El sujeto se despertó a las 7 y media, se duchó, afeitó, desayunó, vió el telediario, se despidió de su mujer, despertó a sus hijos para ir al colegio, se despidió tambien de ellos y a las 9 menos cuarto se plantó en la sala de espera de la consulta del doctor Felipez, porque es mejor llegar un poco antes que un poco después.

En la sala había mucha gente, que tambien esperaba. Personas normales, aparentemente. Una madre con su hija pequeña, un señor que leia el As, un hombre de traje, una adolescente que leia sus mensajes con el movil, dos ancianas que se hablaban de una punta a otra de la sala... . Ya eran las 9 y cinco, pero el doctor aun no le había llamado.

Igual que cuando se apaga de golpe la luz al principio todo es oscuridad pero poco a poco el ojo va encontrando los sitios de luz por minimos que sean, el oido del sujeto se fué haciendo cada vez mas fino. Lo que en un principio solo era un murmullo se fué convirtiendo en una sinfonia en la que cada persona, cada objeto, era un instrumento.

A las 9 y cuarto la voz de la niña que estaba con su madre se hizo insoportable. Sus "mamá, cuanto falta" perforaban el oido del sujeto cada vez mas hondamente. A las 9 y media, el señor que leia el As era la persona mas molesta del mundo, haciendo un ruido asqueroso cada vez que se mojaba el dedo para pasar la pagina, que hacia ruido también. A las 10 menos cuarto llamaron por telefono al hombre de traje. No le pareció una buena idea abandonar la sala para atender la llamada, y desde ese momento su aguda voz y un murmullo que salia del auricular del telefono formaron parte del ambiente. El sujeto se estaba poniendo nervioso, y ya eran las 10.

A las 10 y cuarto la adolescente seguía con el movil. No solo leia mensajes, sino que tambien los mandaba ella, con el rapido y sonoro teclear del habitual de la mensajeria. Tecleaba, enviaba, pasaban dos minutos, su movil le avisaba sonoramente de que tenia un nuevo mensaje, lo leia, de su boca salia un solo jaj, volvia a teclear, enviar y así hasta el infinito. A las 10 y media las ancianas ya no eran ancianas, sino viejas, y ya no se hablaban, se gritaban la una a la otra, y reian a carcajadas. En sujeto ya no lo aguantaba más, y a las 11 menos cuarto empezo a molestarle su propia respiración, y por el nerviosismo hacia ritmos con sus dedos sobre la silla, y tambien le molestaba.

Cuando a las 11 la voz de la niñita, el pasar de paginas del señor del As, la conversación del hombre de traje, el teclear de la adolescente, las viejas que gritaban, su respirar, el tictac de su reloj y sus propios pensamientos le iban hacer estallar la cabeza, el doctor Felipez apareció en la sala diciendo que se habia quedado dormido, y que en breve comenzaría a llamar. El sujeto estuvo a punto de cometer una locura, pero era el primero de la lista, y por un breve instante se sintió en paz consigo mismo.

El doctor le preguntó que le pasaba, le metió un palo en la boca, y le dijo que tenia un pequeño catarro y que se tomase una aspirina. ¡Siguiente! Pero al sujeto no le pareció bien perder toda la mañana por cinco minutos, le empezó a hervir la sangre, saco una pistola del bolsillo, mató de un tiro en la cabeza al doctor Felipez, salió a la sala de espera, mato a la niña, a la madre, al señor, a las viejas, a la adolescente y a todo el mundo en la sala. Y despues se suicidó.

Evidentemente, lo hizo todo en el orden equivocado. Y no se dió cuenta de que el resto de personas tambien esperaban al doctor Felipez. Pero así funciona el mundo y cualquier demente te puede joder la vida porque a él no le gustan las reglas del juego.

Dos años despues pasé a la antes llamada EGB y aunque un poco mas lejos, cada vez que jugaba un partido en el recreo, si miraba lejos, allí estaba esa frase. En EGB aprendí que storm era tormenta. Algo en la tormenta.

A los 12 años o así me mudé al barrio de la pintada, y cada vez que iba a cualquier sitio pasaba por delante de ella. ¿Quien pintaría eso?¿Y que significaba? Todos los dias al pasar por delante de ella, me juraba a mi mismo que al volver a casa buscaría el significado de "raiders" en el diccionario, pero a los cinco minutos ese juramento volaba de mi mente, que pasaba a dedicarse a otras cosas.

Un dia anunciaron en telecinco que iban a echar la saga completa de Indiana Jones, la cual vi completa. Y no me acuerdo muy bien como, descubrí que la peli "En busca del arca perdida" se titulaba en su versión original "Raiders of the Lost Ark". Y até cabos. Raiders on the storm significaba buscadores en la tormenta... o exploradores o algo por el estilo. Y pensé ¿quien podía haber escrito eso? un flipado de las aventuras, supuse. Y dia tras dia me crucé con la pintada pensando ese.

Hace dos o tres años, también sin saber muy bien como, descubrí que Raiders on the Storm es una canción de The Doors. Los de "this is the end, my only friend", canción que odiaba por aquel entonces, por lo que pasé a odiar al fulano de la pintada. Y unos meses despues vi "Apocalypse Now", en la que suena "The end" al principio. Gracias a esa pelicula, mi opinión sobre la canción cambió, así que me bajé su primer disco y empecé a escucharlo. El disco empieza con "Break on through (To the other side)", canción que ya me sonaba, creo que porque forma parte de la banda sonora de Forrest Gump. Despues de esa canción no escuché mucho mas del disco, ya que The Doors, entre sus instrumentos, utiliza el teclado, y a mi me da dolor de cabeza (literalmente). Me encanta el "Made in Japon" de Deep Purple, pero por esa misma razón no logro escucharlo de un tirón. El caso es que a partir de ese momento, me imaginé que Raiders on the Storm seria parecida a "Break on through" y pasé a pensar que el tio que hizo la pintada fuera un hippie en una noche de borrachera.

Hasta el otro dia. Salí de casa, pasé por delante del edificio, vi la pintada, me dije que al llegar a casa escucharía la puta canción, y milagrosamente no se me olvidó. Cogí el cd en el que tenia el "L.A Woman" (que bajara el mismo dia que el otro, y no escuchara nunca por el mismo motivo), lo metí en la minicadena, y la escuché. Es una canción tranquila, y supongo que el "buscadores en la tormenta [...] como un perro sin hueso o un actor sin papel", que fue lo unico que conseguí traducir mientras la escuchaba, será una inteligente metafora que aun no acierto a comprender. El caso es que desde entonces solo pienso que el tio que hizo la pintada era un chaval normal que en un momento le entusiasmó la canción y quiso hacerle saber al mundo de su grandeza. Lo mas normal del mundo, que ahora se hace poniendolo de nick en el messenger. Agh.

Raudo como sólo él podia serlo, compro en internet el dominio laputahostiaenverso.was (era de Wasilandia) y colgó en él su obra, para que todo el mundo pudiese disfrutarla tanto como él. Y se fué a dormir.

Despertó y lo primero que hizo fue buscar en Google "la puta hostia en verso" para ver cuantas paginas le enlazaban. Desolación. Ni siquiera salía la suya. Ira. La vida era una mierda. El universo era cruel. Llamaron a su puerta.

Al abrir un robot con la inscripción Google en su pecho de lata le pidió de buenas maneras que se dejase borrar la mente. ¿La razón? la puta hostia en verso inventada por él daria a la gente demasiadas ganas de vivir y alteraría el orden del universo, generando un caos que Google no podia permitir, sabe dios por qué. Pero Igor Lostrejón había dedicado toda su vida a alcanzar la perfección, y un puto cibor diplomatico no le iba a joder el rollo. Asi que le dijo que no. El robot sacó una metralleta del compartimento 7 y se puso a disparar. Casi le perfora la cabeza, pero Igor consiguió esconderse detras del sofá. Cerro los ojos, imaginó un revolver Magnum en su mano derecha, abrió los ojos y el revolver seguía ahí. ¿Acaso habia entrado en Matrix? ¿en Googlix quizas? De un disparo se cargó al puto trozo de metal y salió de su piso con la puta hostia en verso aun metida en su coco.

Caminó por la calle despacio, tranquilo, pero apareció otro robot Google, y otro, y otro y otro y cada vez mas. "Estoy jodido", pensó. Cerro los ojos, imaginó que podía volar, los abrió y estaba a cien metros de altura surcando el cielo. Pero los robots Google tambien podían volar, y le dieron caza. Lo llevaron a la superficie, le apuntaron con miles de metralletas a la sesera, le dijeron "vas a morir por el bien común", y entonces....

Entonces despertó. Lo primero que hizo fue buscar en internet laputahostiaenverso.was, y se quedó tranquilo sabiendo que seguía ahi. Le dió por leerla otra vez, para empaparse de perfección. Pero era una basura, una puta mierda. ¿Tantos años de mediocridad para esto?. En un momento de dudosa lucidez pensó que para ser un heroe hay que morir. Cerró los ojos, se imaginó de nuevo el Magum, abrio los ojos. El magnum estaba alli. Metió el cañón en la boca y se suicidó. Pero nadie se acordó de él, pues solo era un gilipollas con una vida mediocre.

Según los datos que tenía, Francisco Ramos, el señor gordo, presidía una pequeña empresa distribuidora de papel. A esta hora debería estar en su despacho, en el primer piso de un edificio a ocho manzanas de mi despacho. Decidí ir andando para despejar mi cabeza, y a medio camino, Dios, que nunca ha sido mi amigo, decidió que era hora de que empezase a llover. Llegué empapado a la puerta del edificio, en la que estaba el portero bajo un paraguas. No me pareció un tio de los que te digan asi por las buenas si la gente que le paga esta en este momento tirandose a alguien, asi que le pregunté si el señor Ramos estaba en alguna reunión, y tras la respuesta negativa, seguida de un "está solo, pero no acepta visitas", decidí irme a la cafetería de enfrente a esperar, pues faltaba poco para su aperitivo de media mañana.

Entré, y lo que por fuera parecía una cafeteria, era en realidad un antro. Me sorprendió un lugar de tan escaso gusto en el centro de la ciudad. Pedí otro café y me sirvieron una taza de infierno. Me fijé en que tres mesas a la izquierda, una chica recien salida de la adolescencia miraba divertida como yo intentaba tragarme mi brebaje. Le dediqué una de mis mejores miradas de odio, y me centré en la puerta del edificio de enfrente. No tardó en salir el señor gordo, que era incluso mas feo en persona. Entró en el tuburio, se sentó en la mesa mas cercana a la puerta y a un gesto de su mano, la camarerá le sirvió un bocadillo y una cerveza. Podría apostar a que era su mejor momento del dia. Cinco minutos despues unos hombres entraron por la puerta, se sentaron en una mesa vacía y saludaron a Francisco. Su rostro pasó como una rafaga de la felicidad al terror. Se levantó como un fuego y salió balbuceandole a la camarera algo asi como un "apúntamelo". La historia de como un saludo puede cambiar tanto el gesto de un hombre sonaba muy interesante, pero como me pagaban por seguir al hombre gordo, me limité a sacarles una foto con el movil, y, previo pago del café, salí del antro y busqué con la mirada al gordo.

Estaba en la acera, buscando un taxi. Hice lo mismo. Llegaron dos, me subí en el segundo y le dije al taxista que siguiera al primero. Fue glorioso estar por fin en una situación en la que esa frase tan peliculera viniese a cuento. Tras veinte minutos de paseo por la ciudad entre semaforos, coches y asfalto, el primer taxi se detuvo, y de el salió el señor gordo, visiblemente nervioso. Me saqué un riñón, se lo di al taxista y salí del taxi. Ramos entró en un edificio. Esperé medio minuto y entré yo también. Vi que el ascensor se paraba en el piso 3, y empecé a subir por las escaleras, cuando sonó un disparo y tres hombres bajaron atropelladamente por ellas. Me empujaron, caí al suelo y siguieron corriendo. No pude verles las caras y creo que ellos no vieron la mia. Subí finalmente hasta el tercer piso, y me encontré con un hombre tirado en el suelo. Era Francisco Ramos. Estaba muerto.

Llamé a la policia. Me llevaron a comisaría, donde me tuvieron lo que a mi me parecieron tres lustros contestando a preguntas que claramente buscaban colgarme el sanbenito del asesinato. No lo consiguieron y cuando ya empezaba a anochecer, me dejaron irme por fin. Comencé a andar por la acera camino al despacho, aun bajo la lluvia, cabizbajo. Por lo menos la mujer podria estar segura de que su marido no le iba poner los cuernos en un futuro. Levanté un segundo la vista del cielo, y vi que en la acera de enfrente la chica de la cafetería estaba otra vez ahí, con su mirada divertida. Sin duda mi vida era un chiste. La ignoré. Llegué al despacho, donde Aroa me estaba esperando preocupada. Le expliqué lo sucedido y ella añadió que la mujer del gordo había traido un sobre hace dos horas "exclusivamente para James". "Lo mio es tuyo", le dije. Y abrí el sobre. En el había un cheque por valor de 100.000 euros. "Aroa, este mes ambos vamos tener paga extra". Meti la mano hasta el fondo del sobre y saqué tambien una pequeña nota. La leí:

"Francisco Ramos solo es una pieza del puzle. Investigue, detective".

El libro tenia una portada totalmente negra con unas letras grandes que rezaban "Secretos de mujer". Ni autor, ni editorial, ni nada. Azahara lo metió en el bolso a escodidas y se fué a su piso alquilado. Al llegar, lo abrió y comenzó a ojearlo. Aquel libro era a la mente y al sexo lo que el flow al rap, y la había elegido a ella. Devoró sus paginas, una y otra vez, y cada vez con mas pasión. Tuvo fantasias, se masturbó, se evadió de la realidad y entró en un mundo nuevo. El mundo tal y como lo conocía ya no tenia sentido para ella. Al final, de tanto absorber las palabras del libro, sus hojas se quedaron en blanco. Ahora sus palabras estaban en la mente de Azahara, y en su mirada.

Esta decidió entonces que necesitaba experimentar todo lo aprendido en la vida real. La noche del dia siguiente, despues de clase, entró en un pub y eligió una victima. Se sorprendió de lo poco que le costó engatusarlo, y en un breve lapso de tiempo, Azahara ya no era virgen, pero no le satisfizo. Tal vez lo habría hecho meses atras, cuando se lamentaba sola en casa de lo poco afortunada que era, pero no ahora que su alma era tan pura.

Decidió que la noche siguiente volvería a cazar. Y lo hizo. Y así otra y otra noche. Universitaria de dia, cazahombres de noche. Asi, poco a poco fue descubriendo que mas que el acto sexual en si, lo que la llenaba era poseer a sus victimas, hacer que suspirasen por ella. Porque ella era buena, muy buena, puede que la mejor. Y con el tiempo su actividad nocturna fue creciendo y la diurna menguando. Ya no se conformaba con un hombre al dia. Con el tiempo pasaron a ser dos, tres, cuatro, siete..... uno por uno o varios a la vez. Pero el resultado era el mismo siempre. Todos querian poseerla para eternamente, que nunca se fuese de su lado, pero en realidad ellos eran los poseidos.

Con el paso del tiempo no quedó nadie en la ciudad que no se pasase el dia pensando en ella, por lo que tuvo que ir a otra ciudad. Dejo la universidad ¿para que?, pensaba, si ella estaba por encima del conocimiento academico, estaba por encima de todo. Dejó a amigos, familia, pasiones, todo. Cuando se iba de una ciudad, los hombres no sabian si fuera real o solamente el mejor sueño de su vida, y poco a poco Azahara dejó de pensar, dejo de ser humana para convertirse en diosa del sexo. La Azahara de los 18 años nunca volvió.

La leyenda dice que si por la noche la deseas desesperadamente, ella entra por tu ventana, te folla de todas las formas posibles, te hace flipar en colores, te roba el alma y te convierte en un zombie enamorado sin personalidad ni esperanza en la vida ni en la felicidad, que solamente responde a su nombre, sus labios o su voz. Si aun así deseas apostar tu vida a una noche, espera tu turno porque yo voy antes.

-¿James?-dijo ella-.¿A donde vas?
-Lo siento nena. Tengo trabajo-contesté.
-¿Te volveré a ver?
-Mi vida es una historia de cine negro, y en esas historias las relaciones entre el prota y la chica noble nunca acaban bien. Es mejor dejarlo aquí. Buscate un hombre decente, e invitame a la boda.
-Pero lo nuestro no tiene que ser cine negro, puede ser un cuento de hadas. Quedate y cambiemos la historia.
-No puedo escapar a mi destino. Adios.
-¡¡Que te jod...!!

Fueron las ultimas palabras que escuche de su boca. No eran grandes palabras, no, pero yo sabia que actuaba correctamente. Lo nuestro no iba durar. Me pediría cosas que yo no podría darle y ambos sufririamos. Era mejor así. Bajé por el ascensor y aproveché para intentar arreglarme un poco en su espejo: barba de dos dias, ojeras y el pelo despeinado. No habia arreglo posible. Salí a la calle y hacia un frio que pelaba. Fuí hacia mi viejo 205 y vi que alguien habia escrito "gilipollas" en el cristal empañado. Vaya, quizas tenia razón. Entré, le di al play a la cinta recopilatoria de Led Zeppelin hecha por mi, y a ritmo de "Whole Lotta Love" me dirigí hacia mi pequeño despacho. Dentro me esperaba Aroa, la chica que siempre está ahi. La conocí hace 4 años, recien sacada mi licencia de detective. Yo tenia 18 y no sabia por donde empezar, ella 16, acababa de escapar de casa de sus padres y era mucho mas espabilada que yo. Me ayudo en los comienzos y dos años despues un contrato laboral concluyó que el trabajo que desempeñaba para mi se llamaba "secretaria". No cobraba mucho, y ambos sabemos que con mis ganancias no podía pagarle mas. Y nunca se quejó ni buscó otra cosa, por lo que supongo que le gustaba lo que hacía. Atendia las llamadas, ponia al dia los avances de mis casos, basicamente hacia todo el trabajo de oficina, permitiendome a mi centrarme en el de campo. Ambos tardamos mucho en darnos cuenta de que eramos el uno para el otro, y lo que pudo ser un fogoso romance se convirtió en una solida amistad. Ahora ella estaba casada con un tio decente y tenia dos hijos muy majos. Tal vez fué mejor asi.

-Hola, James-me dijo con su calida voz. ¿Un café?
-Me lees el pensamiento. ¿Que tenemos hoy?¿encontrar a un amante que la cliente pensaba muerto en la guerra?¿evitar que una pareja de ancianos pierda todo lo que tiene?¿hacer del mundo un lugar mejor?
-Va a ser que hoy tampoco. Solamente una mujer, que quiere que espies a su marido, presunto infiel.
-Genial, una nueva dosis de enfermiza rutina. Moriré reviviendo el mismo dia una y otra vez-me lamenté, dandole un sorbo al maravilloso café de Aroa.

Lo que no sabia era que ese caso cambiaría, para bien o para mal, el resto de mis dias en este mundo.

En ese momento, el matón numero tres se acercó a ellos con una bolsa en la mano.
-Jefe. He encontrado lo nuestro. Lo tenía en el congelador, bajo un falso suelo. Que habil, el hijoputa.
-Ya teneis lo que queriais, ¿no? pues ahora dejadme tranquilo. ¡Iros de mi propiedad!-dijo Vazquez.
-Oh, no, no, espera un segundo...-contestó Ramirez.
-Pero jefe, ya tenemos lo que queriamos. Esto ya es una perdida de tiempo-dijo el matón dos.
-Eso, hazle caso a tu putita-añadió Vazquez-Mejor iros ahora, porque me estais tocando los cojones, y cada segundo que pasa me hierve mas la sangre. Y andaros con cuidado, porque no necesito a "los mios", como tu dices, para hacerte temer por tu vida.
-Puf, que tio mas malo. Todo un malvado-ironizó Ramirez-Pero, no te olvides de la cuarta foto que tengo aqui. Mirala bien. ¿Te suena? Si, estas en lo cierto. Somos yo y el querido novio de tu hija, ayer, en "tu bar", echando un futbolin. Resulta que el es uno de mis chicos, y uno muy fiel, debo añadir. Y ambos se quieren mucho, mucho. Tu niña parece buena gente, no creo que se merezca pagar las consecuencias de un padre tan malo. Asi que no me toques los cojones y portate bien, porque tu serás todo lo malo que quieras, pero yo soy peor.

Y diciendo esto, Ramirez y sus cuatro matones se fueron de la tienda, dejando a Vazquez atado a la silla, temblando.

Sus progenitores quisieron ser discretos y cuando alguien les preguntaba que llevaba a su su hijo a ser tan maleducado y poco considerado, ellos contestaban que el niño tenia razón, que ella era gorda y su marido feo. La sinceridad en casa nunca fue un problema, y la relación del niño con sus padres siempre fue magnifica, menos el dia en que su padre penso que estaba anticuado e intentó utilizar la jerga de las juventudes.

En su adolescencia no tuvo muchos amigos, pero los que tuvo lo fueron para siempre, y fue rechazado por muchas chicas, pero fueron tantas a las que no pudo ocultar lo guapas que le parecian, que por estadistica general, tambien fueron muchas sus amantes.

A los 18 años conoció a una chica que le pareció que tenia el mismo problema que él, pero cuando se lo contó, ella se sorprendió de que le pareciera un problema, y le dijo que ella era simplemente una amante de la verdad. Como ambos eran muy simpaticos, y nunca confundieron la sinceridad del otro con borderia, rapidamente congeniaron. Cierto es que discutian cada dos por tres, pero acababan solucionandolo todo en un tris-tras, y a los 20 años se casaron y vivieron felices hasta sus ultimos dias.

Nunca tuvo problemas en los estudios, pues no tiene nada que ver conocimiento con sinceridad, y a los 23 años se licenció en periodismo, en donde sí paso bastantes penurias debido a la censura y a la diferencia de opinion con sus superiores. Siempre le interesó la politica, y nunca lo ocultó, logicamente, pero cuando se afiliaba a un partido, no se creia su propio programa electoral, y le resultaba imposible ocultarselo a sus posibles votantes, lo que dificultaba su labor. Tras varios intentos, decidió que la politica no era lo suyo. Lo suyo resultó ser la critica: de libros, de peliculas... y como no le costaba nada dar palos y alagos, y no se influenciaba por nada ni por nadie, fue altamente reconocido en su trabajo hasta el dia en que se jubiló y se dedico solamente a sus pasatiempos y a su mujer, con la que tuvo tres hijos, todos sinceros por educación y no por obligación.

Hay quien cree que su sinceridad realmente era una enfermedad, otros piensan que era una bendición o una suerte, y hay quien simplemente piensa que era un tipo normal al que por su honestidad los que lo admiraban llamaban bendito y los que odiaban enfermo. Los mas moralistas simplemente lo ponen de ejemplo para demostrar que se puede llevar una buena vida siendo honesto, y los mas demagogos lo ponen de ejemplo de que solo se puede ser politico siendo un mentiroso. Lo que piense usted, su pensamiento es.

Madrid. 9:31 de la misma mañana. En la oficina del equipo 7 de creadores de redes de semáforos entra Yoni, el chico para todo.

-Joder, joder, joder. Superhostión en la calle Bablabla por culpa de un mal trabajo del equipo 6 -dice- ¡Teneis que arreglarlo antes de que el mundo se acabe! Por cierto, Marta, te queda muy bien el corte de pelo.
-Mierda, Yoni, no hay tiempo para tensiones sexuales-dice Wilo, uno de los miembros del equipo 7 de creadores de redes de semaforos- ¡el destino del mundo depende de nosotros!
-Tiene razón - exclama Marta, para la desesperación de Yoni.

En ese momento Jeremias, el tercer y ultimo pilar del equipo junto a Marta y Wilo, enciende el supermegacomputador, y le pasa a los otros dos miembros del equipo sendos cafés del Starbucks.

-Yoni, largate, ya hiciste tu trabajo, deja la acción para los heroes -dice.
-Pero... jo... yo....
-¡Que te vayas! ¡no hay tiempo para explicaciones!
-Vale... -es la ultima palabra de Yoni en esta historia.
-Rapido, chicos. Los tres pasos -dice Jeremias.
-¡Visualización!¡solución!¡pruebas!-dicen todos a una.
-¡Muy bien! -dice Jeremias- Entonces comencemos. Metamos las variables en el supercomputador para ver las posibles causas del error del equipo 6. Arreglemos esto rapido, y dejemos que la gente pueda preocuparse del amor, en lugar de en el peligro en la carretera.

Wilo, el experto en visualización, teclea en el supercomputador. Al cabo de 5 minutos, el ordenador informa de que hay un 99% de posiblidades de que sea una falta de atención de uno de los conductores.

-Vaya - dice Marta- Que gran putada. Esto necesita una solución. ¡Es tu parte, Jeremias!.
-¡Si! - Y diciendo esto, Jeremias se pone a pensar durante 10 minutos, hasta que descubre una posible solución- Creo que lo tengo... si hacemos que cada semáforo se ponga en verde solamente cuando el otro está en rojo.... nada de en ambar... ¡en rojo!.... creo que así daria igual que los conductores tengan prisa.
-Brillante. -dice Wilo- Marta, haz tu trabajo, crea un simulacro en el que entre en funcionamiento la hipotesis de Jeremias.

Marta coje 2 coches de jueguete y dos semáforos en miniatura, y los coloca sobre un cruce pintado en un papel. Enciende la luz ambar de un semáforo y la roja del otro. Pasa la ambar a roja y la roja a verde. Hace que el coche cuyo semáforo se ha puesto en verde, cruce la intersección.

-Si. -dice Marta- Esto funciona.
-Genial- dice Jeremias- Ahora rapido. Enviemos al presidente del gobierno nuestra solución para que pueda ayudar a los españoles a que este sea un lugar mejor.

En ese momento, Marta, presa de la excitación del trabajo bien hecho, le da un morreo de cuento de hadas a Wilo, mientras Jeremias ve la escena y piensa "vaya, nuestro trabajo tiene tensión, amor, aventuras, suspense.... lo tiene todo. No creo que falte mucho para que haya una serie de televisón basada en él. Es el mejor trabajo del mundo".

Pensaba que la vida solo era un examen y que ahora se me mostraria un nuevo mundo, me daba igual cielo o infierno y me daba igual suspender ese examen, pensaba que tendria una segunda oportunidad, pero ahora me doy cuenta de que solo existe una oportunidad, y yo la desaproveché. Pienso ahora en los asesinados, en los que mueren jovenes... que horror, recordar para siempre tu terrible muerte.

Si pudiese volver atras llenaría mi vida de recuerdos agradables, buenas acciones y mejores sensaciones... poder recordar siempre la sonrisa de Laura ante mi declaración, o la de cara de Pedro despues de ganarle un ultimo partido de baloncesto.. pero ya es tarde. Todo lo que soy o fuí fustrado por una rabieta, un momento de cobardia, un bote de pastillas. En serio, quisiera volver a vivir....

La guitarra que tiempo atras representaba sus sueños y esperanzas, su pasión y su orgullo, ahora solo era fracaso y desesperación. No fue lo bastante ambicioso, no le puso el suficiente empeño, y quizas no tenia el suficiente talento, y ahora, cada vez que entraba en su habitación y miraba a aquella esquina, se sentia un poco peor.

Un dia se armó de valor y lo asumió: él nunca iba a conseguirlo, pero quizas otros si. Fue a la tienda de musica, compró un juego nuevo de cuerdas, se las cambio a la vieja guitarra, la afinó y salio con ella de su pisó. Peto tres veces en la puerta de enfrente y salió una mujer, a la que preguntó por su hijo.

La cara del niño al ver la guitarra le recordó a la suya en el pasado, y le hizo sentirse mejor. El ciclo se cumplia, un sueño terminaba y otro comenzaba. Durante los años siguientes escucho, siempre con una sonrisa en la boca, como del piso de enfrente salia ruido, que luego se convirtió en melodia y finalmente en arte.

Tras una larga caminata llegó a la ciudad, y nada mas entrar encontró un bar: "Descanso del principe valiente". Entró. El jaleo allí dentro era ensordecedor, y sin duda estaba causado por los 20 o 30 principes sentados en las sillas, bebiendo cerveza y mirando a la televisión.

-¡Que estan viendo todos?-preguntó la princesa a un camarero.
-El partido de futbol-contestó él.
-¿Es mas importante un partido que salvar a una princesa?
-Es un Madrid-Barça...
-¡Que desaproposito!-y diciendo esto, la princesa salió del bar enfadada.

Desencantada con el mundo actual, se pasó varias horas haciendo pucheros sentada en un banco en la plaza, hasta que llegó la noche y las calles se llenaron de juergistas. Un hombre apuesto se acercó a ella.

-¿Vienes a la "dancefloor" a bailar?-le dijo él.
-Que malos modales. Primero tenemos que echarnos miradas, cada vez mas fogosas, hasta que tu timidamente te acerques a mi , me hagas una reverencia y tras hablarme de las riquezas que tienes, vayas a negociar con mi padre y pacteis un contrato para unir nuestros reinos. Solo entonces podremos bailar.
-Yo no tengo un reino. De todas formas eso ya no se lleva.
-¿No?¿Y que se lleva ahora?
-Depende. Como soy guapo, y tu tambien, te tengo que pedir de bailar. Tu diras que si. En la "dancefloor" nos tocaremos y tocaremos, cada vez mas apasionadamente hasta que llegue el momento del beso. Olvida los besos de princesa que seguramente te dieron en el pasado. Será sucio, tocandote las tetas y todo eso. Pero te gustará. Mas tarde iremos a mi coche, follaremos y nos daremos los telefonos. Por supuesto yo te daré uno falso.
-¿Y ahi se acabará todo?
-En teoria deberia acabarse si el plan sale bien. Pero siempre se complica todo. Deberias saberlo si ves la televisión.
-No tengo tele... ¿entonces en que va fallar el plan?
-Todo irá bien durante un par de meses. Pero un dia nos cruzaremos por la calle, y tu me soltaras un discurso sobre que soy un machista, el poco valor que te di, y me diras que estabas enamorada de mi y que te rompí el corazón.
-Pero seguramenté sea mentira.
-Lo se, pero así funciona el mundo. El caso es que paradogicamente me pediras mi numero verdadero para despues decirme que nunca me llamaras. Nos iremos cada uno por un lado, y en tu cabeza sonará una canción cursi mientras recuerdas lo bonito que fué nuestra noche de pasión. Durante unos meses aparentarás que me has olvidado, pero en tu cabeza seguiran la canción y los recuerdos, hasta que un dia no aguantes mas e intentes llamarme. No tendras saldo, pensaras que fue una oportunidad perdida, todo eso. Pero a los cinco minutos sonará tu movil: seré yo declarandote mi amor, esta vez verdadero. Quedaremos en la plaza, yo entraré por una calle y tu por la otra, al mismo tiempo. Nos quedaremos mirando uno a otro en la distancia durante unos segundos, echaremos a correr y nos abrazaremos y besaremos con pasión. Ya que el ayuntamiento estará a dos pasos, iremos, pediremos cita y nos casaremos ipso-facto. Asi es como será.
-¿Te das cuenta de que de ese modo nos casaremos sin haber tenido una sola conversación minimamente decente?
-Si, pero ¿a quien le importa eso? para cuando alguien se de cuenta de ello, el cuento ya habrá terminado, los niños estarán durmiendo, y los padres a otra cosa.
-Bueno, no suena tan mal. Vale, iré a bailar contigo.

Y bailaron. Y cuatro meses despues se casaron.

Asi pasaron tantos y tantos meses de pepsi y descuentos. Pero un mes, el desconcierto de nuestro protagonista al leer los descuentos de los nuevos cupones fue antagonico.... ¡solo tenia un 15% de en pepsicola!. Superado el susto, barajó otras opciones. Podia comprar acuarius, refrescos baratos con sabor a veneno, gaseosa (??)... y derrepente se mostro ante él: 20% de descuento en cocacola. El chico nunca antes se fijará en la cocacola, pues era muy cara, pero con un 5% de descuento mas que la pepsicola era una oferta tentadora. Asi que tras terminarse las dos ultimas pepsis que le quedaban, se dirigió al supermercado. Era dia 31.

Al llegar, no tardo en divisar su objetivo. Metió las dos cocacolas en el cesto y se fue a pagarlas. La dependienta paso ambas cocacolas por el lector de codigos de barras, luego él pasó la
targeta del exclusivo club que daba acceso a los descuentos, y
posteriormente el megacupón. Le pregunto a la dependienta cuanto era y.... ¡sorpresa!: el precio era poco mas que el de una sola unidad. Pagó, miro el tiket de compra, y en efecto, el descuento era abrumador....

Una semana despues el chico volvió a comprar cocacolas, pero el descuento nunca volvió a ser el mismo, ni parecido. Hay quien dice que la maquina registradora estaba estropeada, hay quien dice que como era el ultimo dia de mes se acumularon los descuentos de ambos meses... quien sabe. Ningun otro ser humano ha podido comprar legalmente cocacola mas barata.