Obama is Hope? Con lo tiempos que corren, que Obama sugiera esperanza es mucho. Al menos para mí.

Ouka Leele: la reedición de un clásico de PHotoBolsillo, con nuevas imágenes

La nueva edición del PHotoBolsillo de Ouka Leele recorre la trayectoria de la fotógrafa madrileña desde sus inicios en los años ochenta hasta sus trabajos más recientes.

Con pocas ganas de escribir hoy, la verdad, hago un esfuercito ante el ordenador para mencionar a una artista que me fascina desde siempre. Los ochenta. Era complicado en ese tiempo crear un estilo propio, atemporal, que soportase bien el paso del tiempo. Creo que las imágenes de Ouka lo han conseguido. La nostálgia que me producen algunas de estas imágenes es tan grande que prefiero dejarla contenida en el minúsculo espacio de un tag.

Hi, man!

Que desde ya declaro que me gustas. ¿Vale? Pues vale. Ahora: al pan, pan y al vino, vino. Que yo vi el vídeo del Niu yor times y, a pesar de mi evidente pésimo dominio del anglosajo-idioma, juraría que ahí decías que un poco cazurriles somos los españolitos nos guarde Dios, una de las dos Españas ha de darnos el corazón etc., etc. Y, oye, que tampoco pasa nada. Que si tras tu triunfo allende fronteras tienes esa percepción del modo como, verbigracia, eres percibido, pues lo dices y aquí paz (Vega, que allende no triunfa tanto como tú) y después gloria (Gaynor, la de lloviendo mens que si son como tú: venga el diluvio universal). Dices que la periodista se disculpó (¿de qué?) y que se le ha dado más bombo al malentendido (¿de quién?) que al desmentido del equívoco (¿al cómo de lo cuálo?). Naturaca: es que así semos, así semos... que ya lo deberías sabes desde que hiciste aquel spot tan guapo de Osborne.

En fin, Bardemcillo de mis entretelas, que no nos estresemos más con este tema y vamos a poner un poco más de atención en la elección de los próximos trabajos. Porque si te lo has pasado bien durante esas vacaciones en Barcelona, con tu novia, al lado del amigo Woody, que también estaba de hollydays, y morreando a una morena y una rubia, mientras te gravabas un vídeo millonario de recuerdo, pues olé por ti porque puedes y porque lo vales. Pero mira que lo próximo sea una peli de las de verdad. Mayormente para no quitarnos el buen sabor de boca de que nos dejó tu interpretación del Chigurh de los Coen. En honor a la verdad diré, no obstante y para que no parezca que me ciego de pasión por tí, que ese estereotipo de los psicópatas con querencia por plancharse el cabello nunca me ha cabido bien en la cabeza.

Póngame a los pies de su señora novia y reciba mis más calurosas muestras de cariño, suya afectísima.

P. ( Pe de Pepa, claro)

En este libro se demuestra que las grandes mujeres no debieron estar nunca detrás de ningún gran hombre, sinó a su lado. Asi ocurre con la compañera del poeta Rafael Alberti. La ensayista Carmen Domingo, desarrolla en “María Teresa y sus amigos” la trayectoria política, unida a la cultural en todo momento, de María Teresa León desde sus primeras intervenciones en prensa en el Diario de Burgos, donde se observan sus primeras reivindicaciones feministas, pasando por su participación e implicación tanto en el devenir de la Segunda República, como en los acontecimientos de la Guerra Civil, hasta sus primeros años de exilio en Argentina momento en el que, quizás por voluntad propia, quizás por apremios económicos, se aleja de su trayectoria política, centrándose más en la literaria.

David Foster Wallace, Influential Writer, Dies at 46

By BRUCE WEBER

Published: September 14, 2008

Le pones un poco más de pelo y varios michelines y ¡voilà, c'est moi!

Y eso que la que escribe el post, de este paréntesis vacacional, volvía más sabía de la vida y con el chic remozado, más estilosamente madura que nunca después de la apasionada y apasionante lectura del libro de Boris Izaguirre "Morir de glamour". Ipso me compro el ¡Hola!, ese Quijote del siglo XX que perdura en nuestros días, dispuesta a preparar el otoño y lo que se tercie. Pero no sé, no puedo, con este tipo de noticias no encuentro el ánimo. Voy a necesitar algo más que el ¡Hola!; tal vez más libros de Boris. Que si me estás oyendo-leyendo, darling, te cuento: excepto "Villa Diamante", encantador finalista del último Planeta, tienes el resto de la obra agotada-descatalogada. Habla con tu representante literario o me veré en la penosa obligación de leerte de segunda mano. No es que les haga ascos a los libreros de viejo pero hay libros para leer de segunda y hay libros que deben ser desvirgados oliendo a papel nuevo y a tinta. Los tuyos son de éstos últimos, sin discusión.

Pero es estoy en el páramo: la casa de Jaqueline de la Vega en Bali, con sus dimensiones de campo de futbol a la balinesa ya la conozco como la palma de mi mano, y la boda de Lequio con María Palacios, ¡oh! finjamos sorpresa y alegría, es como un deja vu para todos menos para María, claro.

Decidido, no deshago las maletas, me voy. Concedo a la actualidad una semanita más. La ansiedad nunca nos hará más elegantes.

Dice el poeta Ángel González que la primavera está muy prestigiada, pero es mejor el verano. Y el otoño tendrá su magia y al invierno no hay que tenerle miedo que la vida siempre tiene mantas de sobra, añado yo, que no soy poeta ni nada.

Besos, salud y unos cuantos besos más.

Santiago Auserón en el programa de Lorena Verdú Balas de plata.

Sé que es la segunda vez en poco tiempo que hablo de él en mi blog. No será la última. Todavía tengo que proclamar a los cuatro vientos los placeres de escuchar su último trabajo con la Original Jazz Orquestra del Taller de Musics de Barcelona. No puedo hacerlo aún porque no he sabido administrar todavía la emoción de escucharle destilar saberes y solera al estilo del Viejo Nueva Orleans adquirido en sus recientes y aprovechados viajes. El poderío de acordes y letras macerados en paciencia y oficio. Qué privilegio tener oídos para escucharle. Y ojos para verle, claro. Porque ese hombre que sostiene el sobrerito canalla, se cala las gafas de sol y arrastra los pies a lo Juan Perrro impresiona por su madurez juvenil y el espíritu de futuro que carga cada una de sus palabras. Y yo impresionada estoy.

Yo, que venía despreocupada y medio dormida de ver la segunda parte del Rusia-España. Mientras, en la Sexta, el señor showman Buenafuente, tras echarse unas risas con su "sobrino" Berto Romero, se las prometía felices entrevistando al pornostar Rocco Siffredi. Muy cansada me di al zapping y allí estaba él, extraña presencia en la televisión de nuestros días. Y me clavé a escucharle. Y se me llenó el ánimo de esperanza, lo juro. De repente tuve claras un montón de cosas. Siento si parece tonto, frívolo o incluso falso que estas cosas le puedan pasar a una viendo cómo entrevistan a alguien en televisión. A mi me pasan porque soy proclive a pensar -hacer - estar en mil sitios - ideas - comentarios a la vez y el simple cálculo de probabilidades bendice esas iluminaciones repentinas. Por un momento, Auserón habló de sus hábitos de estudio, por dos instantes dijo que la música en España era mejor que nunca, que lo que enfermó era el negocio, por tres minutos rindió homenaje a los músicos de oficio, en cuatro palabras explicó el encanto de los 80 y en cinco segundos supe lo que tenía que hacer yo a partir de ese momento. Le dí las gracias mentalmente y apagué el televisor. El viento del sur hizo golpear las persianas y empezó la tormenta que sólo se deshizo en agua hacia la madrugada. Yo no dormí y la semilla negra del insomnio se tiñó con tintes de felicidad. Y nada, tuve ganas de contarlo.

The New York Times publicaba el 29 de mayo esta foto tomada en el tramo de muro que separa las oficinas palestinas en Ramallah de G.ho.st , marca de servicios de hosting y sistemas operativos virtuales, y un moderno barrio de edificos y torres de la ciudad israelí de Modiin. El slogan publicitario de la empresa es, qué ingeniosa nos parecerá ahora la fotografía, "No Wall". Los creadores, directivos y trabajadores de G.ho.st, que entre otras cosas comercializan un ordenador virtual basado en el sistema flash, deben estar encantados con la ocurrencia en forma de grafitti. Yo me he quedado de cemento, reconozco que sólo por unos minutos porque mi capacidad de asombro va perdiendo gigas, al caer en la cuenta que a lado y lado de ese muro continuamente manchado de sangre por un conflicto político armado, existen empresas y oficinas. Oficinas llenas de gente sentada, como yo, delante de su ordenador. Gente capaz de trabajar, comer, fornicar, rascarse la cabeza y tener ocurrencias y ganas de bromear a pesar de todo. Resulta obvio que no se diferencian en nada de ti ni de mi. Sólo nos dintingue la cantidad de kilómetros que nos separan de un punto caliente de la actualidad internacional. Así de sencillo. No queda más que ir haciendo un CTRL+ALT+F1, de vez en cuando, para ver si algún día llegamos a tener toda la información de los sistemas que nos gobiernan y nos atrevemos a resetearlo todo.

pd: Me parece una canallada que no pueda daros más información sobre la autoría de estas fotos. Pero estoy en ello. La impaciencia me mató la decencia y posteé antes de saberlo. CC me perdone.

No tocarte
no tocarte
no tocarte o quizás
podría devorarte.

Preside mi mundo musical desde que me alcanza el recuerdo. Le eché el ojo y el oído cuando eramos jóvenes (hubo un momento en que todos lo fuimos) y estábamos enamorados de la moda juvenil (todos lo estábamos).

Subió la temperatura hasta los 37 º en el paseo que se extendía desde La escuela de calor hacia Un país en llamas, donde paramos para llorar sobre la tumba de Anabel Lee, y depués, tras sus pasos, cada vez más acalorados, más excitados por el ritmo, llegamos al hasta el final de la rambla, dejándo Huellas sonoras en las dunas de nuestros relojes de arena. Todavía nos quedó tiempo para pintar algún corazón de tiza en la pared, mientras, Juan Perro rasgeaba su guitarra en una esquina esperando a que Mr.Hambre saciase su sed de cerveza. Pero ya era de atardecida, refrescaba y nuestras naves empezaban a moverse hacia la noche empujadas la brisa y la tenue luz por los Cantares de Vela. Cuando toda parecía tranquilo empezaron a humedecerse de nuevo Las malas lenguas. Y así hasta hace poco, bien poquito, ese concierto bajos los influjos del jazz con temas y sones de largo recorrido con la Original Jazz Orquesta del Taller de Musics de Barcelona.

Mi admiración por la carrera musical e intelectual de Santiago Auserón no cabe en las palabras de este blog. Rectifico: no cabe solo en palabras porque se trata de una identificación y una no siempre derrocha habilidad hablando en público de una misma. Habeís leído bien la palabra intelectual, un denostado adjetivo al que le sumo el sintagma de obrero de la música porque son para mi categorías humanas dignas de elogio, sin falsa modestia y sin rubor. Saber que Gilles Deleuze dirigió a Santiago su tesis sobre Antoni Artaud despierta mi simpatía y otras cosas que me callo.

pd: En estos días en que tanto se habla, y se miente como es habitual en los aniversarios oficiales, sobre el Mayo del 68, tal vez nos sentara bien la lectura de su artículo publicado en El Pais y escrito a cuatro manos con Catherine François.

Decía Oscar Wilde que sólo el raso amarillo nos puede consolar de todos los sinsabores de la vida. Y la música, añado yo que no soy Wilde, ni lo seré nunca. Hoy he ido a por todas y he llenado mi espacio con músicos tan buenos, tanto... que me siento en un viaje lisérgico sin haber tomado nada. Pero me lo merecía. He oído un número tan grande de malas noticias en las últimas horas que era imprescindible para mi alma, eso, el consuelo. La música. Un amigo me decía hace poco que la música es una cabrona. Que lo invade todo. Que sin permiso y sin verguenza te cambia el ánimo y te habla de ánima a ánima en desnudo, sin otro lenguaje que el suyo propio que se hace entender en todos los rincones del mundo. Está bien. de todas las agresiones que puedo llegar a sufrir en el día a día, voy a dejar que la música sea la que menos me moleste. La que no me moleste nada.

Estoy leyendo El hombre que soñaba demasiado, el libro en que Gonzalo Suárez intentó novelizar sus memorias y levantar acta de alguno de sus mil sueños, por si acaso. Y, de ¿casualidad? cae en mis manos una noticia de septiembre de 2007 sobre la posibilidad de que las personas puedan intervenir en sus sueños. Explicación: suelo recortar y guardar durante meses o años noticias que creo que me van a interesar en otro momento aunque, aviso, no tengo desarrollado ningún sistema para saber cuándo es llegado ese momento.

Darse cuenta que el sueño es un sueño y seguir participando, interactuando desde esa suerte de semiconsciencia permitiría, tal vez, resolver problemas, superar angustias, aprender sobre deseos ocultos en el desván de uno mismo... El artículo ( firmado por Jean Bader para The New York Times) valoraba positivamente esa puerta, una más, que deja abierta nuestra mente a otros estadios de la realidad. Todo ello sin dejar de distinguir entre contenido manifiesto y contenido latente, mucho más valioso éste que aquel, of course. Al parecer, amigos y amigas que leéis este blog entre cabezadita y cabezadita, durante la fase REM ciertos centros nerviosos tienen carta blanca para actuar a escondidas del córtex lateral prefrontal, donde nuestra aburrida capacidad de raciocinio funcional dormita disfrutando de sus merecidas horas de descanso, pobre.

A mi, a pesar de la angustia que me han provocado algunos de mis sueños, la idea me gusta bastante. A Gonzalo estoy segura que también: las señoras estupendas que aparecen en sus variadas y múltiples ensoñaderas le han dado y le dan para películas, libros y, tal vez, para saber que mientras existan fantasmas nunca estaremos sólos, especialmente si el fantasma más persistente es el de la bella muerte y tiene cara de Charo López.

pD: Con vuestro permiso archivaré este post en la categoría de Los confines, inicialmente dedicada a viajes cuando pensé, tiempos, que en ella reseñaría cuantos periplos y andanzas me deparara la vida. Mira, que soñarme viajando puede que me lleve a dejar este apartad rebosante de textos.

Algo de cada una de las obras mencionadas está presente en el guión de Elegy, el último film de Isabel Coixet, pero es en The Dying Animal en donde apoya más firmemente su trama. Voy a pasar por alto el elogio a Ben Kingsley y la fría indiferencia que me produce Penélope Cruz (en cuya belleza reconozco, sin embargo, requisitos a los que la cámara se rinde sin demasiada resistencia). Me detengo sólo brevemente en mencionar los modos correctísimos de Coixet, esa excelente cineasta devorada por su excesiva sensibilidad por la belleza formal. También decir que otro exceso formal se detecta en ese guión hiperpulcro y decidido a no desmerecer la inteligencia de la novela de la que parte y, por eso mismo, falto del toque personal de otros trabajos de Isabel.

Hasta aquí mi tímido intento de reseña cinematográfica. Pero yo en realidad no quería hablar de Elegy sinó de mi vida. De mi vida sin mi, diré, parafraseando a la directora de cine de la que acabo de hablar. Alrededor de la sesión de cine, fría la noche de abril en la Gran Vía de Madrid, suceden cosas que puedo contemplar alejada de mi misma como una espectadora con los ojos y la boca abiertos de par en par, como una herida, como una puerta. ¿Esa que está ahí soy yo?¿cómo he llegado a ser esa persona?¿quién me acompaña? Todo es pasado, todo ha sucedido y todo está a punto de canviar. Esta es la noche de Max Estrella y Don Latino, bendito callejón del gato. En un giro del tiempo se moverá enteramente la urna de cristal sin que se caiga al suelo ninguna de las figuritas. Esto es La lámpara maravillosa de Valle-Inclán, que me trajo aquí entonces y de nuevo ahora, esto es Paul Auster y su música del azar, Baudelaire con sus correspondencias. Y al poco aparecerá Modiagliani y sus mujeres desnudas, - mi cuerpo en la cama de esa habitación de moqueta y tapiz-, desnudas como en la reproducción de la portada de la novela de Roth para la edición inglesa. Mientras, en la plaza de Santa Ana, siempre es todavía.

Se llama Berto Romero, es showman y le he cogido un cariño que vete tú a saber si se lo merece. Eeeeeh, espera, no, no te vayas a saber nada y sigue leyendo, por favor. Es que últimamente no sé que me pasa. Me quedo pilladísima con sus colaboraciones en el programa de Buenafuente y leo todo lo que escribe en su blog. Me parece que su verborrea ágil, florida e infinita, puesta al servicio de un sentido del humor negro, gamberrazo y personalísimo, es insólita en un hombre de su edad.

Ahora va y saca libro: Cero Estrellas. San Jordi, como siempre, nos empapela de libros mediáticos hasta el techo pero éste, según cuentan, no es oportunista sinó que lleva tiempo escribiéndolo a la limón con Xavi Tribó. Pues me lo creo. Y si lo han escrito en 24h mejor para ellos. Si es la mitad de bueno que sus monólogos apoquinaré la pasta gustosa y mente, las dos cosas.

Ahora que ya he cantado linea a favor de Berto sigo para bingo a favor de otro hombre que encontré en la tele (bueno, en otro sitio pero contar la verdad no me viene tan a huevo).Tampoco me han dolido los euracos empleados en adquirir el libro de Risto Mejide. Risto Mejide. Lo vuelvo a escribir por si a propios y extraños les extraña, no valga la redundancia que ya vale bastante el ejemplar, que yo lo haya hecho. Es que yo, a raíz de sus intervenciones como jurado de OT, había proclamado a los cuatro vientos que este señor era un borde insoportable y un previsible "manque" avispado vendedor de ciclomotores vistos a distancia, en cristiano: motos por la tele.

Pero eso no es intrínsecamente malo y proclamando esa obviedad no descubrí la sopa de ajo. Como tampoco el mismo Risto descubre nada con Pensamiento Negativo que es el título de su obra magna. Pensamiento negativo. Acierta mal y pensarás es un compendio de reflexiones breves y medianamente ingeniosas sobre el concepto de fracaso. Está razonablemente bien escrito y su consumo, a través de una lectura diagonal y ligera, no aburre ni hastía en demasía. Cinco o seis pensamientos son propios, una cincuentena son de otros pero están mejorados y el resto los ha pasado por el filtro de su cabeza, recién pelada, de publicista espabilado, descarado y avanzado.
Los colegas de la profesión, entre los que me cuento sin remedio y me descuento siempre que puedo, pensarán: "Bah, este libro lo podía haber escritor cualquiera". Mentiraaaaaaaaaa. Lo podía escribir él y lo debía escribir ahora que la ocasión la pintan calva (¿se habrá rapado por eso?). Y como puede ser de todo menos tonto, lo ha hecho. A mi, que estoy blandita y proclive a enamorarme de chicos jóvenes, me ha pasado como con Berto. Le he tomado cariño y aquí me tienes defendiéndolo no sé porqué de no sé quién. Me da un poco de penilla que vaya a decir lo que sabe todo de golpe y que no se deje nada pa' luego. Cosas como su paso efímero por Channel nº 4 son las que me lo hacen temer. Pero él sabrá, oyes, que le tengo cariño pero yo sólo le llevo diez años y él ya tiene madre.

Venga, ya he hecho bastante promoción gratuita de estos dos mediáticos, estos dos chicos subidos, cada uno a su manera y el Hacedor me libre de comparar que es cosa odiosa, en el "candelabro" de la sociedad del espectáculo. Pero esta es mi forma de agradecerles que me hagan sonreír a tal del abril de 2008. Uno por pallaso con gafas de pasta y el otro por... pallasete con gafas de sol, dicho sea con todo cariño.

pd: Ahora me apercibo de que haber puesto a estos dos juntos en un post es algo muy, muy, muy extraño siendo yo quien soy. Pero en fin...