Recordando a Roy Fokker (El regreso de Robotech!)-Parte I

No fueron sus ojos grandes, fieles al trazo Disney más Tezuka, o sus hermosísimos mechas(robots), tipo Top Gun más Transformers.Lo que realmente me impactó de la serie animada Robotech, fue la muerte de Roy Focker."Oh, My big brother",lamenta un vendado Rick Hunter(protagonista),luego que su superior, la teniente Lisa Hayes le comunica personalmente el fatal desenlace de su mejor amigo, producto de una escaramuza áerea en el inmenso océano.

Pero la muerte de Roy fue inesperada y trabajada lentamente en el guión.Me gustó ese sabor dulce y fúnebre.Recordemos: Rick acaba de ser mal herido por un disparo de emergencia de su propia nave, el SDF-1;¿Y quién la ejecutó?Nada menos que Lisa Hayes (que al final se queda con su amado Rick,ganándole la disputa a Minmei), alcanzando el valkyrie(caza) de Rick.

El joven piloto ya en cuidados intensivos,es visitado por última vez por Roy Fokker (junto a Max y Ben), antes de ir a su último combate; no sin antes convencer a Minmei en pleno rodaje cinematográfico(quien al final de la serie se quedó tristemente sola),que lo visite a Hunter en el hospital.La estrella pop del fortín espacial sólo fue a dormir al nosocomio, cansada de sus ajetreos y managers.El confundido y enamorado Rick(por ese entonces,de la artista)estaba más pensativo que nunca.

Pero ni Roy Fokker se imaginaba del gran talento bélico que tiene las féminas de sus invasores y enemigos:los Zentraedis.Estos encomendaron esta misión a la mejor guerrera de todo el universo, la as Miriya(cabellos verdes),junto a su escuadrón femenino dieron el golpe fatal al líder del escuadrón Skull.Más adelante se supo que él no fue el objetivo.

Plots

La atmósfera de despedida entre Roy y su novia, una negra espectacular tipo Noemi Campbell-amiga íntima y colega de Lisa, comandaban juntas en la torre principal del crucero espacial-fue el pináculo y exquisitez,a mi parecer, de todos los episodios de la serie Robotech:Ella le prometió a Roy su plato favorito al regreso del combate,nada menos que una ensalada de piña.Él se fue con esa emoción y lo expresó verbalmente a todos los de la torre de control(Capitán Gloval,Lisa,etc).

De regreso y con la victoria del escuadrón Skull (se supo en pleno ataque foráneo que era una misión para desaparecer del mapa al experimentado piloto de cabellos azules, Max Sterling, cosa que no pudo Miriya), los de reparaciones ven que algo anda mal al revisar la maltratada cabina del avión de Roy.Sentado en la sala del departamento de su novia,el comandante Roy Fokker, despeinado y oscuro bajo el cerquillo,toca su guitarra, y le da la última explicación con un tinte melancólico: "mi trabajo no es un simple juego de matar.Es más que eso.Algún día comprenderás"

La esbelta amiga de Lisa, termina de cocinar en el lavadero,y escucha que la guitarra no suena; es Roy que,aún sentado en el sillón,con la mirada hacia arriba;no contesta,ni contestaría más.Lo zamaquea ligeramente y sólo un Argh! de dolor truena, desplomándose, justo cuando ella le daba el plato.El encuadre es sólo a los ojos grandes de la morena con las lágrimas,digámoslo así,trazo anime, vibrando en esferas de rocíos. De ahí la cámara hace una toma en picada,como la verían las aves:El cuerpo de Roy,uniformado marcialmente,desangrado por la espalda y extendido en el piso(Se sobrentiende que minutos antes, los mecánicos encontraron un charco de sangre en la cabina).

Roy se encuentra en un cuarto oscuro,cubierto con sábanas, junto a su novia; en retirada el doctor de turno dice "no pudimos hacer nada, perdió mucha sangre".Pero es esta última toma de la escena del departamento la que queda: la del postre sostenido por las manos negras en todo el plano.Mi retina de 10 años quedó marcada para siempre.

¿Roy murió como un héroe sólo por callar su herida mortal,con la soberbia del samuray o del almirante que al ver que su barco se hunde(su cuerpo),se queda en él,desapareciendo de a pocos?O fue un tonto papanatas que quiso la leyenda y el mito de morir en combate?

Se puede vislumbrar en medio del combate,que unos disparos alcanzan el casquete de la cabina;su rostro reflejaba la herida y su nave perdía altura-incluso, Hayes se percató en su monitor y le preguntó por el estado de su salud.

Todas estas premisas pueden parecer exageradas, pero eran delicadas y sociales y mediáticas de acuerdo a la edad en que la viste:¿Qué alcances tuvo en realidad la muerte en Robotech y su tratamiento tan excelso? ¿Robotech Llegó a cambiar la percepción de los dibujos animados , reventar las etiquetas, eso de que los dibujos són sólo para niños(al tratar temas fuertes o gustar por la temática a los adultos):es claro,culturalmente, Japón entraba con fuerza, en una platea televisiva local que apenas se contentaba con los dos corazones de Candy o Marco, o los puños de Mazinger Z...(continuará...)

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Trisguenza

Aún a las 8 y media de la mañana,en el centro de Lima,parece tarde,o noche joven o gris metálico sin esperanza de nada.Y no tengo la felicidad de un spot Brahma.Cada mañana,pierdo la razón y camino,y camino y camino,con mi corbata,mi maletín,mis mangas,mis animes,mi pistola,mi wa-lok calentadito,en una bolsa blanca,de tierra.Y estoy contento por mi Alianza Lima,que Reynaldo Cruzado tumbó la Misilera,con un zapatazo que sólo lo tapa el culo de Rocío Polo.Y estoy contento sólo por eso.Minutos antes,un hombre sin pasadores en los zapatillas,mirada triste,pelo hirsuto,clavitos y lija capilares,pequeño,mal oliente,fue casi botado de una custer o carro tropa urbana de Little Lima.El cobrador lo jalaba de la chompa,que para mal de colmos,también era gris.Los pasajeros decían que ya se baje,después hicieron un voto de silencio,al verlo,cambiaron de parecer:una señora dijo "oye,ya pues,no ves que no tiene plata";"-pero sra,que avise",decía el cobrador.Yo iba a sacar mi arma,estaba al lado de la víctima combinera,en el lugar donde siempre me siento super cómodo en cualquier combi:al fondo.Pero diablos,el gatillo,de alguna u otra forma se enganchó con mi corbata.Así que solapa hice como que estaba estornudando para no hacer roche,y que el cobrador no intuya de que lo iba a vaporizar.Al final,una linda escolar,de cabellos sanos y abundantes,y largos,ojos grandes,tipo italiano,dijo:"Yo le pago".Se bajó la chica,cerca a Wilson;me tocaba bajarme a mí,al final el pequeño hombre no estaba borracho,ni drogado,un poco mal oliente sí;antes de irme,quería solidarizarme con él,decirle que le hubiese pagado el pasaje pero sólo tengo para mí(y eso!);además de decirle que se acerque a Dios.Al final no hice ninguna de las dos cosas.No me fluyeron las palabras.Sus orejas estaban rojas;él sabía que lo miraba;no tenía que ser tan observador para sentir su verguenza y tristeza,una mezcla que llamaré desde ahora: "trisguenza",en honor de ese sentimiento general que muchos sufren ya sea en una combi,casa alquilada o cárcel.

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El Videojuego de la Muerte

Centro Comercial Polvos Azules, D.11-S: Pruebo antes de llevar el videojuego Rampage: Destrucción Total, en un puesto mendicante del emporio y paraíso de cualquier adicto a los videos en todas sus variantes (y géneros). El objetivo de Rampage es destruir los edificios por medio de animales mounstruosos y gigantes. En medio del desconcierto urbano, uno puede comerse a los peatones o mandar en volatines a helicópteros mismo King Kong.

Y la suspicacia se levanta con una torta de humor negro aventada a la cara. El Mundo acaba de recordar un aniversario más del atentado a los Torres Gemelas, el llamado 11-S. No puedo dejar de establecer relaciones entre este acontecimiento que abrió una época en el mundo y la tenencia este mismo día, precisamente de mi videojuego que les comento: En realidad, habría alguna cosa más malvada y pervertida, que desarrollar un videojuego para destruir las Torres Gemelas y ponerlo en venta... El canal arabe Al-Yazira serviría de espaldarazo? SIn lugar a dudas puede Osama ,con todo la protección y dinero que tiene, alzar una ingeniería espeluznante.Ya sus asesores le habrán informado que los videojuegos no va con el fundamentalismo más recalcitrante y que todo se puede convertir en una consola totémica pro-suicidas mancomunados.

Peco de inocencia al no googlear y contrastar esto,pero altamente sospechable de que hasta ahora nadie lo hace.El mundo está lleno de malvados.Marketear stages, arquitectura dinámicas,crear personajes admirables y posicionables, fiel al estilo del genio de Nintendo (Mario Bros, DOnkey Kong) y pulir objetos con el smock húmedo de Lima: Osama hace un plan. Me propongo como enemigo en este videojuego.

Le doy la vuelta. Subo,me defiendo,y mató al sanguinario de Al Kaeda.Por lo menos,en represalia “jihad”desaparecía mi barrio, con sus hostales, su parquecito chabuquero y la playa infinita de kamikazes en filas hacia el horizonte. Y a mí me ponen en el medio.

Al final huyo de las jaladoras de la tía “Elsita”,quien apenas me ve me dice:”sale el jugo de leche con lúcuma" y espero que Acurio Company le dé el premio a mejor jugo peruano.Elsita es una tía del campo ferial “Señor de los Milagros”,mercado vecino del imponente azul; vende los jugos más potentes para desafíar al mundo una vez más.

Ya en la calle, alcanzo a mirar el hotel Sheraton, desmoronándose como la papa amarilla terrosa (con huevo y salsa ocopa) que voy comiendo,de Pedro, ambulante a un metro mío.Meto mis manos a los bolsillos y bostezo.En el transporte de camioneta vía expresa o "colectivo",ya urbanamente famoso, mis víctimas tienen cabeza de Game Over y Pac Man, yo, aterrado,cierro mis ojos y trato de imaginar otras cosas

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Agreden a "Yakuza cholo" el 11-S (ataque del post anónimo ofensivo)

Fueron dos post ofensivos en las notas "Profilaxis" y "Cinemark", que cayeron como pulguitas en masa casposa del agraviado.Según testigos, el conflicto se desencadenó con lo siguiente:
"Hey,un Post Anónimo malcriado! Cargo mi pistola, salgo de una cabina de videojuegos de Arenales y te apunto la cabeza, mi envidioso lugarteniente:
Eres un esteta pro-fanático de los comerciales de Idat o un mononeuronal que no entiendes nada de mi traje, de mi corbata y no te has tomado la molestia de leer mi estado de emergencia.
Porque yo sí me subí a un estrado y descargué mi carril a todo el público, con balas de plomo con gusto de tamarindo y Kau-Lun…mi masacre fue con con la vagina invisible, sin lavarme los dientes como prueba a mí mismo del amor…con poema de una hora y media y luego me disculpe por tanto ardor…Es de cobardes atacar por la espalda, más bien deja el lugar,la fecha y la hora para encontrarnos…En esta tierra de nadie,lamentablemente, los envidiosos pululan,junto a los acomplejados y a los seres que se creen inferiores.Allá Ellos.Pero tienen el mando.Y juzgan. Y maldicen.Y así es el Perú. Según ellos,desde arriba. No me corro la paja,tengo buen sexo. El espejo de nuestra propia condición aflora constantemente con nuestros miedos. Y has escrito. Y hablas con mayúsculas. No te preocupes, Te amo, querido Post Anónimo irascible.Te daría una rosa,de origami,o un avioncito,mejor, rigurosamente confeccionado en el peruano-japonés.

Con la cara de Fujimori en una ala,y en la otra,una yuca para tu asiento inmortal.

KAZUO

PD.-Seguro que eres optimista porque tienes tu carnet aprista y te sientes divino al terminar cada comercial de Inca Kola, eres peruano ,ni duda cabe, eres creativo, eres lo más grande! Viva el Post Anónimo Malcriado Carajo!"

Felizmente el yakuza inca se salió con la suya, dijeron los testigos.Encontraron el cuerpo del policía,el atacante,junto a un identikit del rostro del que estuvo con su ex-esposa,en los redores ardientes del Surco,tierra de vinos.El robamujeres era bodeguero y ayacuchano;Ella,no era de Lima.

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Setiembre: naves galácticas y mi cohete duro (Lencería de Súper Almacén)

Enfermo, sudoroso, resinoso, esponjoso. Siempre me vuelvo loco al rastrear cada pedacito de tela sofisticada, almidonada, politilenizada, “mata pasión” o “hilo”, pueril, infantil, “I don´t have a famous mouse”.Ni una paleta de maca ni unas conchas negras de Tumbes me remece más el soberano. El efecto devastador de afrodisíaco es llevarme a una zona de ligas Leonisa, calzones Navigata, perfumadas futuramente con el olor de los crisantemos rosados, donde el secreto de Victoria lo puedo ver claramente a través de todas las transparencias...juro que entraría a hacerte el amor en esas cabinas de probadoras,cuando conforme pasa el tiempo veo tu hablar todo de la cintura par abajo,en el momento donde dejo de ver las ropitas para sólo verte a ti. Donde disparan todas las pistolas, donde el cargador no hace más que sonar música lasciva y extrema cardiaca. Es una promesa que pronto mis labios serán colgadores de tan diminutas prendas, en una especie de artista del movimiento congelado que pretende ser un colgador de ropa íntima nueva por siglos y siglos.

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Bulla Crepuscular (al momento de caer mis huesos.)

Lima es una bóveda que nos pesa en las bolsas de los ojos
Lima es orificio de ciencia ficción, ciudad de software y piratas geniales
Lima es una mujer abierta de valle desierto con dientes en los pliegues de filos divinos
Lima es arcoiris de lenguas idénticas por espíritus adoloridos bajo el río que lanzan flechas de colores
Lima es vieja yerta y grosera de hostales, taxis miel, chifas, y niños sucios apenas el brillo
Lima no entiende de cometas y renacimientos o vanguardias sí de armas y puños y mala fe y chamanes y delirio
Lima es choclo con queso más humita y jugo de naranja sin contar el lomo saltado o a lo mejor los tallarines con papa y cabellos casposos con peinetas rociadas de ideas voluptuosas
Lima son chicas desmondongadas orgullosas de sus papadas caminando por la calle Capón
Lima es lúcida cuando sus políticos no hablan
Lima nunca fue diáfana como el canto de Chabuca Granda
Lima fulmina sus perros más negros don Antonio Cisneros
Lima necesita a su gaudí, Eielson
Lima está resentida con la paz de Vallejo pero París ama ese sosiego
Lima es cúmulo de cerros de cemento con cruces por si acaso
Lima estrangula a la iglesia católica por pretenciosa y soberbia
Lima no es mar ni bosque ni luz alta, sólo un par de poemas, un diente y muchos calzones
Lima es una barra infinita de mandíbulas encontradas encima de los plesiosaurios
se calientan ingrávidos de justicia
Lima es una poción para la locura
Lima es una porción de luna dura
que no brilla pues ya fue madura
Lima es bárbara con garrote de ancho calibre tipo cañazo oh destructora de hígados
Lima son vedettes, futbolistas opacos, periodistas corruptos y muertos de hambre
Lima ya no es iglesia ni religión oficial salvo la hipocrecía, su más famosa y duradera fiesta de guardar
Lima es intolerante, baja, silente cuando la marea se alza
Lima tiene un lunar, Barranco
Lima es bufón ladrón de turistas
Lima es cicatriz producto registrado en todas las patentes de las máquinas creadores de hombres sin humanos
Lima, Lima, Lima,Lima
Lima es dulce de arroz con leche, dulce de mazamorra cochina
sólo cuando los niños más soñadores adelgazan con la luna en sus brazos
Lima es navaja y chuzo, billeteras pulgas de aquí para allá
Lima es ciego adusto ante el precipicio
Lima no es una butifarra, ni cafetines, ni lengua sapiente
Lima es una tetona con periódicos chichas en el ombligo o en la nuca o en el canto, jamás en sus partes
más íntimas
Lima es televisión, aguafiestas del canto del cisne
Lima es música de artistas mediocres con letras muy gordas y demasiados aderezadas
como su alimentación

claro de Lima, Lima es una zorra.

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La Magia de la cópula

Quiero un kimono
Para ti para mí
Sólo un kimono
Y qué nos enrollen los cerezos
Sin ti sin mí

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Un Charlie Brown en el Yakuri

Ya no me importa la víctima. La dejo en un hostal, regada de sangre. Ignoro si está muerta. Me vale un manga, ella le hizo hueco al condón. Tranquilamente salto por la ventana, es un segundo piso(antes me aseguro mi DNI en mi bolsillo, porque también leo los periódicos chicha y sus casos estúpidos del “No hay crimen perfecto”). Tomo una taxicholo. Me bajo en la Aviación, en San Borja. Una señora maltrata mi vista con un culo desbaratado. Aplastante. Me mira como si fuera un niño de bien. No sabe que soy un asesino en serie: Mi corbata era de una púrpura líquida inigualable. Lo tapo con el saco y el sobre de manila que más parece una tarjeta amarilla futbolera y gigante. Es lunes. Mi arma descansa dentro mi trusa y mis gafas oscuras, esta vez, dejada arriba de la frente. Entro al recinto.Varios años queriendo ver esto...por fin! El personaje de Charles Monroe Schulz está sentado sobre el mostrador.Es el único en su género a 500 kilómetros o más a la redonda.Estoy emocionado, me vuelvo a poner las gafas contra el brillo de mi córnea, tan malditamente sentimental a veces. Estoy tan resinoso cual participante de algún torneo de Smash Bros de los Nintendo Gamecube, esos que se hacen en el centro comercial Arenales algún domingo de invierno.Por si fuera poco, la inscripción en la parte posterior de su zapato marrón del peluche: Peanuts 1976, United Sindicated; Diablos! Es más original que Ekeko en feria de artesanía de Huancayo. El susodicho es el primero de la banda izquierda de la tienda, casi trofeo de la casa. Está medio inclinado, como si Snoopy le hubiese dado un golpe de gracia por darle comida de perro. Su cabeza no es tan chica como en sus tiras pero nótese la condición de rareza(le vendría bien a mi estante de colección miserable un polo de dos picos negros con fondo amarillo: al lado de Kenshin Himura(versión real, el del ova) y Fujiko Mine (la escultural novia de las series animadas Lupin III). Mamacita. El niño tiene visa de sobra para entrar a mi parada militar de modelos nipones. Sería el número 4, porque el desaparecido Tatsuo de la pekícula Akira se marchó. La tienda niséi, Yakuri, queda en una cuadra de Aviación,en San Borja, tirado para las Torres de Limatambo. Hueco de madres de familia de C y B, todas guapas, da la bienvenida con una abuelita que siempre me regala una sonrisa amable (esta vez la encontramos hablando en japonés mediante un teléfono escondido). De todos los productos japoneses, los palillos junior para comer me atraen más. Son para niños, pero las figuritas ahí entrampadas es toda una obsesión de miniatura exquisita a mis ojos. Me acuerdo de los últimos que usé, modelo Doraemon, un gato robot gordo. Me los olvidé un día, en un taxi, y casi pongo un aviso en los papelitos colgantes y públicos de cualquier farmacia. Fue una gran pérdida. El duelo fue saneado hasta este momento que veo al cabezón de la serie de las “Los Maníes”. Speedy Gonzáles diría “Los Cacahuates”. Leo el etiquetario: 30 soles. Madre mía, barato y yo sin nada. Si alguien quiere cuidar sus espaldas los fines de semana, puede contratar mis servicios: sólo obsequiándome tamaña debilidad de gánster. A estas horas de la tarde, es inútil lamentarse que hubiese rebuscado los bolsillos de esa vendedora de productos intangibles de cierto banco, después de aquel golpe certero.

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