Hasta aquí, todo normal, común problema del oficinista, contigo sí, contigo no, contigo pan y cebolla , contigo ni aunque fueras el último habitante de todo el jodido sistema solar....lo de siempre.

Yo tengo ultimamente una vena hiperrealista, me apetece decir en cada momento y sin control ni moderación ninguna, aunque eso sí, educadamente, todo lo que pienso, me imagino levantandome de la silla y diciéndole a mi jefe, mira capullo, deja de cantar ya la canción del carnaval de Río diez veces por minuto, que esta oficina es lo menos parecido a.....pero bueno, centrándonos de nuevo en mi tema objetivo: la nueva.

La nueva me manda un email:

Buenos días guapetona, en base a mi experiencia en otras empresas cuando se reune personal con jefe, luego jefe con recursos humanos y luego todos juntos eso significa que pasa algo y si no me equivoco en mis apreciaciones parece ser que nos dejas.

Si es así, me alegro por tí, ya que aquí pareces aburrida y como ya sabemos todos tu departamento no tiene futuro, bueno, si me estoy equivocando olvida este email y este comentario para siempre, de lo contrario que sepas que te voy a echar mucho de menos, y como seguirás en contacto con Maryjoe ella nos pondrá al día de todo, guarda mi email y ya me cuentas, OK?? Besitos.

Al abrir este email me sentí verde, con antenas y un solo ojo en el centro, de acuerdo, de acuerdo, mi vena hiperrealista de decir lo que de verdad pienso puede resultar dolorosa, tiene Ud. razón, Dr. Dubi.....pero cómo es posible tanta falsedad??? yo no soy , ni puedo , ni quiero ser, tan extremadamente agradable y parecer interesada por personas que saben que no me interesan y que además,, el sentimiento es correspondido: yo a ellas tampoco.

En fin, mi respuesta fue políticamente correcta:

Sí, estás en lo cierto, me marcho, gracias por desearme suerte.
Saludos.

Creo que estoy mejorando, mi madre estaría orgullosa de mí si hubiera leído la respuesta, pero a mí , lo que de verdad me apetecía escribir era:

Sí, me marcho, pero no creo que a tí te importe mucho, como las dos sabemos tú no me gustas a mí ni yo a tí, así que no entiendo tanto interés por tu parte ni preguntas al resto de los compañeros para intentar averiguar donde, me pareces una amargada intentando suprimir la jornada intensiva y viniendo a trabajar los sábados, creo que no tienes vida.

P.D: Las bragas no se planchan.

Angeles y demonios.

Una tarta de trufa, vino rosado, merluza con nata.....

Un papel abandonado ,letra freak, alguien que quiso ser cautivo por un día.......

Un violinista inesperado, un mp3, tomatazos.....

Casita Cabrejas, siesta a las tres, jerseys de lana.....

Sagardotegia, planes, ganas, futuro, croissants y chocolate...........

Gulas con setas, cerveza argentina, terraza , noche.........

Risas, amaneceres, despertares, diecinueve días, quinientas noches.........

Y mil maneras de decírtelo, diferentes todas ellas....como cada día a tu lado, único.

Arena blanca, calas recónditas, dos cuerpos desnudos , agua turquesa, cerveza fría, pinos, noches a la luz de las velas.......pero tendré que esperar.

Una llamada de teléfono, un cambio de ruta, ocho horas no perdidas, caras nuevas, algo diferente tras la pantalla.........pero tendré que esperar.

Volar sobre ruedas, hacer las rotondas por dentro, sin copiloto, sin fronteras, sin pagarle , sin aguantarle, sin obligarme..........pero tendré que esperar.

Espero pronto no tener que esperar más, pero espero no dejar de soñar, nunca.

Harta de que el tiempo que he de matar me tenga contra las cuerdas, a punto de apuñalarme él a mí........

Harta de los nipones lentos , de los gritos de borrachos en la madrugada, de los donjuanistas, de los machistas, de las feministas, de las entrevistas, de los catequistas, de los automovilistas, de los moralistas, de las jodidas listas.....

Harta de estar harta. Hay días así.

Niños , abuelos, ricos, pobres, ejecutivos, bacalaeros de Moratalaz, marineros, soldados, solteros, casados..., todos de rojo, con la oficial de este mundial, la de la pasada Eurocopa, la del naranjito o el old fashion style de Camacho...todo vale, que corra la cerveza, somos los mejores, a por ellos oe, opá, la vamo a cagá....

Y la cagamos, y nos hemos vuelto, pero oigamireusté , que a mí lo de cortar cabezas o apalearles en Barajas como que no, tengo yo cosas mejores en las que emplear mi tiempo, que si qué vergüenza, que viva Alonso , Nadal oeeoeoeoe y como Indurain no hay ninguno...

Pues mira, yo me he tomado mis cervecitas, me he escapado del curro, me he emocionado, y ayer, finito, pues finito. Ni apalear, ni vergüenza, ni violencia.

Si los pisos de 40 y los sueldos de 1000 nos unieran como hacen las pantallas de 70 y el rojo....el gallo de los franceses nos cantaría algo bonito.

Pues eso, que fútbol es (solo) fútbol.

ESCRIBIR: Porque no es cierto que los mejores libros, pinturas, poesías, en definitiva, las grandes obras de arte pertenecen a personajes excéntricos y que no estaban precisamente en su mejor momento?? Me viene a la cabeza Van Gogh con el cuchillo jamonero en mano cortándose la oreja.....para después realizar la pintura de su vida...ejem, sin comentarios....no estoy por la labor.

Pues eso, que sufro bloqueo bloguero, que el calor del veranito unido a que ahora sí tengo curro (y no por tenerlo lo encuentro menos aburrido....) que solo pienso en cervecita fría, piscinas llenas, la playa del próximo viernes, la fiesta del viernes pasado, que además, a mí lo que me va es dejar carreras a medias, empezar a estudiar un idioma y dejarlo en la lección tres, comprarme patines, dejarme el culo literalmente y luego olvidarme, cambiar de trabajo cada cuatro meses y de piso cada seis...y de opinión de vez en cuando.

Y ahora soy feliz. Y no me pasan cosas extrañas, y las musas también tienen derecho a vacaciones.

Volvera la inspiración??

He decidido que hay que celebrarlo y el mejor regalo que se me ha ocurrido hacerme es no venir a currar, me he pedido el día libre, en estos momentos es mi ambiente laboral monótono la única razón que tengo para no vivir en la más absoluta felicidad y estado de Nirvana...a lo del Euromillón hasta he renunciado ya.

Mañana seré plenamente feliz, o al menos eso espero.

He pensado en las cosas que he hecho en el último año, yo el balance de Año Nuevo lo hago siempre el 13 de este mes...mmm, no ha estado mal el 2005-2006, he conocido a alguien muy especial con quien comparto mi vida, he descubierto rincones de Italia, del Cabo de Gata, de los Pirineos, Euskadi, Cuenca, Gandía..... me puse esquís y patines por primera vez, empecé a cantar en karaokes, sigo conservando a mis buenos amigos de siempre y tengo la mejor familia que creo puede tenerse.

Gracias a todos los que pasais por aquí, conocidos o no, por ser y estar, por querer y dejaros idem.

Pero...el fútbol llega donde San Miguel no.

Ayer tuve un domingo futbolero, no, no fui a ningún partido, pero el fútbol se metió en mí, me poseyó demoníacamente y ante el descanso dominical de los exorcistas, le dejé hacer....

Primera parte...al comprar el periódico, en el suplemento ....entrevista a Iker Casillas, me lo leí, me dí cuenta de algo que nunca había pensado, sí, ganan mucha pasta, sí, se jubilan pronto (son dos cosas que sé que nunca haré...) pero....también hay algún que otro sacrificio.

Descanso : después de comer, mm, una partidita a la playstation....?? Brasil jugó estupendamente, pero no tengo gol, Holanda me hizo un 3-0.

Segunda parte: Un documental de la Sexta sobre un partido celebrado entre Montserrat (negros reggae del pacífico)y Buthán, (asiáticos tibetanos), el encuentro se celebra en este segundo país, organizado por un holandés , el mismo día de la final del mundial de Corea-Japón, el holandés contactó con importantes firmas deportivas ( se os ocurre algún nombre??) que a pesar de publicitarse con jugadores multiétnicos con camisetas multiclubes se negaron a patrocinar porque claro, Monserrat ocupaba el puesto 202 y Buthán el 203 de la clasificación de selecciones....

Interesantísimo documental, más cultural que futbolero, más deportivo que de firmas, más humano que competitivo, ganó Buthan 4-0, ayer, descubrí el lado más humano del deporte rey.

Los créditos decían : “Thanks to Buda and God for making this match happens “

Guardo recuerdos, algunos de los que tú ya no tenías, una foto en mi movil de tus últimas tardes de piscina, tu sonrisa , nuestros bailes, tus cortezas, tú sentada a la máquina de coser.

En el reparto de tu herencia, me han tocado las cosas más bonitas: tu nariz, tu expresión, tu carácter y tu fuerza.

Siempre estarás conmigo, abuela, Julita.

16 de Mayo, martes, doce de la noche, Palermo (Sicilia), en otro rincón del mediterráneo algún capullo desalmado utiliza mi número de Visa para alquilarse un coche, suerte que luego no quiso cenar gulas, ni beber vino caro, inusual y barato alquiler de coche, felicidad, no tiene precio.

Me gustan los brazos al aire, ligeros, la piel morena y mi pie desnudo y herido ahora, comido por las sandalias.

Ya no tengo que esconder las manos en guantes o dejar que se congelen fuera, ahora me sudan.

No me escondo en sueños bajo el edredón, dormimos la siesta desnudos, encima.

Los días vuelan , las noches son lentas, largas, estrelladas. El sol es más amarillo. El trabajo menos pesado.

Aparecen más amigos, saben mejor las copas, las cervezas las sirven frías.

“Hay gazpacho”, “cerrado por vacaciones”,"tenemos terraza", jornada intensiva, pantalón pirata........y mucho bueno.

Hoy he comprado el periódico, resulta que la Iglesia ahora quiere un 0.8% del IRPF....estuve el año pasado de visita en el Vaticano, por motivos puramente artísticos, pero de allí salí cegada por la luz divina de la opulencia, el lujo y el derroche que tienen en su haber, menos mal que solo enseñan el 10% de sus estancias..sí, menos mal, que solo los elegidos tienen acceso al reino de los cielos....cobran 12 euros por entrar, podrían poner en letra pequeña o por detrás que destinan el 0.7 % a algún mundo, sea el tercer o el segundo.

Admiro a las personas que dedican su vida a ayudar a otros, eso es bondad, independientemente de la pegatina político-religiosa que lleven en la cazadora.

Hoy ha vuelto a haber rebelión en la granja, no sé que pasó en mi empresa, se les debió infiltrar mi currículum como el de un espía de la KGB en la CIA. Sí lo sé no abro la boca, en resumen y para no aburrir: que buenas son las monjas carmelitas, que buenas son, que nos llevan de excursión....(léase con tonillo musical )

Pero aún me duele más la pintada del muro que hay al salir de mi oficina que reza: “Victoria Beckham, we love you”.

Como no dormí en casa me la he traído hoy al trabajo, igual de roja y vacía.

No pesaba, no me costaba esfuerzo alzarla por encima del torniquete del metro y llevando la maleta ligera, roja y vacía me he sentido extraña, observada, distinta.

Será porque no iba llena de sueños con forma de chanclas de playa??

Será que las maletas se inventaron para ir llenas?

Voy a poner flores en la botella de lambrusco que nos bebimos aquella noche y me haré un teléfono con el envase de un yogur de coco, para cuando estés lejos.

Sin cuotas de alta.

Sin consumo mínimo.

Mi profesor insistía en la importancia del continente de un producto, no solo de la calidad del mismo, la coca-cola puede o no estar riquísima pero sabe mejor si la botella simula curvas de mujer, el rojo es además el color de la pasión y presentarla con escarcha en la máquina de vending con cuarenta grados en el desierto de Arizona, es el mejor reclamo para sedientos y machotes vaqueros....

Dice también la teoría del merchandising, que al haber desaparecido el “vendedor” el producto tiene que venderse solo....

No me gusta el marketing, ni los envases , ni los etiquetados. No me gusta tener que venderme.

Los humanos, al igual que los productos, nos etiquetamos, nos autoenvasamos, nos envasan, nos venden, tenemos que vendernos...estás o no estás en el mercado??

No, definitivamente odio la teoría de mercado.

Qué es la masculinidad?? Afortunadamente eso ha cambiado, ahora los tíos se pueden dar cremas, vestir fashion , oler bien, depilarse, hasta llorar....los vaqueros del Oeste ya pueden ser gays , pero ojo, no vayas a pasarte, que eso de ser una locaza ¡!?? (comentario escuchado ayer en mi lugar de trabajo)

Qué es la feminidad?? Es pintarse las uñas?? Sufrir llevando tacones? Mantener la boca más bien cerrada?? Llevar minifaldas?? Ser sumisa y niña buena?? Una barbie superstar?? En este caso, no estoy tan segura de que haya cambiado tanto, las mujeres han de seguir estando buenas y barbies para ciertos puestos de trabajo y muchas otras cosas más....si profundizase en esto se me tacharía de feminista, así que me abstengo.

Yo, en mi elección al azar de los temas que debía estudiarme para el examen de teorías de mercado, no me acuerdo cuales elegí, pero hoy, sin duda ,dejaría fuera “ La importancia del envase y el etiquetado”.

Y cuándo Hernán no había descubierto el chocolate?? (de comer) y nadie se bajaba al moro porque los de abajo solo vendían alfombras?? (de fumar)

Son aquellos pequeños vicios....

De los cigarros me quité, del café nunca he sido, de lo otro, me estoy quitando (solamente me pongo en ve en cuando), ahora me van más la pinta y la viña que el cubata resaquero, deporte favorito: sexo, correr sin ser perseguido o tener prisa tiene poco sentido...

Me gusta viajar, me gustas tú,
Me gusta el viento, me gustas tú,
Me gusta soñar, me gustas tú,
Me gusta la mar, me gustas tú,

Cuál es tu drogaína??

Ni parecido.

El término “feeling”, que ya está presente en nuestro vocabulario de uso común, viene, del verbo inglés to feel (sentir), al parecer empezó a emplearse entre músicos cubanos, cuando al interpretar casi en la clandestinidad composiciones propias o ajenas utilizaban dicho término para referirse a la ejecución de una pieza con el sentimiento necesario para lograr comunicar emociones y hacer partícipe al oyente de los sentimientos del compositor....

Exacto.

A veces, solo a veces, las leyes fisico-químicas fallan, los polos opuestos se repelen, amanece tarde y anochece temprano, Romeo y Julieta ya no se aman, caperucita persigue al lobo y nos gustan más los lunes que los domingos.

En esas veces, recomiendo obtener el “feeling” de la belleza, que no de la guapura, de las cosas más simples , una conversación sobre el planeo de las gaviotas, o dejar que el tiempo corra sin darte cuenta , sin saber qué hora es, o llenarse las manos de arena fina de playa y ver como se escapa, veloz, hacia el centro o.........

Disfrutar, de cualquier cosa, en esa inmejorable compañía. Ich liebe dich.

No soy un fulano con la lágrima fácil de esos que se quejan sólo por vicio,
si la vida se deja yo la meto mano y si no, aun me excita mi oficio.Y como además sale gratis soñar y no creo en la reencarnación,con un poco de imaginación partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas, a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel de todos los tipos que nunca seré.Al Caponne en Chicago, legionario en Melilla, pintor en Montparnase,mercader en Damasco, costalero en Sevilla, negro en Nueva Orleans.Viejo verde en Sodoma, deportado en Siberia, sultán en un harén,policía ni en broma, triunfador de la feria, gitanito en Jerez.Tahur en Montecarlo, cigarrillo en tu boca,taxista en Nueva York,
el más chulo del barrio y tiro porque me toca,suspenso en religión.
Confesor de la reina, banderillero en Cádiz, tabernero en Dublín,
comunista en las Vegas, ahogado en el Titanic, flautista en Hammelin. Pero sime dan a elegir entre todas las vidas yo escojo
la del pirata cojo con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo,el viejo truhán, capitán de un barco que tuviera por banderaun par de tibias y una calavera.
Billarista a tres bandas, insumiso en el cielo, dueño de un cabaret,arañazo en tu espalda,tenor en Rigoletto, pianista de un burdel.Bongosero en La Habana, cazador en Venecia,anciano en Shangri La
polizón en tu cama,vocalista de orquesta, mejor tiempo en Lemans.Cronista de sucesos, detective en apuros, conservado en alcohol,
violador en tus sueños, suicida en el viaducto,guapo en un culebrón.Morfinómano en China, desertor en la guerra, boxeador en Detroit,cazador en la India, marinero en Marsella, fotógrafo en Play-Boy.

Estribillo...

Aprovechando estos cuatro días de “asueto”, ;-)) regalo de los dioses, me marcho a surcar anchos mares....

y tú? Si te dan a elegir, entre todas las vidas, qué escoges???

Uschi , como se hacía llamar, era lo más parecido a un auténtico hippie que yo he podido conocer, no le importaba tener bigote, llevaba tatuados monstruos alados por los brazos y la espalda, tenía más piercings que el camello de Pulp Fiction y cuando yo no quería salir por la noche a tajarme con ella, se iba sola....

Uschi era mi compañera de piso, o comuna??, un día al volver por la mañana me encontré en mi cama nueva a dos rastafaris sobando abrazados a una sandía gigante, se los había encontrado en un garito, venían a un festival y no tenían hotel...

Ursula decidió un día que nuestro piso era muy serio, puso luces de navidad con forma de Papá Noel en la cocina en pleno Agosto, un mantel jamaicano, compramos botes de pintura amarilla y rosa, nos fumamos uno de la risa y pintamos el pasillo...

El pasillo quedó bien, luego dijo que su habitación era una isla desierta, forró las paredes de bambú, puso el colchón sobre un palé de fruta gigante y clavó una sombrilla enorme y multicolor de playa al lado de la cama...

Un día lo dejó todo, su curro, sus amigos, alquiló su isla y se fúe a hacer un tour por el sur del país de la salchicha con una banda musical de reggae.....

Allá donde esteis tú y tu gigante corazón, Ursula, gracias por las risas y los buenos momentos.

Sus ojos son miopes, no distinguen lo lejano, lo que está por venir, saben que es mucho y es bueno, sonríen.

Sus ojos verdes miopes ven bien de cerca, cuando miran como el cíclope de Rayuela....

Sus ojos verdes miopes que ven de cerca no saben mentir...

Sus ojos verdes miopes que no mienten , son los ojos que quieren ver los míos por la mañana y antes de cerrarse, marrones y almendrados, cada noche.

Te doy mis ojos.