La música y el raso amarillo

Decía Oscar Wilde que sólo el raso amarillo nos puede consolar de todos los sinsabores de la vida. Y la música, añado yo que no soy Wilde, ni lo seré nunca. Hoy he ido a por todas y he llenado mi espacio con músicos tan buenos, tanto... que me siento en un viaje lisérgico sin haber tomado nada. Pero me lo merecía. He oído un número tan grande de malas noticias en las últimas horas que era imprescindible para mi alma, eso, el consuelo. La música. Un amigo me decía hace poco que la música es una cabrona. Que lo invade todo. Que sin permiso y sin verguenza te cambia el ánimo y te habla de ánima a ánima en desnudo, sin otro lenguaje que el suyo propio que se hace entender en todos los rincones del mundo. Está bien. de todas las agresiones que puedo llegar a sufrir en el día a día, voy a dejar que la música sea la que menos me moleste. La que no me moleste nada.

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El sueño lúcido o no sé si debo hacerme ilusiones con eso

Estoy leyendo El hombre que soñaba demasiado, el libro en que Gonzalo Suárez intentó novelizar sus memorias y levantar acta de alguno de sus mil sueños, por si acaso. Y, de ¿casualidad? cae en mis manos una noticia de septiembre de 2007 sobre la posibilidad de que las personas puedan intervenir en sus sueños. Explicación: suelo recortar y guardar durante meses o años noticias que creo que me van a interesar en otro momento aunque, aviso, no tengo desarrollado ningún sistema para saber cuándo es llegado ese momento.

Darse cuenta que el sueño es un sueño y seguir participando, interactuando desde esa suerte de semiconsciencia permitiría, tal vez, resolver problemas, superar angustias, aprender sobre deseos ocultos en el desván de uno mismo... El artículo ( firmado por Jean Bader para The New York Times) valoraba positivamente esa puerta, una más, que deja abierta nuestra mente a otros estadios de la realidad. Todo ello sin dejar de distinguir entre contenido manifiesto y contenido latente, mucho más valioso éste que aquel, of course. Al parecer, amigos y amigas que leéis este blog entre cabezadita y cabezadita, durante la fase REM ciertos centros nerviosos tienen carta blanca para actuar a escondidas del córtex lateral prefrontal, donde nuestra aburrida capacidad de raciocinio funcional dormita disfrutando de sus merecidas horas de descanso, pobre.

A mi, a pesar de la angustia que me han provocado algunos de mis sueños, la idea me gusta bastante. A Gonzalo estoy segura que también: las señoras estupendas que aparecen en sus variadas y múltiples ensoñaderas le han dado y le dan para películas, libros y, tal vez, para saber que mientras existan fantasmas nunca estaremos sólos, especialmente si el fantasma más persistente es el de la bella muerte y tiene cara de Charo López.

pD: Con vuestro permiso archivaré este post en la categoría de Los confines, inicialmente dedicada a viajes cuando pensé, tiempos, que en ella reseñaría cuantos periplos y andanzas me deparara la vida. Mira, que soñarme viajando puede que me lleve a dejar este apartad rebosante de textos.

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Elegy o la vida circular

The Dying Animal + Elegy +The Human Stain + Everyman + The Professor of Desire + Exit Ghost ... podemos seguir la suma sin temor a perder el hilo de un argumento recurente basado en la continua reflexion sobre la muerte, la enfermedad, el dolor, la vejez, el deseo insatisfecho... todas aquellas miserias que arrastran al hombre por una escalera hacia la decadencia y la humillación con la misma fascinante y arrolladora energía con la que lo encumbran por esos mismos peldaños. La escalera que va del infierno al paraíso en Dante o la escalera espiral e imposible de Mauritis Cornelius Escher. Philip Roth sabe hablarnos de la vulnerabilidad humana con desgarradora y deslumbrante sinceridad pero con ese gran sentido de la ironía con el que, gracias a Yahvé, se dotaron algunos narradores judíos.

Algo de cada una de las obras mencionadas está presente en el guión de Elegy, el último film de Isabel Coixet, pero es en The Dying Animal en donde apoya más firmemente su trama. Voy a pasar por alto el elogio a Ben Kingsley y la fría indiferencia que me produce Penélope Cruz (en cuya belleza reconozco, sin embargo, requisitos a los que la cámara se rinde sin demasiada resistencia). Me detengo sólo brevemente en mencionar los modos correctísimos de Coixet, esa excelente cineasta devorada por su excesiva sensibilidad por la belleza formal. También decir que otro exceso formal se detecta en ese guión hiperpulcro y decidido a no desmerecer la inteligencia de la novela de la que parte y, por eso mismo, falto del toque personal de otros trabajos de Isabel.

Hasta aquí mi tímido intento de reseña cinematográfica. Pero yo en realidad no quería hablar de Elegy sinó de mi vida. De mi vida sin mi, diré, parafraseando a la directora de cine de la que acabo de hablar. Alrededor de la sesión de cine, fría la noche de abril en la Gran Vía de Madrid, suceden cosas que puedo contemplar alejada de mi misma como una espectadora con los ojos y la boca abiertos de par en par, como una herida, como una puerta. ¿Esa que está ahí soy yo?¿cómo he llegado a ser esa persona?¿quién me acompaña? Todo es pasado, todo ha sucedido y todo está a punto de canviar. Esta es la noche de Max Estrella y Don Latino, bendito callejón del gato. En un giro del tiempo se moverá enteramente la urna de cristal sin que se caiga al suelo ninguna de las figuritas. Esto es La lámpara maravillosa de Valle-Inclán, que me trajo aquí entonces y de nuevo ahora, esto es Paul Auster y su música del azar, Baudelaire con sus correspondencias. Y al poco aparecerá Modiagliani y sus mujeres desnudas, - mi cuerpo en la cama de esa habitación de moqueta y tapiz-, desnudas como en la reproducción de la portada de la novela de Roth para la edición inglesa. Mientras, en la plaza de Santa Ana, siempre es todavía.

Força Rubianes!

Eso es todo amigo, no sé qué más decir. Enviarte fuerza y esperar lo mejor: que vuelva a brillar la sonrisa etíope.

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Berto y Risto.Teleamores que matan

Se llama Berto Romero, es showman y le he cogido un cariño que vete tú a saber si se lo merece. Eeeeeh, espera, no, no te vayas a saber nada y sigue leyendo, por favor. Es que últimamente no sé que me pasa. Me quedo pilladísima con sus colaboraciones en el programa de Buenafuente y leo todo lo que escribe en su blog. Me parece que su verborrea ágil, florida e infinita, puesta al servicio de un sentido del humor negro, gamberrazo y personalísimo, es insólita en un hombre de su edad.

Ahora va y saca libro: Cero Estrellas. San Jordi, como siempre, nos empapela de libros mediáticos hasta el techo pero éste, según cuentan, no es oportunista sinó que lleva tiempo escribiéndolo a la limón con Xavi Tribó. Pues me lo creo. Y si lo han escrito en 24h mejor para ellos. Si es la mitad de bueno que sus monólogos apoquinaré la pasta gustosa y mente, las dos cosas.

Ahora que ya he cantado linea a favor de Berto sigo para bingo a favor de otro hombre que encontré en la tele (bueno, en otro sitio pero contar la verdad no me viene tan a huevo).Tampoco me han dolido los euracos empleados en adquirir el libro de Risto Mejide. Risto Mejide. Lo vuelvo a escribir por si a propios y extraños les extraña, no valga la redundancia que ya vale bastante el ejemplar, que yo lo haya hecho. Es que yo, a raíz de sus intervenciones como jurado de OT, había proclamado a los cuatro vientos que este señor era un borde insoportable y un previsible "manque" avispado vendedor de ciclomotores vistos a distancia, en cristiano: motos por la tele.

Pero eso no es intrínsecamente malo y proclamando esa obviedad no descubrí la sopa de ajo. Como tampoco el mismo Risto descubre nada con Pensamiento Negativo que es el título de su obra magna. Pensamiento negativo. Acierta mal y pensarás es un compendio de reflexiones breves y medianamente ingeniosas sobre el concepto de fracaso. Está razonablemente bien escrito y su consumo, a través de una lectura diagonal y ligera, no aburre ni hastía en demasía. Cinco o seis pensamientos son propios, una cincuentena son de otros pero están mejorados y el resto los ha pasado por el filtro de su cabeza, recién pelada, de publicista espabilado, descarado y avanzado.
Los colegas de la profesión, entre los que me cuento sin remedio y me descuento siempre que puedo, pensarán: "Bah, este libro lo podía haber escritor cualquiera". Mentiraaaaaaaaaa. Lo podía escribir él y lo debía escribir ahora que la ocasión la pintan calva (¿se habrá rapado por eso?). Y como puede ser de todo menos tonto, lo ha hecho. A mi, que estoy blandita y proclive a enamorarme de chicos jóvenes, me ha pasado como con Berto. Le he tomado cariño y aquí me tienes defendiéndolo no sé porqué de no sé quién. Me da un poco de penilla que vaya a decir lo que sabe todo de golpe y que no se deje nada pa' luego. Cosas como su paso efímero por Channel nº 4 son las que me lo hacen temer. Pero él sabrá, oyes, que le tengo cariño pero yo sólo le llevo diez años y él ya tiene madre.

Venga, ya he hecho bastante promoción gratuita de estos dos mediáticos, estos dos chicos subidos, cada uno a su manera y el Hacedor me libre de comparar que es cosa odiosa, en el "candelabro" de la sociedad del espectáculo. Pero esta es mi forma de agradecerles que me hagan sonreír a tal del abril de 2008. Uno por pallaso con gafas de pasta y el otro por... pallasete con gafas de sol, dicho sea con todo cariño.

pd: Ahora me apercibo de que haber puesto a estos dos juntos en un post es algo muy, muy, muy extraño siendo yo quien soy. Pero en fin...

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El valor de una firma (nuestra firma)

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Muere Rafael Azcona, ¡qué poca gracia, oiga!

«Yo fui bajito desde niño. Recuerdo con tristeza aquellos días de mi infancia... Todos los niños eran más altos que yo y las personas mayores, siempre tan sensatas, decían al verme: este crío parece imbécil... ¿Por qué no engorda como todo el mundo?». Rafael Azcona, escritor, guionista, persona de exquisito sentido del humor, clarividente comprensión de la naturaleza humana y dosis generosísimas de modestia -aún teniendo mucho de lo que presumir- y autor, entre otros, del texto al que pertenece la cita anterior: 'Memorias de un señor bajito'.

Hace un tiempo escribí sobre él y mi admiradísmo Valle-Inclán. Lo pasé muy bien leyendo entrevistas y las novelas que escribió al inició de su carrera. Era la buena época de La Codorniz, la mala época de la post-postguerra. Sus diálogos eran una ventana abierta que ayuadaba a ventilar el ambiente en las claustrofóbicas habitaciones del régimen. Como guionista le fue dando al cine español, sin prisa pero sin pausa, films antológicos. No sabía que ya tenía 81 años, no sabía que estaba enfermo, la noticia no me la esperaba y, claro, no me ha hecho gracia. Pero como no hay muchas fotos suyas riendo es ésta la que me apetece poner. Y recordarle muy vivo porque como él mismo diría, autocitando el título de una de sus obras: Nene, los muertos no se tocan.

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Me deja bastante (a veces muy) patidifusa...

Que exista CB I hate perfume, una web en la que se comercializan esencias que reproducen recuerdos y situaciones en base al arte de la olfatología. Yo me pregunto si la playa en 1966, pongo por caso, olía para todo el mundo igual.

Que Custo Dalmau, Mikel Urmeneta, Jordi Labanda... y un largo etcétera de dibujo-diseñantes (la mayor parte catalanes, observo) triunfen como cosacos aquí e incluso un poco más allende de nuestras fronteras.

Que David Beckham no esté constantemente constipado por las veces que desnuda su anatómica constitución para que se la fotografían del derecho y del revés.

Y más.... que el PP quiera conocer los "planes" de Zapatero como condición a votar su investidura, que Fujimori se quedé dormido en su propio juicio como violador de los derechos humanos, que haya gente que alquila bolsos de marca a unos 300 ó 400 euros al mes porque no pueden/quieren pagar lo que valen o porque están a la espera de una personalidad de alquiler,...

... que a José (Ave) María (Purísima) Aznar le parezca que ahora en Irak se vive mejor (vete tú a saber, yo es que no me he paso por ahí últimamente, pero a tenor de las cifras parece que también se muere mucho más deprisa que antes)... y lo dejo ahí porque para Pati Difusa ya lo estaba Almodóvar en sus mejores tiempos y mírala ahora.

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