de esta treintena de jóvenes que ahora corren el riesgo de llegar a tus manos, para que las generaciones futuras, puedan realizar los análisis necesarios, lanzarlos al olvido, mediante su punto de vista y que estén dispuestas a perpetuar la literatura creada en Yucatán.

Es en esta tradición literaria donde busca insertarse Nuevas voces en el laberinto, tradición que puede servir para releer compilaciones o trabajos anteriores de agrupamientos de obra literaria como 6 poetas jóvenes de Yucatán, La sed del fuego, Luna posible, La voz ante el espejo, Luna posible, Litoral del relámpago: imágenes y ficciones, Venturas, nubes y estridencias; y qué el tiempo nos diga, nos demuestre, quienes de los autores compilados pueden mantenerse vigentes con el paso de los años, y cuáles de los no incluidos en esta obra logran salir adelante en la posibilidades, muchas, de nuevas relecturas y contratiempos literarios.

Ya no importarán las salvedades sobre ¿quiénes fueron incluidos y bajo qué criterios? La obra misma es la que tendrá que sopesarse y, como han dicho muchos, desmenuzarse hasta verla destruida, ¿quiénes podrán sobrevivir a un análisis literario? Se preguntan los incrédulos. Nadie, dicen los más viscerales. Es un libro para guardarse en el fondo del librero señalan algunos talleristas que no fueron incluidos.

Yo digo que todos, en cuanto a que antes, en la hoja en blanco, no veíamos esa posibilidad de apreciar la creación, y en el ahora, podemos regodearnos como lectores a lograr hacerlos caer (o callar), ante las posibilidades de decir, este autor no escribe poesía, esto no es un cuento, o simplemente este tipo no me gusta como escribe; y a pesar de ello, de esta inabarcable propaganda, buena, mala, ardiente, ardida, necesaria, el libro y la obra que esta treintena de escritores presenta, sigue siendo una creación que antes no existía, y ahora acá está, justo frente a nuestras manos, marcando, insisto, un momento permanente, y posible, del tiempo de Yucatán, que como escribe Tomás Ramos al final de su discurso sobre Balzac, incluido en el libro: será “(...) como meter una pecera dentro de otra pecera para mirar a los peces y corales interactuar unos con otros”.

Echeverría, Adán e Ivi May, comps. (2007) Nuevas voces en el laberinto: novísimos escritores yucatecos nacidos a partir de 1975, Instituto de Cultura de Yucatán. 426 pp.

Deshacerse no lo es todo

2008-05-13T19:39:46+00:00

Uno se la pasa mirando y mirando el ordenador. No queda mucho tiempo para no saturarse de imágenes. Nada como poder escapar hacia el vacío que te deja un día soleado en una playa. Mirar la duna y su inmensidad de silencio atorado. Silencio y ventisca, silencio y oleajes. ¿Dónde encontrar al fin el silencio?

El caso es que tuve la oportunidad de presentarme en un acto sobre la obra visual de Dionisio Cañas, mucha expectativa, y vamos adelante. Devolví la mirada sobre las amistades. Esas que se entierran en el fango, porque no eran reales como uno se las había permitido. Eso, y caminar descalzo por paredes, soportando los mocos irreales de lo que es una pasión en el olvido, no tiene miramientos ni de donde jalar para otros mundos igual de irreales en los que uno puede andarse perdiendo. He ahí la poesía virtual, la poesía digital, esa que aparece únicamente en las imágenes de los sueños y fantasías que uno se va creando acerca de las personas que conoce.

Alguna mujer de tatuajes en el vientre se ha echo viento, se ha quedado diluída dentro del correo escrito hacia alguna otra mujer que me retiró el saludo, y a quien sólo le queda el insulto hacia el rostro de este quien les escribe. Cuando truenas con una truenas con todas.

Lo había dicho tantas veces, no se puede confiar en nadie. Y qué de todas esas noches de proyectos, de editoriales por venir, de libros colectivos que formar. De todas esas ideas de envejezcamos juntos, se van por la coladera de los días.

Uno no tiene que ser el mejor ni morirse en el intento, en esta crueldad que apenas alcanzamos a dibujarnos en el rostro: Cuiden a sus niños, los monstruos han salido del ropero.

Vamos a cazar aves pardas que cuelguen de alguna bugambilia. Ahí nos iremos enredando sobre la piel de nuevas quimeras que puedan arrancarnos la leche agria y nunca retenida de nuestras pasiones.

Un poco de sudor, un poco de calma, un poco de sudor, y el grito altisonante de: Te vino el saco, el grito soez a la distancia de: Soy una mujer cruel y me causa lástima este poeta de media taza que se puso a llorar sobre mis brazos.

Esas ex-parejas que tantas veces nos rindieron la cicuta y cuyos mocos nos hicieron regresar tantas veces. Que lindo es presentirse involuntario y lleno de maldad, pero cuando sale el coco en la noche, y el corazón se hace pequeño en el desamor, todos juntos nos rezamos un rosario y tomados de la mano, cantamos el Loa Aleluya.

No tiene nombre el hecho de andar hablando mal de las ex-parejas, pero con todo, hay que tomar las cosas de quien viene. Puede ser difícil aceptar, que las horas pasadas juntas tan solo signifiquen en el día un: no puedo hablar ahora, no creo poder verte, no tenía ganas de hablarte. Las tareas son siempre inmerecidas. Anoche platicaba con alguien que me decía: Ahora entiendo Adán, eso de: la soledad enloquece a las mujeres. Y que una mujer lo diga ya es ganancia.

Es que soy infiel a ultranza, me encanta el brincoteo, o como dice alguna más: mi amor por el falo, es irredimible.

La realidad siempre es mas decadente que las letras. No todo lo que se escribe se ha vivido, como dice el poeta desde el fonde de su abandono: Cómo me dan pena las abandonadas...

Habrá que percibirse racional para pensar en esas exparejas y darle su lugar en la vida. Claro que es posible reflejar el odio o el desprecio hacia alguien, pero si viviste con él, algún capricho al menos, que triste es luego andarse desgastando en decir: lo dejé porque lloriqueaba, es que realmente no me satisfizo mucho, no era suficiente bueno en la cama, quería mangonearme, carajo valdría mejor callar y no quedarte como un necio.

Uno por supuesto pensaría, como tantas veces he pensado cuando las escucho: Carajo, si bien que te encantaba cogértelo, si bien que le bajabas lana, ahora la muy cruel, la muy dura, todos tenemos nuestro rato de mocos, o acaso ¿no anduvimos alguna vez de rodillas suplicando que no nos dejen? ¿No lloramos alguna vez porque alguien no era nuestro del todo? Solo uno conoce sus verdades:

Verdad: Siempre me ha movido el sexo.

Verdad: No puedo tener amigas, siempre acabo con ganas de cogérmelas, o me las acabo cogiendo, y con las que no cojo, pues no eran mis amigas.

Verdad: Hasta llorar el te amo tanto, es parte de la misma simple mentira para poder hacer que el otro ceda, y decirse, no que me dejabas pendejo (a).

La poderosa lucha por el control. La realidad es una, no se arriesga nunca, que el otro sea el que arriesgue, que el otro sea quien ceda. Hay que ser un verdadero amo de la actuación para que las cosas te valgan tanto puras madres. Buuu, buuu, si te amo en serio, y lo único que quieres es un nuevo revolcón.

Esto en cuanto a ex parejas. No seamos tan falsos. O, seamos falsos y que cada quien se rasque solo.

En esta vida, regocijarse de hice llorar a este, aquel lloró por mi, ese tipo quería meterme mano pero yo nunca cedí, no vienen al caso. Es vanagloriarse de sus propios escupitazos hacia arriba, de ahí que los tradicionalistas digan siempre: Como te ves, me ví, como me ves te verás. Que puedan decir: La ruleta siempre gira y gira, estarse prevenidos.

Alguna vez una mujer se citó en el café conmigo para hablarme de sus sentimientos, de sentirse doblegada de nuevo por la maldita soledad. No hubo más remedio de decirle, disfrútala carajo, y si no puedes acéptala y cede ante cualquier falo endurecido que te quiera acariciar el karma.

Uno tiene que rendirse ante si mismo en el espejo. He hecho esto, he hecho aquello, y la búsqueda no para ni termina.

Uno tiene que abrirse en canal para poder mirar la podredumbre del cigarro en los pulmones, la pudrición del hígado, y el corazón endurecido por esa carcoma pasional que no tiene sentido ni privilegio.

Acá estoy necio a rendirme ante la multitud de parias. Estoy pensando en aquellos rostros risueños que tanto compartieron a mi lado, cada proyecto literario que juntos fueron creciendo, y en que acabó, ¿acaso los desprecio? No, solamente digo: Que se arruinen solos. Que cada quien continúe en su propia lucha y sin rencores. Nos juntaremos algún día para beber alcoholes, fumar algo de hierba y darnos coletazos de escorpión en las columnas.

Uno puede decir hasta el cansancio, carajo si siempre les brindé el apoyo, ha dónde han ido las reuniones de los viernes. Pero los viernes quedaron sepultadas en esta hoguera de las vanidades, en el hecho de pensarse superiores a mi sorna, en el hecho de plantarme indigno de su letra y su palabra.

Ahí voy de nuevo, cadavérico y enlunecido por tantos parajes interpuestos. La última llamada por teléfono, el último disgusto, y ese último correo, para acabar mirándonos en una ex estación de ferrocarriles y ser presa del insulto disfrazado.

Que cada quien se acomode sobre sus propios errores, y patalee entre su lodazal simiente. No habremos de sepultarnos en la prensa, ni en permitirnos abordar lo indefendible. Al menos me quedan los actos, esa defensa a ultranza del trabajo, la defensa del grupo al que creí pertenecer, y el oído y el abrazo siempre presto para cuando hubo tristezas.

Ahora, quien recogerá mis pedazos en esta simulación de la amistad a todas vistas inexistente. Los días queman como quema el sol en esta ciudad situada en el sureste. Los días queman entre los dedos por cada aspecto en que uno se funde en el recuerdo.

No dejarán las lágrimas ni este gimoteo, por acariciarte las tetas. Esa lúgubre sensación de saberse irreconocible a eso que llaman amor y no son más que ganas de utilizar la carne en beneficio.

Así es como queda definido ese borde. Ese borde incierto de nombrarte, hija de Dárdano. Ahí quedan las voces y el atraco. Pensar en no dirigirse de nuevo la palabra. Tanto semen en la boca y ahora señalar, no tengo tiempo para más pláticas. El aburrimiento, ya te he conocido, y no hay más horca que pueda darme tu brazo.

Como siempre presentirse simplemente el Eterno indio que se queja.

El nombre se ha perdido en el muro

2008-04-28T21:05:37+00:00

Hoy tuve la oportunidad de mirar al presidente nacional del "pan" (un partido de esos que hay en México), y casi me atraganto con el desayuno. El tipo es de un marcado vomitable estilo. Un estilo hecho en la zona de maquillaje y estereotipos. Este debe ser un orador, así debe ser el líder. Hay que mirarse el liderazgo representado en esta forma, los lentes, el saco, la forma de hablar, esa lentitud salinista tan pero tan reformada por el vaquero de Guanajuato, ese que fue igual presidente de México y que todos tratamos de olvidar.

El caso es que el presidentito del partidito dijo no poder sentarse a negociar con el EPR, ese grupo social que lucha por sus ideales.

Cada quien en su trinchera, dicen, pero Marcos, no aquel del que todos estábamos orgullosos, sino ese que tiene su fábrica de muñequitos con pasamontañas, ahí en las selvas de Chiapas, sí ese de las piernas más lindas de todo el sureste. Cuanta sangre derramada, y sus cinco minutos de gloria al estilo de Súper Marcos. El zapatista contra el Cibernético, rezan los carteles. Y es que la publicidad, la mercadotecnia han hecho lo que quieren con la izquierda, y eso está bien; carajo el ingenio se agradece siempre para los publicistas.

La culpa no es de la estaca, dice Chico Ché, y el extinto poeta siempre ha tenido la razón, sino que nos lo diga su propia muerte y sus ojos sempiternamente rojos, cuánto nos ha dejado el poeta.

Así nos hemos ido sacudiendo la tristeza, de mirar a los niños de la calle, y ya los trabajadores legislan nuevamente pa ver cómo le hacen pa permitir trabajar a los niños menores de doce. Si tan lindos que se ven vendiendo chicles.

Ahí me la pasaba mirando las mantas en reforma, y el concurso de porras estaba de al tiro. No son las marchas señores las que harán mejorar al país. No son los plebicitos ni las multitudes en el zócalo, es la verdad entre los dientes.

Todos esos que se oponen al otro, esos son los que tienen pulgas en el cuello. El pobre germancito, ese el del partidido azul, que puso al niño felipillo en el poder. La culpa no es del Peje, sino de toda la parafernalia que siempre trae consigo.

Está bien. Las luchas de las multitudes sirven para que las fotos sigan saliendo, y se nutran los periódicos. El maldito y triste Teatro de la Democracia de México.

Sigo con el plan: Has patria, mata a un diputado. De diputados están llenas las medallas. De diputados está lleno el erario. De diputados está llena la panza de la table dancers. Ay mamachita, diría Resortes.

Y esto porque uno no puede generar conciencia en un mundo de asaltos visuales como el que tenemos. Son solo tres cosas las que deben ser prioridad para el país:

1. Educación laica, gratuita y de calidad para todos los mexicanos.

2. Libertad de cultos, y reconocimiento de la cultura de cada uno de los pueblos existentes. Apertura cultural.

3. Inversión en la ciencia y la tecnología, para el desarrollo de México.

Mas gente que piense y genere ideas y trabajo, y menos bolsones que hacen carrera en algún partidito de esos que tienen secuestrado el erario.

¿Qué sería de México si se redujeran a 32 los diputados, y a 32 los senadores? Uno por estado.

Por lo pronto, con tanta chamba, tendrían que trabajar en chinga, sólo así desquitarían lo que ganan.

Y con toda la lana que nos ahorraríamos, seguro bajaríamos la Deuda Externa.

Deshacerse no lo es todo ... Adán Echeverría

2008-04-28T21:08:03+00:00

En encrucijadas la mente es la extranjera

y el control del alma una utopía

Hay días en que deshacerse no lo es todo

hace falta elevarse con el viento

o diluirse con las lágrimas.

El ángel se siente avergonzado,

mi debilidad es copiloto y estoy dormido.

Quiero conocer el tiempo elástico,

probar la luz del infinito, codiciar la ausencia de mentiras.

Cantar los rezos de los pervertidos

preguntar:

¿dónde quedó la verdad si el corazón ha muerto?

Al final de esta comedia que me cuelga de los huevos

desataré la sonrisa e inquietaré a la muerte.

Démenos un curso de deformación social

2008-04-28T20:38:45+00:00

Hablemos sobre lo que hemos aprendido. A no llorar y no levantar la voz. A no señalar a nadie con el dedo. A leer entre líneas. A permitir que pase la señora en el elevador. A no levantar al crío cuando llora. A no probarnos la ropa interior cuando la compramos.

Debiéramos seguir nuestros impulsos encima de nuestras reglas sociales. Deberíamos cantar con todos los pulmones mientras viajamos en el metro.

Deberíamos pintar el suelo que pisamos, y marcar nuestra huella en esos lugares donde nos dimos el primer beso.

Deberíamos aprender a levantar la voz ante los necios.

Este pantalón vaquero no me queda igual que la falda de pana.

Esta blusa no se ve bien si me pongo el sostén rojo.

Esta mueca en el espejo no tiene nada que decir luego de mis ojos.

Ahi van mis ojos tristes.

Ahi va la irritación de mis días de amor cuando tú te colgabas de la viga.

Heme acá sosteníendote los pies y tú muy cursi con el pelo sobre el rostro.

Acá estás colgado y yo me como una rebanada de sandía. Qué risa la de la sandía y sus dientecitos negros. Qué risa la de la sandía y tú quedándote estático,

A dónde van tus reconocimientos en ese camino de aire.

A dónde has ido ahora, en qué pared te guardas, maldito insecto rencoroso.

Estoy perdiendo la imagen que tenías cuando apenas caminabas a mis brazos. Estoy perdiéndome del rostro que tenías cuando me decías: Te amo.

Estoy mirando tus monedas de mercurio en cada pardo colibrí que siempre me cantabas.

A dónde vas gato gris...

El hecho está en que uno va muriendo cada día un poco. Y el niño me pregunta: ¿qué será de mi si tú y mamá se mueren? ¿Con quién me voy a quedar si se despedazan? ¿Qué es la muerte sino un poco de talco en la nariz y vámonos todos a la fiesta?

Hay que reconocerse salvajes antes que potros con bridas y con espuelas.

Hay que reconocerse saludables a la polución y nadar juntitos dentro del tinaco.

Hoy que me cumplo conmigo no puedo sostener tu mano. Has quedado vacía. Vacía de palabras y ya no reconocerte en la línea. No reconocer tus amígdalas desarraigadas, mi querida fiera.

Siempre las circunvoluciones nos entrampan el ardor encomiable. Se nos cuelgan de la noche y no hay omóplatos que puedan resistirse, o ser ceniza sobre la mesa, mientras nos llega el canto de los pervertidos.

Ahí queda uno levantando la mano, llevando la batuta, levantando la sarna o la manta que siempre se le impone al cadalso.

Heme acá junto a ti, mirando tu cuerpo flotar, flotar minúsculo en el aire. Eso somos apenas. Este saco de avena, este cuadro de células para la instalación que quise regalarte.

No vendrán más odios a morderme el sueño. Estoy parado junto a tu fosilizado siempre que dictas con los puños rotos. Estoy acá, tengo la mira en el vientre, tu vientre que tantas noches se canso de recibir la semilla de mi diablo.

Voy a moverte un poco, oscilar, oscilar y medir el tiempo. Eres un reloj de carne.

Qué hermoso es verte colgar junto a mi desnudo cuerpo de hambre.

Trasnocharse hasta morir

2008-04-22T16:05:53+00:00

Desperté en el cuartito rojo con unos deseos terribles de matar o matarme, sin embargo salí ileso. La cordura ha dejado que el roto sueño de esperar sobre uno mismo se diluya. Y es que hay ocasiones cuando la violencia entra de puntitas en las orejas y uno no puede sacudir más que los puños. ¿Me he quedado solo? ¿Quién no puede tolerar la misma soledad de los sepulcros? ¿Quién no puede medirse el féretro cuando va de compras? ¿Quién no quiere la rata del espejo entre sus piernas?

Me han hablado de novelas, de chantajes, del puritito drama en que uno siempre va empeñado. Eso soy. Este ditirámbico silabario en que me deposito. No queda otra cosa que no sea la palabra. He leído tu labio, he leído tu diario y no hay mayor sorpresa, he leído tu terca voluntad de aferrarte a ese humo, de estar en otros brazos descansando hacia el amor, pero las mordidas que me debes son tan solo puritito desenfreno.

Supe siempre que el tigre que me habita no logra fácilmente ser domésticado bajo las piernas de nadie. Lo dije en el café, los novelones tienen un momento y un final. Y salva sea la parte en que aún no puedo descubrir esa oscuridad dentro del túnel.

Qué hay de mi carácter. Aquella diosa de ámbar que se dejó salir por el costado. Aquella boca de agua con sus espinas, dobladitas sus espinas, bebiendo café con su delgadez de siempre, mirando mirar cada silencio atorado en la garganta. Aquella princesa de luz, que se aleja, se acerca, se aleja. Esas cejas de terrible lasitud que siempre habitarán la mente con todo el daño que causa su belleza. Y esta pantera blanca que nunca ha podido relamerse el lomo bajo de mis pies, sobre mi cabeza, así, encirculados y girando, girando van los ojos, la lengua gira y gira en el dolor de despreciarse. Qué ha sido de las calles de adoquines, cuando el frío se nos colaba por los pasamontañas, esas montañas verdes que tantas veces construimos. No, yo no te he amado. No, yo no se amar, y cada una tuvo su porción de realidad sobre el intelecto. Acá nos vamos como los murciélagos a pasar la noche dentro de la cueva, cuidándonos el semen para una nueva temporada de calores.

Y es que hoy que despierto y todo es el grito de: No sirves para nada Adán Echeverría, sólo te gusta perder el tiempo habiendo tantas cosas por hacer, no sirves para nada Adán Echeverría, ni tus cojones son suficientes para tomar el arco y ensartarte la flecha en el pescuezo. Y así abundaron los golpes, los empujones hacia la calle, romperse los dientes, los labios, tirar las cosas hacia el infinito, y sacar de la vida todo aquello de a disgusto. Alguna vez lo escribí a los diecisiete: No necesito el amor de nadie, quiero sentirme solo. Y no han podido largarse de mi vida en el tiempo necesario para no sacarme los colmillos.

Es una prisión la necesaria. Es un sanatorio lo que exijo, o alguna noche cabra que pueda venir a brindarme el odio necesario para salir y asesinar a alguien, al primero que te mire, al que te golpeé con el hombro al pasar, al que quiera levantar la voz cuando te habla. Habría que salir de día y dispararle a todo el que vaya pasando, cacería señores, cacería, que la vida no logra alcanzarnos para sobarnos la cabeza y decirnos: Cálmate Adán, calma, soooo, que la zanahoria se te cae de los belfos, y ni un terrón de azúcar espera tu indescencia.

Hay que rematarlo, que me atraviesen el culo los violadores, que me saquen los ojos, como tantas veces lo habia deseado esa mujer de labios finísimos.

En qué me he convertido, en el abusador de siempre, en el irresponsable, en el tipo amargado que todo lo odia y con nada puede estar contento. En el eterno indio que se queja, en el perverso hombre ave que siempre me habita, y es que todo esto es un teatro de fantasmas, en el que uno puede regodearse la pupila con el fingimiento. De ser un niño genio que traspasa las comunidades escolares, en ser un niño sabio que siempre tiene una respuesta dentro de las discusiones, en un niño eterno que nunca se deja amedrentar por las imposiciones. Viva la anarquía de mis párpados, el sudor del miedo, el terrible espacio en que puedo descansarme. Ya lo habíamos planeado, morir a los 40 años, y eso que es parte del deseo, siempre será mejor para un crío en desarrollo, que no tiene la culpa de tener un padre tan lleno de odios, altibajos y duermevelas inquisidoras.
Porque un tipo del ambiente a que pertenezco no ha nacido para encontrar educación, moral, rutina, mucho menos felicidad arcaica.

Alcoholismo incendiario

2008-04-23T08:16:57+00:00

Como diría la Judas: "De borrachos estoy hasta la madre", pero que culpa nos tenemos nosotros los alcohólicos de deambular por el mundo, siempre sobre la ruta de la cordura inhóspita. Diré como Armando Pacheco, soy un borracho y a mucha honra, manque me saquen planas en el periódico.

El caso es que todo salió a pedir de boca, hasta las pláticas trasnochadas. Uno tiene que decir las cosas claras, y el caso es que la Santaolaya es una mujer increíble. Lo que uno no tolera es que anden ahi los cuentagotas, colgándose de las ganas de una mujer escritora que siempre anda de luchona y dale que dale con la palabra diaria.

Pero bueno mi Sanctis Olaya, te agradezco el tequilita y el empujón hacia la cama. Uno se tiene que ir a dormir cuando es necesario.

Pero la noche no pudo aquietarnos con sus redes. Hemos comprendido de una vez y por todas que las palabras siempre llevarán el acento positivo de las intenciones.

No hay más que pedirse dentro de la noche, no hay más que vincularse. La amistad que se prolonga y el dedo en la llaga, siempre dispuesto a lastimar. Habrá un poema inconcluso siempre del otro lado, siempre del otro lado.

Se agradece enormemente la voz de Angélica, Iván, Andrés, Adriana, Alejandro, Víctor, Ángel, pero sobre todo, la voz inquieta y siempre ditirámbica de la Judith Santopietro. Esa otra forma de recorrer el Distrito. Salud desde ahora, y desde nuestros mutuos pasados.

Como le dije a Santa Olaya: Son las pasiones, las pasiones que siempre se nos antojan revolución.

Ejercicios lunares ... A Echeverría

2008-04-10T07:48:35+00:00

Lo presientes en los ojos:

bajo el álamo nadie mira los mendigos

que arrastran sus orines por cada rincón de sacristía

Y entre los gigantes sueños medievales

con el báculo de oro que ostenta el arzobispo

la hostia siempre cae en la lengua niña de las trenzas

para adornar tus noches

tus blancas noches navideñas