¿Seré yo, señor?

Ahora mismo está tocándose en su cama
o paseando al perro
o caminando de la mano de otro
o leyendo a Brecht
o leyendo esto.
La que en unos años despertará
con su mano sobre mi barriga
tejiendo sueños en el vello corporal,
aún no lo sabe.

O tal vez sí, pero finge demencia.

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Nirvana, un vago recuerdo

Hace algunos años mi hermano y yo entablábamos un buen debate musical en torno a Nirvana. Mientras que yo era todo un fiel del grupo de Cobain, a mi hermano le parecía divertido pero insípido.
Estoy hablando de los finales de los noventas y principios de los dosmiles, cuando los rockeros adolescentes teníamos pocas opciones (¿alguien dijo Limp Bizkit y KoRn?), y entonces nos refugiábamos en la música de antes, el post punk y todo eso.
Por esos días yo le juraba a mi hermano que el tiempo me daría la razón y Nirvana se convertiría en uno de los tres grupos más importantes de toda la historia del rock. Sin embargo, el tiempo más bien le ha dado la razón a él.
Ciertamente Nirvana ha tenido su influencia en otras bandas (por ejemplo The Vines o The White Stripes) y se ha convertido en un básico para todos los adolescentes, pero también es verdad que poco a poco ha descendido escalones en el top de grupos legendarios.
En tanto que a finales de la década pasada se les incluía casi obligatoriamente dentro de los 5 más importantes, hoy en día aparecen apenas entre los primeros 20. Y es que la fórmula de Nirvana es interesante, pero se ha desgastado: unos pocos acordes muy distorsionados, letras deprimentes y velocidad punk. Sí, es muy divertido escuchar de vez en cuando “Smells Like Teen Spirit” o el Incesticide completo, pero ya no es lo mismo. Para deprimirse hay mejores cosas y para brincar como desquiciado, también. Eso sí, para aprender a tocar una canción en guitarra en poco tiempo, nadie les gana.
Me da la nostalgia cuando escucho una vocecilla rasposa repitiendo “I think I’m dumb” una y otra vez, se siente bien y es un buen desahogo, pero la verdad es que resultan más coquetos unos Led Zeppelin, unos Smiths o unos Joy Division, e incluso hasta Cornell y Vedder, contemporáneos de Cobain.
No sabemos cómo serían las cosas si el líder y compositor principal de Nirvana no hubiera muerto hace 14 años, pero sin duda algo tenía. Y aquí seguimos, hablando de él.
Pero bueno, tanto hablar de aquel trío ya me abrió el apetito grunge, así que me despido, que éste es uno de esos pocos momentos en que todavía se me antoja la caja en forma de corazón.

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Levi Van Veluw

¡Vaya que existen artistas originales en el mundo! Si bien uno llega a creer que ya no hay nada nuevo qué admirar, siempre alguien alza la mano para sorprendernos.
No es que el artista de hoy, el holandés Levi Van Veluw, sea un Picasso o un Rembrandt, pero sin duda es un hombre que experimenta. Como probablemente una tela fue poco para él, decidió usarse a sí mismo como lienzo, empleando diversos materiales para cambiar su aspecto.
Sin más, los dejo con las imágenes.

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Se busca

Caminaba cerca de un parque viéndolos a todos. Paseándose por la vida como si nada, como si todo estuviera previsto. Caí en la cuenta de que este mundo ya tiene suficientes personajes ridículos, como para sentarme a escribir algunos más.
Construir un personaje es una tarea complicada. Tu creación tiene que ser más interesante que la gente de la vida real, pero no puede despegarse mucho de ella porque entonces resulta inverosímil. Tiene que entretener al lector y, si es posible, hasta lograr que se sienta identificado con él o que lo repudie. Jamás dejarlo indiferente.
Crear un personaje y hacerlo tal como queremos es un poco ser dios: es una dama, tiene una falda amarilla, sus pantorrillas son de campeonato, su cara es la de una mujer que lleva una hora esperando un taxi. Es abogada. Es lesbiana. Le gusta el vodka. No, mejor el whisky. No, que sea el ajenjo.
Un mal personaje no engancha. Sus acciones son predecibles, sus diálogos aburridos y terminan en el cementerio de la literatura antes de tiempo, cuando el exigente lector cierra sus páginas para siempre.
Uno de los personajes más perfectamente construidos en las últimas décadas es Igantius Reilly de La conjura de los necios, obra de John Kennedy Toole. Un ser odioso, repugnante, engreído y, sin embargo, encantador. No es fácil encontrarse con personajes tan horrorosamente creíbles como éste, con las mejillas gordas y rojizas y un hedor que casi atraviesa el umbral ficción-realidad. Pero es a lo que todo escritor decente aspira: hallar pedacitos de su personaje entre la gente común que camina a su lado.
Así que yo seguí caminando hasta el parque, con los ojos bien abiertos, por si alguno de ésos que paseaban al perro o se besaban con su novia o trotaban, de pronto se convertía en el personaje místico que llevo tantos años buscando.

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Despedidas

Te habrás cansado de tantas despedidas
(y las que te faltan)
dirás adiós a tus muertitos
(que contarás con las arrugas de tu cara cuando seas viejo)
a la mujer que se vaya en avión lejos de tu vida
(y al tiempo que habrás perdido en ir a buscarla)
a las estrellas cada mañana
(cuando entre la luz protagónica de una sola por la ventana)

Podrás despedirte de mano y de beso
del otoño y del sueño,
del mar cuando baje su espuma,
de los amigos cuando los separen toneladas de viento.

Pero un día
(y recuérdalo bien)
echarás una última mirada rencorosa
al mundo que te está matando
sin dejarte despedir de ti mismo.

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R

Una parte de mí ha muerto.
Por casualidad es la parte
que mira hacia delante;
y por unanimidad queda la parte
que no sabe qué hacer consigo.

Una parte de mí ha muerto
y queda sólo una llaga en su lugar.
Un suspiro que el tiempo llenará de polvo
hasta que no quede de él más que un cajón vacío.

Todos los días serán un día antes de haberte conocido,
todas las rosas serán rosas y no más
y los poemas, letras grises puestas al azar sobre una hoja.

Una
parte
de
mí
ha
muerto
contigo.

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Negación (segunda parte)

No eres tú,
son todos esos golpes en la pared
y las noches de insomnio,
el tic que me hace mirar el asiento de al lado
donde sólo hay un fantasma fumando mis cigarros,
el cansancio
las pesadillas
el alcohol regurgitado
No eres tú,
sino esa mujer que hace un guiño a la distancia
o esa otra que habla con acento portugués.
deambulan como gatos.
sonríen las muy golfas
como si tuvieran la mitad de tu sonrisa.
o uno solo de tus ojos
No eres tú la que me tiene así,
son todos los buenos momentos
que se escapan como gatos…

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¡Justicia!

¡Justicia!
pero qué no ve la sangre
acumulándose sobre su cuerpo
No es que fuera una santa
ni de esas otras que usan pantimedias,
pero no se le puede dejar tirada así nada más
como si fuera una moneda de diez centavos.
Que se le ve que amaba
a uno
que amaba a otra
que no lo amaba de vuelta.
Por eso mejor quitarla del camino.
¡Justicia!
llévesela a una iglesia
a que la canonicen
Podría ser virgen de esas que tienen hijos dioses que son hombres profetas
Que no está bien que todos pasen sobre ella
como si fuera el cruce de peatones su cabeza
¡Justicia!, le digo.
que yo la conocía bien
y sus parafilias
Como si usted nunca hubiera experimentado con esposas

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