Estoy desconcertado. Y no es que me extrañe que el petróleo suba 2,5 dólares al día, o que Greepeace haya asaltado una fábrica de armas en Madrid (¿?) sino que no soy capaz de encontrar la convocatoria para 2008 de un concurso de humor gráfico ecológico llamado ECOCARTOONS que desde el año 2000 venía celebrando la Universidad Católica de Perú. En un tiempo en el que las noticias como las citadas saltan a las primeras páginas de los diarios, un concurso global de concienciación social y ecológica se hace cada vez más necesario.
Resulta curioso es que Coca-Cola apareciera como patrocinador de la última edición, que además trataba sobre la escasez de agua y dos niños aparecían jugando con barcos de papel en un charco, rodeados de basura... Que cada uno extraiga sus conclusiones...
Cartel del año 2007, por Al Sur (Turquía)
Se trata (¿ba?) de una iniciativa realmente atractiva y motivadora. El humor es un arma capaz de remover la concienca con una fuerza que no alcanzan ni el impacto de las imágenes crudas ni el discurso ecológico lleno de cifras, y lo que es más importante... pueden entenderlo generaciones de cortas edades.
Ronaldo Cunha Dias (Brasil)
Alexander Markelov (Rusia)
Ecocartoons es (espero acertar escribiendo el tiempo en presente) un concurso de humor gráfico con valores ecológicos, medioambientales, sociales o de pura crítica. Entre los premios de los últimos años se podían encontrar algunos realmente espeluznantes. Os pego unos cuantos, y en cuanto sepa algo de la convocatoria de este año, os lo hago saber. LO extraño es que solían cerrar el plazo de presentación en el mes de septiembre, y ya casi es junio...
Cartel del año 2005
En cualquier caso, si queréis más información acerca de este concurso podéis enviar un email a ecocartoons@pucp.edu.pe. Digo yo que aún tendrán la cuenta activa.
Aquí os dejo algunos de los trabajos más impactantes de EcoCartoons:
Lo que me ha llegado hoy al correo de mano de mi "siempre-al-loro" amigo Antonio, me ha dejado sin palabras.
Arte puro y duro, meses de trabajo, creatividad surrealista, un montaje audiovisual exquisito componen Muto una genialidad de los argentinos Blu. La obra fue realizada para el festival Fantoche, de la ciudad de Baden, en Suiza. Puedes ver más muestras de Blu aquí.
-Últimamente no acierto. Todo lo que leo me desencanta.
Me pidió que recomendara en este blog alguna lectura o autor.
Ya me había arrimado a la orilla de Raymond Carver, aunque sólo me mojé los pies con sus letras. Hará un año. Fue por casualidad, por una especie de suerte de intertexto. Trabajaba en el análisis de un relato de Chéjov y descubrí que Carver había escrito “Tres rosas amarillas” inspirándose en los últimos días de la vida del gran maestro ruso del cuento. Fue el primer relato que leí del que fue denominado el Chéjov norteamericano. El próximo verano se cumplirán veinte años de su muerte.
Toda la obra literaria de Carver se compone de pequeños fragmentos de realidad. De personas en diálogos, dejando pasar el tiempo, bebiendo, amando, sufriendo, agonizando, disfrutando. En fin, viviendo. Pero su realismo no consistía en fotografiar momentos, sino en mirar el envés de las fotografías, lo que hay escrito en ellas, por detrás, escondiéndose en los latidos de la cruda cotidianeidad. Disponía a los personajes y dejaba que emanaran de ellos las emociones. Y fluían con efectiva simpleza.
De Carver hay que elogiar su empaque para no someterse a las modas, a los designios de la literatura impuesta por los grandes cuentistas teorizadores. Para él la circularidad del cuento o el final cerrado no entrañaban misterios, ni si quiera la necesidad que se le presupuso durante siglos. Leer un cuento de Carver es como degustar un buen vino y que no te digan de qué cosecha es, simplemente te deja disfrutando el sabor en el paladar y mantiene el secreto, te permite imaginar un desenlace, pesquisar sobre el futuro, jugar a crear un final propio. O nada de lo anterior. Cuando alcanzas el punto y final, sientes que todo está perfectamente cosido, sin hechuras, sin pespuntes inacabados, a pesar de ofrecer finales abiertos como el océano, con tantas posibles conclusiones como corrientes con sus respectivas e interminables temperaturas oscilando. Asomarse a un cuento de Carver, sirva la comparación, es cotillear en la intimidad de una vecina y que baje los visillos justo cuando va a despojarse del camisón, en los llantos de una pareja que sufre la permanencia del coma de su hijo, en la angustia del marido que no cuenta a su mujer que ha hallado un cadáver junto al río… Es una ficción real, un realismo extraído de la más profunda crudeza, tal y como es la realidad, que llena las páginas de los periódicos, las conversaciones en los bares, los libros de las estanterías.
Es esa sensación de curiosidad y de plenitud simultánea la que sacia en sus cuentos, sacia a la vez que mantiene abierto el apetito para una nueva lectura, para internarnos como sucios voyeurs en el día a día de un nuevo Bob, de un Jack, o de una Lisa, cualquier nombre de vecino vale, cualquier entorno social, país o lengua, porque en sus historias la universalidad es el motor, perfectamente engrasado, que permite al argumento funcionar sin sobresaltos, con claridad, con un sonido nítido y ágil, como la propia vida. Porque en la vida no hay un punto final, excepto cuando la muerte nos da alcance, esa maldita cazadora que nos robó a uno de los más grandes contadores de historias de nuestro tiempo cuando mal disfrutaba de su medio siglo de existencia.
Ha llovido, largo y tendido, ha cambiado la cifra que cuenta nuestros años, he cambiado de continente por unos días, ha cambiado mi puesto en la editorial, el diseño de las publicaciones, la decoración de mi cuarto y sobre todo la frecuencia con la que escribía en el blog. Aún así no es mi intención distanciarme de este espacio ni de vosotros. Como muestra:
Julián Lancego era como el momento de incertidumbre en el que llegamos tarde a algún sitio y no sabemos si correr o no para coger el metro. Quizá acelerando el paso lo cojamos justo antes de salir, en el pitido agónico, o quizá correr nossirve sólo para verle escapar por el túnel, y para eso, mejor ahorrarse el esfuerzo. Así era Julián. No sabía si ir deprisa o no, no sabía a dónde ir, ni si quería ir. Había asumido que en el arte sólo hay dos estados para el creador, la depresión y la euforia, y que este ánimo depende única y exclusivamente de las ventas. El primer caso era el predominante desde hacía más de cinco años. A sus casi sesenta años seguía pintando a ráfagas, era el único modo de arrancarse su desconsolada apatía vital y escupirla en el lienzo a forma de equilibrio total. Pero ya no exponía, sus enchufes no encontraban tomas de corriente, los amigos que tuvo los perdió y no tenía intención alguna de volver a recuperarlos.
Si alguien hubiera visto a Julián en la pared de su habitación tal y como solía vestir en casa, de frente, como se sitúan los presos para quedar inmortalizados en la foto con el numerito, y al lado se pusiera Habitaluz, por ejemplo, sería difícil relacionar ambos conceptos. Él con barba de una semana, gafas de pasta con el puente pegado con celo, su bata, la que usaba para pintar, roída por el tiempo y salpicada de mil colores, mirando por la ventana, buscando el haz de luz perfecto. La pintura exacta, verídica, compuesta únicamente de una bombilla centrada que irradia un círculo de luz alrededor tan real que dan ganas de poner la palma debajo para buscar la sombra. Él, por dentro un maremoto siempre a punto de explosionar, buscando permanentemente el epicentro perfecto entre los raíles de las sienes por donde circula su sensatez, descarrilándose y volviendo a su sitio otra vez. Ella quieta, paciente, circunspecta, como una fotografía, llena de trazos minúsculos en los que los nervios de él se iban plasmando en una ósmosis de ánimo: cuando el lento proceso finalizaba tras varios días de reacción químico-artística Julián quedaba sumido en la más absoluta amargura. No sabía por qué, pero era así. Bueno, sí lo sabía: por no saber de su hijo, ni de su ex mujer, ni de aquellos que le ayudaron cuando lo necesitó, ni mucho menos de quienes le dieron la espalda cuando se puso a saltar borracho al ritmo de la comba de Johnnie Walker. Por no dar salida a su creación, por no poder pagar la hipoteca del piso.
No hubo funeral para Julián Lancego, nadie derramó una lágrima por él, ningún periódico rescató su recuerdo necrológico. Sólo un haz de luz entró en vano a buscarle porsu ventana, como cada lunes, como cada martes...
Cada vez que pienso en la ley de la gravedad me dan ganas de saltar
Cada vez que abro las ventanas la casa huele mejorCada vez que veo a alguien con gafas de sol imagino que tiene un ojo de cristalCada vez que crece la hierba en el camino de la amistad saco la guadaña
Olfato: ¿Quién no ha metido la nariz entre las páginas de un libro? Su olor no recuerda a nada, no se puede comparar a otra cosa. Huele como huelen las letras, como huelen las historias y los versos.
Tacto: Cuando lo abres, has de apretarla primera página para que no se cierre sólo, de vuelta a su origen -como los humanos cuando duermen en posición fetal-. Las páginas están limpias, ordenadas, las líneas rectas... antítesis de nuestra era.
Oído: sus páginas, al ser h/ojeadas, desprenden sonidos, como pequeñas risitas de papel. Ruidos que nunca susurrará esta página ("No se puede mostrar la página") pues nada tiene que ver con ella sino en que también se alimenta de letras.
Vista: cada libro tiene su portada diferente, su color, su tamaño de letra y su fuente, sus ilustraciones... Se peinan por la mañana dejando entrar el aire entre sus hojas para estar lustrosos y dignos. Los libros se dejan acariciar por las miradas.
Gusto: sabe. Sí, saben. Quien ha leído un libro lentamente para retardar lo más posible la llegada al punto final, bien sabe a qué me refiero, es como comer una fruta sin mascarla, dejándola deshacerse lentamente o morderla con los labios. El sabor de un libro es único, y alimenta en muchos casos más que el propio pan.
"Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá? Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán? Y al fin, libros y personas se encuentran."
Cuando yo tenía cinco años mi madre me dijo:
-Ven, que te voy a enseñar a planchar.
-No, mamá -dije yo, muy serio- yo lo que quiero es aprender a escribir.
Me pegó una bofetada que resonó en toda la sala.
Desde entonces mis versos siempre me salen con arrugas y mi ropa sale de la lavadora sin manchas de ortografía.
***GRACIAS A LOS QUE VINISTÉIS ***
***GRACIAS A LOS QUE QUISISTÉIS Y NO PUDISTÉIS***
***GRACIAS A LOS QUE LÉEIS ESTO HOY, YO LO LEÍ AYER***
autor. 
