Serbia es como una adolescente que no sabe a dónde va, que tiene muchas ganas de hacerse mayor, pero que está mal aconsejada y tropieza a cada paso. Y yo estoy probando todos esos tropiezos en este viaje.

El reclamo de Robert Plant se quedó en eso, en reclamo. […]. Acabé detenida. Acabé dejando solo a Alex en mitad de toda esa gente. Acabé en la cárcel.

Por una ley desmesurada sobre la tenencia de drogas, que no distingue entre tipos y cantidades y que considera 0.98 gr de marihuana como un acto criminal.

En el tenderete que la policía tenía en el EXIT no era apenas consciente de la situación, era demasiado surrealista. Conocí a los que serían mis compañeros de tenderete, furgón policial y butaca de comisaría. Graham, holandés, rozando los 40, empresario, fanático de Robert Plant y con 2 éxtasis en su bolsillo. Y Petar, heavy, esloveno, 26 años, de vacaciones en el festival, con 5 gr de hachis para él y sus amigos. Coral, idiota.

Anonadados los tres cuando nos presentaron al 4º compañero… un serbio totalmente colocado que tenía encima unos 500 éxtasis. Para la policía era lo mismo: un acto criminal.

Nos llevaron a la comisaria diciendo que tendríamos que ver unas películas sobre drogas y pagar una multa. Fuimos tranquilos.

Al llegar allí, después del ritual tenebroso que se ve en todas las películas: interrogatorio, toma de huellas, fotos para la ficha (sí, la Pantoja no es la única, yo también tengo fotos de esas…), etc; nos dicen que hay que pasar la noche en la cárcel y a la mañana siguiente ir al juzgado, donde tendremos un juicio, con o sin abogado, y donde se nos dirá cuánto tenemos que pagar… Increíble.

Yo seguía sin ser muy consciente. Los nervios me ponen hiperactiva, aunque también tuve mi momento de llantina silenciosa mientras esperaba a que me interrogaran. Me sentía absurda. A pesar de todo, con la inconsciencia que caracteriza mis estados de nervios, charloteé con todo el mundo, sin ningún miedo o respeto mayor al habitual, “tenías marihuana!” me decía un policía en prácticas al que asignaron acompañarme a todas partes. “¿y qué? ¿No soy mayorcita para decidir qué fumo y qué no? ¿en qué te afecta a ti que yo fume?”. Y no supo contestar.

Pregunté si tenía que sonreir para la foto de la ficha. La policí-fotógrafa me miró sorprendida, sonrió y dijo ¿cómo vas a sonreir para una foto como esta?. ¿y por qué no?, contesté. Y sonriente me verán en mi primera ficha policial.

Estuve como 4 horas en la comisaría. No estuvo mal. Eran amables, charlaban conmigo. Me trataron bien. Pude fumar, usar el móvil, llamar a quien quise, tomar café con ellos, charlar con un médico-policia (no entiendo su rol allí) sobre el uso terapéutico del cannabis y sus aplicaciones actuales en cataluña… entretenido. (días después terminé cenando con el policia-médico y su mujer en su casita del campo J)

Lo feo llegó cuando todos los policias amables que chapurreaban o hablaban inglés, desaparecieron…

Media hora a oscuras en la parte trasera de un furgón policial, yendo a no se sabe dónde, acompañada de un serbio que apestaba a alcohol y tenía la ropa manchada de sangre. Y llegamos a una cárcel en las afueras, una especial que supuestamente había preparado para los detenidos del EXIT.

Empiezo a comprender que se trata sólo de un negocio… una cárcel especial… ¿a cuántos desgraciados piensan traer aquí por unos porros?

…..

es triste, es increible...

una imagen que me llena de escalofríos y de preguntas.

sé que Christos y Athina están bien, eso me tranquiliza; aunque su voz no sonara como siempre a través del teléfono. Y la tristeza se contagia.

nunca entenderé por qué suceden estas cosas, por qué los muertos, por qué el desorden, por qué la mala intención...

¿seremos los humanos como esos mensajes del cine? ¿este planeta se autodestruirá en 3, 2, 1...?

Roberto dice que hay unos extraterrestres marinos que viven en el Egeo, en una falla (esto lo defiende tenazmente en cualquier época...) y que han sido ellos, rencorosos por el tránsito de ferrys que no les deja dormir.

Tendría algo de sentido si la teoría de Rober fuera real... a pesar de lo violento. Lo que no tiene sentido es que seamos nosotros mismos los que destruyamos nuestro propio entorno, sea quemándolo, como en este caso, o de las miles de maneras que los hacemos en otros. Damos pena.

Recuerdo paseos por Atenas, por sus alrededores. Me siento privilegiada y a la vez triste, como una de esas abuelas que cuentan en el pueblo cómo antes el río estaba limpio y bajaban a bañarse en verano, o una de esas otras que cuentan cómo antes el bosque se extendía por toda esa zona de allí donde ahora hay casitas residenciales...

Ojalá todos nos demos cuenta de la tristeza que entrañan esos comentarios.

Tristeza, esa es la palabra para hoy.

Fuerza Grecia, espero que vuelvas a verte como antes.

- ¿Estais cansados? ¿Queréis daros una ducha? ¿Dormir?
- ¿Y si desayunamos?
jajajaj
- ¿Preparo té? ¿Café?
- Los dos.

Coral a la cocina. Feysal a la ducha. Moustapha al salón. Nos reunimos minutos después. Y de las maletas empiezan a salir delicias libanesas...

- ¡Dios mio!
- ¿Creias que todo esto era ropa? ¿Estás loca?

Y a las 7 de la mañana mi terraza se inunda de risas, de música, de recuerdos, de ma'amul, baklava y tabaco de manzana.
¡Despiértense! ¡Hay que celebrar!

les cuesta, pero van creciendo...

<< [...] pequeño tour en el bus urbano, con su conductor psicópata, que grita y se desespera todo el tiempo. Más como en casa. ¡viva lo imperfecto! [...]
Hacemos una cola de 2 horas para sacar los billetes. Casi perdemos el tren!. Como en casa... [...]. Somos de los que tienen suerte, muchos tendrán que esperar al de las 23:15............................>>

<<El tren tarda 7 horas y media en llegar a Belgrado... Hay demasiada gente, hay demasiados ingleses. gracias EXIT. Tengo que viajar en el pasillo más de las mitad del tiempo [...]. La gente huele mal, los ingleses hulen mal... Sudan, fuman y se emborrachan. Otros tantos hipócritas, de estirados por la vida cuando uno los ve enlatados en el UK, desmadrados por el mundo cuando se permiten salir de la lata. Ascoooo. ¿no saben que uno puede lavarse aún yendo de mochilero?.¿son suciedad y malaeducación sinónimos de diversión y hippyguay para estos?. No me gustan. >>

<< [...] en unos minutos la "zeleznica stanica" de Novi Sad se ha convertido en un hormiguero del que salen hormiguitas melenudas hambrientas de música. El EXIT ha resultado ser el festival más grande del sudeste de Europa [...] Robert Plant es un buen reclamo.>>

<< [...] Me parecen tontos los holandeses con tanta correción. Una cola aparentemente larguísima adorna la entrada del museo. Dura apenas 15 minutos, apenas 5-6 personas-grupos... Sólo había mucho espacio entre ellos, para no pisarse, molestarse, agobiarse... Me gusta el detalle, pero ya digo, yo soy turista [...].
Ver cara a cara un cuadro de Van Gogh (o casi 200) es especial. Los hemos visto tantas veces en postales, en libros, en calendarios... tenerlos a unos centímetros es increible, despierta algo, uno se pone nervioso... Yo estaba nerviosa, como "encantada de conocerlos" [...]>>

<< Faltan 5 horas para el próximo avión. Ni siquiera sé si sabremos llegar al aeropuerto. Me agobio. Me enfado. [...]. Alex quiere pasear en barquita por los canales. Le cuesta, me convence. Y merece la pena. Me encanta el paseo, después de todo, esta ciudad de calles clonadas no parece tan fea, será la nostalgia de la despedida...>>

<< Boarding time= 20:00 h. mi reloj= 19:50. Correeeeeeeeeeeeeee.
Y logramos subir. Next stop: Budapest Airport- Hotel - Keleti Pályaudvar>>

...................................

<< [...] Ha caido una tormenta tremenda esta mañana. Amsterdam huele diferente, no es a tierra mojada, no son los canales... no sé, huele a triste. Me parece una ciudad muy triste, como si todos estos tipos orgullosos que la habitan no la dejasen sonreir, no es apropiado hacerlo. Y llora... [...] Alex se ha empapado. Está algo triste también, él por falta de sol y sal.>>

<<[...] "la plaza mayor" como la rebautizamos es "más mayor"de lo que pensaba y el palacio real es "menos real" de lo que esperaba. No hay mucha gente, se puede pasear tranquilo [...]>>

<< Me impresiona el Barrio Rojo. Lo cuentan más llamativo de lo que es, por fuera, y menos por dentro. Un par de coffeeshops muy tranquilos y se llega a una plaza pequeña, que hace como de punto de encuentro de estrechísimas calles radiales llenas de esas luces de color que dan nombre al barrio y de escaparates que me ponen a mí en una contradicción [...].
Holanda, donde es legal casi todo, impensable en otros rincones del planeta, donde se permite el aborto, la homosexualidad "sin complejos", la eutanasia y las dogras blandas, la prostitución... Holanda, Amsterdam, hipócrita, con verdades a medias, porque en el fondo siguen pensando que es políticamente incorrecto, confinando a fumadores en cafeterías "sin alcohol" y a sus putas en escaparates de calles que rozan lo siniestro y por las que confieso que he pasado miedo, entre otras cosas. [...]
Mi contradicción, al margen de las formas, se limita a contraponer la libertad de trabajar en lo que nos dé la gana a cada uno, sea puta, bombero o carnicero, con la exposición tan humillante de los escaparates rojizos [...]>>

<< ...Parece que me voy haciendo a la ciudad y al viaje. No han sido mis mejores días. He tenido que aprender que este viaje es de dos, he tenido que acostumbrarme a la lluvia y al frío del Julio holandés y he tenido que resignarme a que él pasee solo mientras a mí me toca estar en aburridas reuniones...>>

<<... ... Estoy sola, no encuentro a Alex, su móvil no funciona... Estará paseando en tranvía, que, aunque son algo caros, como casi todo por aquí, le salen a uno gratis si no comparte la extremada corrección de los holandeses. Uno puede subir y picar, o no, su billete; no hay ningún tipo de control. los "rubitos" suben todos y van directos a la maquinita, con su extraño sistema de zonas, nosotros somos españoles...¿dónde está el revisor?
Todo podría ser gratis en esta ciudad si uno viene dispuesto a "echarle morro"; son muy confiados estos tipos... nadie controla nada: postales, terrazas de cafeterías, puestos de flores... todo al alcance de la mano, sin más barrera que las conciencias de la gente... creo que sería imposible en España. >>

<< BLOEMENMARKT: los tulipanes llegaron a Holanda en el 1600, de manos de diplómaticos que los raptaron de Turquía.[...] En 1637 un tulipán llegó a costar miles de euros, más de un holandés se arruinó por su veneración por esta flor.[...] Hoy, en este mercado flotante, precioso, los hay de todos los colores, tipos y tamaños... mezclados con otros tantos aromas y otras flores exquisitas. Es encantador.>>

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no me dio tiempo a comentar nada...

fue un trabajo duro y.. fueron un éxito.

aunque, cómo no, los doctores ya estaban lo suficientemente formados como para acudir... apenas 5-6... bendito título que les da conocimiento infinito... a mí me dijeron que era una carrera para estudiar toda la vida... parece que se olvida una vez está el título colgado en el salón de casa. una lástima.

Estoy sentimental porque de repente he tenido otra vez 9 años. Y fueron duros. Era feliz a esa edad, claro que sí; pero como yo jugaba a la cuerda en vez de a papás y mamás con los nenes, apenas 2-3 me hacían compañía. Y estar sola en los recreos de primaria es duro; pero en fin, mi interés por los hombres no llegó tan pronto como el de mis compañeras "monas".

Sin tener ni idea de lo que eran los principios y la personalidad propia, simplemente por el rechazo pueril por el sexo opuesto, prefería estar sola. Aunque a veces lloraba por estarlo.

Y, sola, excluida, es como me sentí hace unas horas. Hacía mucho que no me ocurría o al menos mucho que no me afectaba.

Los "hombres grandes" se fueron a tomar café. Y a mí me dejaron sola en la oficina. Las "mujeres grandes" fueron a algún otro sitio; pero no me apeteció ir con ellas.

A ellas las perdono, al menos me invitaron a acompañarlas.

Aunque es casi fin de mes y estoy sin un duro, para un café sí que me llega el presupuesto; pero para esos grandes, yo soy muy banal. No soy digna de su compañía. Y me ha dolido.

Ellos, que pasan horas conversando sobre actualidad, unos con más fundamento que otros, unos con más verso que otros, me consideran banal porque yo me preocupo, además, de si mi vecina chilla y no me deja ver la tele o de si hace siglos que no quepo en el vestido tan bonito que me trajo Luisa de Perú.

Y digo yo: ¿no nos caía a todos majo-majísimo el portero de "aqui no hay quien viva"?. No me creo que nadie se pase el día entero viendo el Discovery Channel o los manidos documentales de la 2.

Hablar siempre de la problemática de actualidad, por muchas horas que pueda llegar a pasar yo leyendo el BBC Mundo, la página de la OMS o el prensaescrita.com, puede llegar a ser un coñazo. Porque sí, porque para mí tanto problema puede llegar a ser un coñazo si no desconecto un poco. Y creo que no sirve de nada escribir lamentaciones, disfrazadas de reflexiones, en un diario.

Tal vez con lo que voy a escribir ahora les regale un nuevo argumento para su hipótesis sobre mi persona. Aún así, lo reconozco. Cuando yo llego a casa a mediodía, no pongo el canal del National Geographic. No, no lo hago. Yo pongo a Jorge Javier. Y me rio con el tomate. ¿y qué pasa?. No me quita el sueño con quien se acuesten unos y otros, pero después de una mañana forzando la máquina en el trabajo, yo necesito ver algo que no me haga pensar.

Yo, que seré todo lo banal que ellos y ustedes quieran considerarme, necesito reírme de mí misma para levantarme por la mañana, necesito tener un diario que no me haga deprimirme al ver el mundo en el que vivo.

Y si soy poco interesante... bueno, no está tan mal, me ahorraré mucho en cafés.

Señores, bajemos a la Tierra, que el Nobel no ha llegado todavía.

"La sombra del viento", que ha embrujado mis ratos de viaje, mis noches sin poder dormir y mis cafés en la cristalera del salón; durante apenas un mes. Como si Ruiz Zafón me hubiese preguntado: ¿Coral, qué quieres en una novela?. Y después, tras mi respuesta de niña ilusionada, lo hubiese escrito para mí. Gracias!

Y gracias Héctor por la recomendación, aunque al principio no te hiciera mucho caso.

Un libro para quienes son románticos y curiosos, para quienes son amantes de las palabras, cuidadas todas y cada una.

Nada más que decir, ninguna pista que lo delate. sólo lean, lean y emociónense...

Así, emocionada, EMOCIONADA, me permito recomendarlo yo.

¡disfruten!

La otra noche fue una de esas veces, atrapada por un compromiso ineludible con la curiosidad.

Noche de experiencias primerizas.

El menú: exquisito; luz ténue, música y aromas delicados para acompañar. Casi perfecto.A la mesa: un par de rectores, un ex secretario de estado, varios personajes de la crème de la ciencia, algunas rapaces políticas, 2-3 amigos y yo, de observadora.

Conversaciones perdidas en el infinito, haciendo círculos, espirales a juego con la ensalada. Risas, cómo no, sorpresas y decepciones.

Siempre me pregunté cómo serían este tipo de personajes entre bambalinas. "como cualquiera" solía concluir ignorante. No fue así.

En mi última cena, sin mayor repercusión ni objetivo que el de saciar al apetito, creo haber descubierto que estas profesiones llegan a afectar los genes de los individuos, incrustándoseles hasta convertirlos en aburridos monotemáticos. Y matemáticos, siempre calculando.

Adiós querida ambición. Me rindo ante la libertad, para ella mi pleitesía; sin colores que me rijan, tan estrictos hasta en horas de ocio... No para mí.

Lo dicho, yo artista. Descolorida.

Sonrisas pagadas, caretas de purpurina y brillos, zapatitos de tacón. Princesa de humo y gin.Un mundo tan ficticio que se rompe antes de que dé tiempo a agarrarlo con las 2 manos.

Amigos que se pasean por la hipocresía y el reclamo de unas piernas 10 cm más largas a partir de las 12. Cenicienta resurgida y sumergida en superficialidad, como la que se mira en los espejos y pregunta como en el otro cuento.

"espejito, espejito, ¿quién es la más bella?"

A mí nunca me respondió el espejo, estaría "no disponible" o jugando al "tetris". Ahora gritan las luces y, repito, reclaman los 10 cm.

Y no me disgusta, lo reconozco.

Y sigo paseando, paseando................Como marioneta en decorado de cartón, con una autoestima mimada, distante de la real, que llega a ser cada noche como una ruta con piloto automático, de la que uno apenas recuerda nada cuando sale el sol y a la que nunca sabría llegar sola (por mucho que el azar se empeñe entonces en colocar a un piloto real en tu almohada).

Y Papá Noel termina de trabajar el 25 de diciembre y se tropieza con un camello que no tiene nada que hacer hasta el 5. Para matar el tiempo se van a tomar una copa. y otra y otra y otra..................

Y Papá Noel, que no ha parado desde entonces, de esta guisa, vestido ya de andar por casa, os desea FELIZ 2007...............

10 de diciembre: Muere Augusto Pinochet.

las casualidades.................

semejante individuo, al que no puedo calificar porque hay palabras que es mejor no escribir...

Dicen en Amnistía Internacional que 'La muerte del general Pinochet debería ser una llamada de atención para las autoridades de Chile y de todos los gobiernos, recordarles la importancia de una justicia rápida en lo que se refiere a crímenes de derechos humanos, algo que el mismo Pinochet ha escapado'

No lo comparto... sí que los gobiernos han de "ponerse las pilas", pero ¿se escapó?.
Tal vez se escapó de una cárcel, de vivir el sufrimiento de los muchos a los que hizo sufrir... tal vez sí. pero, tal como está planteado el trato en prisiones, dudo que apenas lo hubiese llegado a comprender, nunca hubiese dejado de ser "el general Pinochet".

Yo me quedo con que ha sido vencido; sólo simbólicamente quizá, con una muerte sin crueldades, digna de alguien con derechos humanos... una muerte que probablemente no se merecía; pero a un tipo de su edad no podíamos pretender cambiarle, se hacen desde chico esas cosas.

Le vencieron esos derechos, un 10 de diciembre en el que "se ha puesto la otra mejilla". sin venganzas. "para tí lo que tú no has sido capaz de dar", para tí hoy, porque hoy gritamos que todo el mundo merece unos derechos humanos. incluso tú, incluso "Pinochet el terrible", como la abuelita chilena de BM lo llama.

Qué mejor muestra de vencedores y vencidos...

Mi estado anímico es muy parecido a una montaña rusa.
Ambas me asustan a veces.
Bipolar, que bromeamos con YO.
¿soluciones?
complicadas a estas alturas de mi película...
Me conformo con aguantarme.
Y que me aguanten.

Afortunadamente, no estoy sola en este mundo de psiquiátrico.
Lo malo es que yo no sé aguantar.
Egoísmo puro.

Y una cosa lleva a la otra.
Sensaciones que se abruman entre sí.
Pescadilla mítica que se muerde la cola.
Ansiedad.
Soledad.
Llanto.
Y al final cansancio.

Lo que me preocupa es eso: el cansancio.

La Coral de antes tiraba con todo, pa'lante.
La Coral de ahora se desmorona.
Y es jodido.

¿qué llevó de una a la otra?
Qué sé yo... en esas estoy.

Apenas tengo un rato para leerlo, apenas ninguno para escribirlo... Y en los que puedo, me abandona la imaginación...

Aún así, me doy otra oportunidad. Le cogí cariño a este hueco.

Punto y seguido.

Tengo frío, llueve, me he mojado, calada hasta los huesos, esta mañana.

¿por qué hay gente en la cola del super a las 9:10 de la mañana? ¿quién es capaz de hacer la compra de todo un mes, con sus 2 carros hasta arriba, en 10 minutos? increible y desesperante. sales corriendo de tu casa para pillar un litro de leche, azúcar y friegaplatos y llegas a una cola que no te deja ir a trabajar hasta las 9:30.

me han dado permiso para irme a casa, se me nota externamente que muero. tengo el cuerpo más medicamentos que los que puede haber en la despensa de casa de cleo, hipocondriaco de fábrica. paracetamol, ibuprofeno, diazepam................ todo en uno para un 38,5º y un cuello rígido. me dueleeeeee.

tuvo su parte buena la mañana. "la casa del lago". 6.30 a.m., té importado, hierba de cosecha propia, manta amarilla y cristales mojados. no la vean si son excesivamente realistas, no sirve aquí. es una historia que a mí se me ha hecho "real" y se tiembla en carne propia. gracias pez.

ya sí, me voy a casa. DeSvArIaDa...