Primero les relato a modo de introducción mi feliz experiencia con las palabras. Contaba yo con tres años y tanto de vida, cuando por curiosidad natural e iniciativa propia quis aprender a leer, y mi querida madre, que siempre me ha hecho el gusto en todo, se dedicó una semana entera a entrenarme para entrar al maravilloso mundo de las palabras y las letras, una relación feliz, amena y de cariño recíproco, contraria a la historia tortuosa y antágonica de quien les escribe y los fatales números.

Los números, engendros del demonio, me odian y yo no les tengo cariño. Los aprendí a leer, pero algo pasó al momento de conjugarlos. Ya en el colegio, cuando no basta saber leer los números, se consumó para siempre y grabado a fuego en mi piel la enemistad númerica, la primera guerra digital, podría decirse. Figuraba yo en la sala de clases, primero básico, con una guía de sumas y restas. Entendía el procedimiento, dos manzanas mas dos manzanas hacen cuatro manzanas, y si te comes una, quedan tres (y el corazón de la manzana con las respectivas pepas, pensamiento progresista que me llevó al fracaso por aquellos años). Mis compañeritos podían ver las sumas en la cabeza, y quien les relata este triste suceso, no podía, y no puede hasta el día de hoy y contando. Pensé que no me estaba esforzando lo suficiente, y a falta de un "pizarrón mental" tenía mis dedos, y si los dedos no eran suficientes, siempre podía contar con la parte blanca del pupitre para hacer puntitos. Si no terminaba la guía antes mencionada, no podía salir a recreo; uno a uno fueron saliendo los niñitos al patio, recogían sus cuerdas y pelotas, las tizas para marcar el suelo y los paquetitos con queques y sandwiches de mermelada. Yo seguía ahí, los números se rebelaron, y empezaron a moverse en la hoja, bailaban de un lado hacia el otro, se daban vueltas y aparecían otros que no estaban antes. Miraba la hoja, y miraba por el ventanal a mis compañeritos haciendo señas por la ventana, para que me uniera a sus juegos pueriles y felices. Pero la guía me tenía atada a la mesa, los números cual liliputienses me lazaban al asiento y bailaban ante mis ojos.

Años más tarde, la misma historia con las multiplicaciones, divisiones y demases. Mis fieros enemigos numéricos hacían su aparición nuevamente, armados de comas y ceros extra, de sombreros y casitas, escudados con paréntesis y acompañados ¡de letras!. Pero las letras le jugaron una mala pasada a los números, mis aliados algebraicos, agentes secretos de inteligencia, mis espías de guerra, me ayudaron a entender las tácticas de ataque de mis contrincantes. Gané la guerra en una batalla, y las derrotas anteriores me fortalecieron.

Seguimos siendo enemigos, pero ya no me ganan. Las letras, y mi arma de guerra, la calculadora, me ayudan a derrotarlos una y otra vez.

Sí, la amamos, placer culpable rey de los placeres culpables esa serie de televisión, que como muchas otras, empezó como un humilde libro.

Hoy empezó la nueva temporada de mi serie favorita después de Dr.House, que será por siempre la primera. The Hamptons, verano, el príncipe Hamlet (Nate Archibald) deja su tristeza y se lanza a la vida, Romeo y Julieta (Serena Vanderwoodsen y Dan Humphrey) reviven de entre las cenizas, Bonnie y Clyde (Blair Waldorf y Chuck Bass) aún no asumen que son el uno para el otro y el principe encantador (nuevo personaje, el Lord Inglés) se interpone entre ellos. La enredadera trepadora que quedó enredada al subir, prefirió quedarse en el jardín para florecer (Jenny Humphrey).

Para quienes piensan que la serie es demasiado frívola para tomarla enserio, piénselo dos veces. Detrás de los enredos de la alta sociedad de Nueva York, se esconden mucho más que "gossips" y escándalos. Hay esenas para llorar, reír y avergonzarse. Catársis del siglo XXI, nuestra propia versión del teatro griego en un mundo donde la trajedia y la comedia ya no bastan por sí solas, y donde el drama se queda corto. Los personajes son entrañables, odiables, detestables, queridos, dan verguenza ajena y nos enorgullecen. Son nosotros y no lo son, representan lo que amamos, lo que odiamos, lo que quisieramos y lo que jamás querríamos ser.

No podía dejar de compartirlo con ustedes, que si aún no se han dejado encantar por ella, todavía están a tiempo. Dejen sus prejuicios de lado, tomen el control remoto y siéntese a sentir, mirar y soñar. Si pueden conseguir los libros, tanto mejor! ya que siempre quedan cosas en los libros que no pueden ser representadas con justicia en escena.

Mi recomendación del día de hoy. Espero que la tomen, y bienvenidos sus comentarios.

¿Cómo fue que llegó acá? yo culpo a los canales de cable, y a los papás que dejan solos a sus niños por horas frente a ellos. Nos inundan con especiales de Halloween, y los niños imitan todo lo que ven en televisión, eso es más que sabido. Lo peor es que la celebración llegó distorsionada; los niños salen tipo 10 de la noche a pedir dulces a sus vecinos, disfrazados y con sus canastos con forma de calabaza que el comercio aprovecha de vender. Si no les das lo que piden, o no abres la puerta por abc motivos, te empapelan la casa de papel confort y hacen un omelette de tu patio. En los países del norte, incluido méxico que tiene algo parecido a halloween pero que NO es halloween, son celebraciones sanas y tradicionales.

Estoy en contra del Halloween por esta sencilla razón: tomamos una tradición ajena a nosotros (que además aprovechan los comerciantes, quienes la alientan por las ganancias jugosas que les reporta esta infame celebración, y otras) y dejamos en el olvido tradiciones bonitas de nuestro propio país. El ejemplo más claro de la muerte de una tradición bonita es la Cruz de Mayo, una tradición importada desde España, que es parte de nuestra cultura ibero-americana. Cuando yo era chica, pasaba la gente de la Cruz de Mayo por las casas; pedían alimentos no perecibles para regalar a los pobres y a los albergues. Era un tremendo acontecimiento, sobre todo mucho antes de que yo naciera, cuando mis abuelos eran jóvenes ,y mis papás. Todos se preparaban para recibir a la cruz de mayo, hacían canastos bonitos para regalar, se reunían a esperar a que la cruz pasara por la casa. Con los años, la tradición moría poco a poco, al punto de que ahora ya no pasa la cruz por las casas, y la gente de mi edad ni se acuerda de que existía. Los canticos tradicionales de la gente de la cruz, ya no se escuchan. Parece que la Cruz de Mayo es poco rentable para los comerciantes, así que ¿para qué hacerle propaganda?, si se pueden seguir importando festividades comerciales, se puede seguir inventando festividades, porqué no. ¿Qué vendrá otros años? ¿el año nuevo chino tal vez? ¿el 4 de julio?

Siento mucho no haber podido escribir nada antes, he estado terriblemente ocupada por la universidad. Periodo de entregas finales, proyectos corta-cabezas-definidores-para-pasar-a-tercer-año etc.

Un poco de ocio, para variar un poco, y ya que el ágorex me está dejando de a poco sin neuronas y el trasnoche me ha quitado el sentido común (cosas totalmente recuperables, pero no me pidan mucho hoy) . Me llegó esto por mail, y lo encontré muy entretenido, interesante en cierta forma. Hay que abrir el reproductor de musica mp3 (o encender la radio si no tiene musica n el pc) y poner "orden aleatorio"; después es cosa de ir rellenando a medida que van apareciendo dichas canciones. Para no dejar que mi querido blog muera por desuso, comparto esta capsulita con ustedes, no todo es serio en la vida, y qué mejor que un juego para liberar la mente, ya saturada de análisis, pegamentos, maqueteos y trasnoches (sin mencionar el café a la vena, que tanto nos gusta a los estudiantes de arquitectura). Las canciones las saqué del mix que tengo para maquetear.

Queso con miel Pictures presenta: Las Quesitas También pueden Volar

Créditos Iniciales: Try, Nelly furtado. Me imagino a mi misma caminando a la universidad con planos bajo el brazo y la maqueta envuelta en una bolsa de basura, directo al fracaso! o al éxito, nunca se sabe... y en un día de otoño.

Despertar: Skater Boy, Avril Lavigne. Canción alegre, me imagino saltando de la cama, llena de energía, como salida de un comercial de cereales para el desayuno con exceso de azúcares y colorantes cancerígenos.

Primer día de clases: Rich Girl, Gwen Stefani. Todos revolucionados de vuelta de vacaciones, con los nuevos looks del verano (¡cuánto cambia la gente en dos meses!) con los cotilleos habituales, frivolidades típicas de el inicio de clases.

Al enamorarse: Disolved Girl, Massive Attack. Es como un amor tormentoso, sacado de un libro, una heroína trágica. (hasta aquí la película tiene de todo)

Escena del beso: Here with me, Dido. Escena: en colores sepia, un día invernal de viento y amenazando lluvia, la bufanda ondeando al viento, paraguas en mano.

Canción de pelea: Close Up, FrouFrou. Escena de pelea surrealista, en tonos azules, peleando con alguien que está sentado en una silla y no se puede mover. Pelea tremendamente sicológica, como de cine independiente.

Ruptura: Laureen Hoffman, Reasons to Fall. Una ruptura llena de nostalgia, ocasionada por la distancia, un enamorado que tiene que irse a otro país, o a otra ciudad; escena de cuadros que se turnan entre yo sentada en la cama mirando fotos con una cajita de recuerdos y un velador vacío, y al tipo viajando en tren hacia su destino, con una cinta para el pelo en la mano.

Graduación: With me, Sum 41. Pena por las buenas cosas que se dejan atrás, nostalgia por los buenos tiempos y los amigos de siempre que se dejan de ver. Después de ese día, ya no se puede volver atrás, se enfoca la cara de cada uno de nosotros, y por cada uno un flash-back con momentos memorables en tonos sepia.

Mi Gran ruptura: Here is gone, GooGoo dolls. Una ruptura donde la resignación, el resentimiento y el orgullo son uno solo. Caminando por la calle en una ciudad ruidosa.

Shockeo mental: Overdrive, Katy Rose. Escena en blanco y negro que empieza a teñirse de color a medida que voy tirando los papeles y cartones por los cielos, y salgo a correr y tomar aire para olvidarme de todo.

Canción para manejar: My Humps, Fergie. Escena en un convertible, de noche camino a una fiesta con mis amigas, después de un largo periodo de entregas de taller.

Canción de enojo: In the Mood, Glen Miller. Canción de la segunda guerra mundial, época donde la música alegre se usaba para subir la moral de las personas. Una escena de enojo cómica, muy absurda.

Reconciliación: Nice to Know you, Incubus. Una reconciliación extrañísima... podría ser de esas donde se dice de todo, se grita, se patean cosas, se llora... y al final viene la calma y la reconciliación como por cansancio y porque ya no queda nada para desahogarse.

Flash back: Bittersweet Symphony, The Verve. Flash back en colores pasteles y alta luminosidad, días de verano, cumpleaños, momentos felices.

Boda: Don't Tell me, Avril Lavigne. Momentos antes de la boda, llega un ex y empieza a hacerse el lindo, pero le paro el carro inmediatamente, y le pido que se vaya.

Sueños Rotos: Stan, Eminem. Que buena canción para un sueño roto; aquí todo está perdido, un final trágico que pudo ser evitado, fanatismo extremo por un sueño que termina mal, escena en tonos verdeazules.

Locura espontánea: On The Radio, Nelly Furtado. Tomo el auto, y viajo a la playa, paso a cada pueblo en el camino, tomo fotos, tomo helados, no pienso en qué voy a hacer cuando llegue.

Nacimiento de mi hijo(a): Gold Lion, YeahYeahYeahs. Madre soltera, que no necesita a nadie y es completamente autosuficiente. Se para frente al mundo, tiene a su hijo , y ¡vaya alguien a criticarla!

Momento del triunfo final: Cerf Volant, les petit chanteurs de st marc (soundtrack de les choristes). Un truinfo intelectual, una cama de flores y el sentimiento de volar por las nubes.

Felicidad de final feliz: The Youth, MGMT. Escena como sacada de woodstock, media en camara lenta, volada, flores y puentes con enredaderas, pastos eternos. Los dos de la mano caminando al horizonte.

Escena de funeral: Brianstorm, Arctic Monkeys. Un funeral como de la mafia, donde los asistentes ya están pensando en cómo vengar la muerte del personaje.

Creditos Finales: God Be With You, Dolores O'Riordan. Fin.Letras fomes.

Una producción de Lucía Ramírez Nicolás, Queso con Miel Pictures

Sonido, Winamp Media.

eso es queso

es eso queso?

queso es eso

queso! es eso?

eso es, queso

queso, eso es?

es eso, queso.

Después de ese pequeño juego de comas y exclamaciones, paso a relatar mi experiencias quesísticas.

Adoro el queso, creo que mi nom de plume lo dice todo; queso por aquí, queso por allá, queso con mermelada, con jalea de membrillo,con miel, con frutas; con ensalada, en postres, en soufflés,sobre pastas;queso solo, con galletas,con bitufarras. Queso, queso, el mundo se traduce en un queso.

Hay mundos de queso Edam, cubiertos de cera brillante, mundos duros que cuando se pueden roer, tienen mucho que entregar;

Mundos suaves, de queso Filadelfia, moldeables y combinables, pero comunes;

Mundos de queso Azul, repugnantes a primera vista,llenos de misterios, que si bien son difíciles de querer, al conocerlos mejor no hay quien pueda reemplazarlo jamás;

Mundos de Emmental, semivacíos, pero muy dulces y agradables, cuidado! que detrás de tanta dulzura se esconden muchos secretos;

Mundos de Camembert, cuya primera mordida eriza los pelos, pero con un fondo suave y cremoso que mitiga la amargura de la cubierta;

Mundos de Parmesano, seco, duro, de larga maduración, ejemplo de que lo bueno tarda mucho, y que vale la pena esperar;

Mundos de queso envasado y laminado, mundos comunes, sin rostro, mundos sellados al vacío que tienen el mismo sabor que cualquier otro, mundos instantáneos que maduran de forma artificial, que van bien con lo que sea, y no tienen identidad...

Algo tienen en común todos lo quesos, quesitos y requesones: hacen que todos los vinos sean buenos.

Salud por la vida! con un buen queso.

Hay periodos de calma, en que la técnica del camuflaje es exitosa.... hasta que el pasado, que tiene cara de voldemort, aparece de detrás de un poste para asustarnos y llenarnos de remordimiento. Por mucho que no digamos su nombre, sabemos como se llama.

Duele como una aguja en el dedo, como una cortada con papel; dolor profundo, breve, herida honda e invisible.

Pasado, pisado; pero en la suela, quedan los vestigios, y cuesta limpiarlos. La suela no se mira, pero cuando por casualidad lo hacemos vemos, de improviso, la cara de lo que esperabamos olvidar.

No podemos escondernos, sabe dónde estamos. Nos sigue, de cerca, nos acecha para saltar justo cuando creimos haberlo superado, y el proceso vuelve a cero.

Hay cosas que prefeririamos olvidar, así como se nos olvida dónde dejamos las llaves de la casa, o el detalle importante que entraba en la prueba.

¿Cuál es la fórmula del olvido? ¿es posible despertar un día sin recordar lo que no es nombrado? ¿será que el esfuerzo de olvidar nos hace recordar más?

Tengo esa canción pegada hace días, la canto a cada rato, en todos lados, no me deja dormir ni pensar tranquila; los franceses son los reyes de las canciones sobre sentimientos. Cantan sobre la vida, canciones simples y llenas de significado, que no cansan nunca y son atemporales. Canciones felices, como la Femme Chocolat, canciones de amor como L'amour, y canciones de esperanza como quelqu' un m'a dit. Me imagino en un café, lloviendo afuera, con una taza de chocolate en frente, viendo como las gotas de agua hacen carrera en e vidrio. Esperando que pase algo, reflexionando sobre la vida, sintiéndome pequeña y pensando que queda mucho por vivir en tan poco tiempo; quelqu'un m'a dit... alguien me dijo, alguien me dijo que me quieres aún, será posible?; son cosas que pasan, no hay nada por debajo, es lo que hay: a veces menos es más, y esta canción, a mi parecer, no tiene segundas intenciones. Refleja exactamente lo que dice, es como es.

On me dit que le destin se moque bien de nous, qu'il ne nous donne rien et qu'il nous promet tout; nada más cierto, pero más adelante dice: Pourtant quelqu'un m'a dit q tu m'aimais encore. La esperanza, esperamos que el destino no sea nuestro dueño, nos apegamos a lo que queremos que sea, creemos las palabras de un desconocido que nos da esperanzas, en la posibilidad.

Las posibilidades, el puede ser, la esperanza es lo que nos mantiene a todos vivos, lo que permite la felicidad; ser ilusos, es un sistema de autoconservación. Si no creyeramos, no tendríamos razon para seguir; si no creyeramos, por ejemplo, en una vida más allá, la muerte sería insoportable. Alguien nos dijo que había un cielo, y que al partir, si éramos buenos, llegaríamos a él. Alguien nos dijo, que si nos comíamos todas las verduras, creceríamos fuertes. Alguien nos dijo que el ratón pérez iba a llegar a buscar el diente debajo de la almohada, y dejaría un premio (cuento aparte, traumatico lo del ratón: la sóla idea de tener un ratón en la almohada era terrible para quien les escribe). Alguien nos dijo que la vida no era fácil, el destino se burla de nosotros, nos hace pensar que la felicidad está al alcance de la mano, pero cuando la estiramos nos damos cuenta que era una ilusión; pero nos hacemos los tontos, miramos a un lado, sacudimos la cabeza y nos convencemos de que aún puede ser, obstinados.

Hay gente sin embargo que no es lo suficientemente obstinada, y se deja derrotar por el destino. Alguien me dijo por ahí que querer es poder, y que cada quien arma su propio futuro, aunque las probabilidades jueguen en contra. Las tragedias no existen si no queremos; el destino no siempre triunfa, a pesar de ser un gigante que nos quiere pisar a cada rato; ser pequeños nos da una ventaja, la de poder esquivar, pasar por debajo, por al lado, la de poder enredarle los cordones al destino para que no pueda seguir persiguiéndonos, y nos deje avanzar tranquilos.

Me levanto, el sol salió hace rato y el despertador no sonó, porque estaba puesto para las 9 de la noche en vez de las 9 de la mañana. Voy tarde, me ducho me visto y me voy; me arreglo por el camino, mientras escucho una canción alegre, sunshine on my window me acompaña hasta mi destino. Llegué, pero todos estaban tarde, nadie dice nada, todos nos cubrimos las espaldas. Uno a uno, pasan las horas, pasa la gente, nerviosos, desesperados angustiados; mi turno, no pasa nada, felicidades. Hice algo bien, me felicito, me felicitan; salto de alegría, ´la primera canción del día vaticinaba éxito y felicidad.

Pasan las horas, pasa el rato; pasa la gente. Se me viene una ola encima, de improviso me empapa, fría, congelada, me arrastra, me envuelve y me lleva a lo profundo. Me tiran un salvavidas, pero el mar se pica, y me aleja cada vez más de la orilla. Lega la noche, sale la luna y me sonríe, mientras se esconde tras una nube esponjosa que la persigue. Las estrellas se ríen de mi desgracia, y el mar se calma. De espaldas, veo a la luna, y a la nube que la abraza, y no la suelta jamás, la muy malvada se vuelve para dirigirme una mirada burlona: "mirame, ya no puedes usar el brillo de la luna, la oscuridad te envuelve, piérdete, ahógate luego, mira que la luna es sólo mía". Busco a la luna, que embelesada por la suavidad de la luna no parece verme. La luna, que era la única salvación, tapada por el manto de maldad condensada. Y el mar sigue calmo. La lluvia empieza a caer, suave al principio, pero cada vez más y más fuerte; una canción triste suena en mi cabeza, porque sentí lástima de mí misma.

De apoco me hundo, y a través del agua, puedo ver el débil fulgor de la luz de luna que se escurre entre las rendijas de su captora. Nadie va a rescatarme, la vil nube se encarga de eso. Nadie viene, porque nadie ve. Me hundo, sola, porque me averguenzo de mi desgracia.

Luna cambiante, luna influenciable, te dejas querer por la nube que nada da a cambio, que te tapa y te esconde. Podrías ser algo mejor, pero quédate con tu nube, que yo aquí abajo, en el fondo blanco y arenoso ya me siento a gusto. No necesito que me salven, porque nunca estube en peligro; el mar me acoge y me cuida, me mece y me adormece, hasta que el sol, la luna y la nube no son más que un vago recuerdo de la superficie.

Llegó de improviso, a través de la neblina, sentí sus pasos hacia mí, despacio, sin correr, uno a uno sin tropezar; lento, seguro, viajero que va hacia destino incierto. Su cara, desconocida y a la vez familiar se confundía con la espesura de rostros cotidianos; el brazo invisible que evita la caída, la sonrisa fugaz que se confunde con un rictus.

Me refregué los ojos, para poder mirar mejor, pero la neblina y la multitud se interponían; ¿quién eres desconocido? Siempre estubiste cerca, ¿verdad? más yo no podía verte; una pared de prejuicios y palabras sueltas en el aire separaban nuestros caminos, más no nuestros destinos.

Las voces acusatorias no me dejaban escucharte; las manos se cerraban en mi brazo para alejarme de tí.

Como barco en la tormenta, seguí el débil resplandor de tu luz, hasta poder encontrarte; el mar se abrió ante mí, la neblina se disipó, los muros cayeron. Nació un mundo nuevo, boté la cáscara de nuez que me envolvía: renacer.

La felicidad está en mis manos nuevamente, nada se interpone en el camino; las piedras se patean, los obstáculos se saltan, el paisaje es para disfrutarlo. Si hay un río, nos metemos juntos de la mano, aunque llueva; si se me antoja gritar, gritamos juntos. No importa lo que digan, ni lo que piensen, es lo que hay.

La salvación, como una luz que entra por la rendija de la cortina en la mañana, los puntitos agrupados que le dan cuerpo .

La libertad.

Bienvenido, amigo mío, quédate a mi lado por siempre, no te atrevas a irte! te lo advierto, que antes de que vinieras era un cascarón vacío. No te vayas, que ya te quiero.

Lo familiar, lo conocido, lo de siempre ya no es lo mismo, ahora es diferente para siempre, hasta que un nuevo remesón traiga nuevos cambios, cuando la forma ya no nos es cómoda, cuando cambian las costumbres y tenemos que renovar espacios.

Miras a tu alrededor, y te quedas quieta, viendo el mundo moverse en cámara rápida, tu vida en una fracción de segundo. Una fraccion de segundo, lo que tarda el mundo en cambiar sin darnos cuenta; una eternidad, lo que tardamos en caer finalmente, cuando ya no hay nada que hacer, porque el cambio es parte de nosotros. Te sientas en una banca, miras al cielo, te cae una gota de agua, te despiertas; es real, el sueño no existe, nunca existió. Miras, y ves a los caminantes dormidos por la acera, con los ojos empañados por el sueño, con caras inexpresivas características del letargo prolongado.

Te incorporas, caminas y reflexionas; ves a los durmientes construir castillos en el aire, gesticular a la nada, correr hacia ningún lugar. Se chocan, caen y despiertan unos segundos para luego volverse a dormir. Sientes el peso sobre tus hombros, tratas de recordar. Ves a un par de personas alertas al otro lado de la calle, doblan la esquina y desaparecen. ¿Cuanto tiempo estubiste dormida? te preguntas, mientras ves a un grupo de personas con los brazos en el aire, levantando trofeos imaginarios; te averguenzas de haberte visto así alguna vez, y deseas quedarte despierta para siempre.

Los ojos te pesan, no puedes evitarlo. Cuando regresas, no recuerdas nada. Y nadie sabe. Y los cambios siguen ahí, y un sentimiento de confusión y aceptación golpea tu mente a ratos. Vuelves a soñar.

La noche muerde su reptil delgado

en la espesura muerta del asomo

que viene de hundirse, desgajado

de apedrear en silencio lo que somos

Y ya no hay piedra en que acostar la piedra

y no hay peñasco que morder, ni hiedra

en que enroscar la hiedra, ni una mano

¡Que te alcance la voz en lo lejano!"

Rafael Rubio. Luz Rabiosa.

Hoy le toca propaganda a un amigo de mi tío Juan, Rafael Rubio, quien acaba de publicar un nuevo libro, Luz Rabiosa (camino del ciego editores). Escrito luego de la muerte de su padre, refleja las angustias, la rabia, la aceptación, lo cotidiano luego del suceso. Escrito con elegancia y sensibilidad, un relato en escala de grises y espinas.

Lo recomiendo, lo leí, y a pesar de que por regla general no acostumbro a leer libros de poesía... bueno, creo que siempre hay una excepción que confirma la regla.

Adornan la ciudad con guirnaldas de flores, que por estos días empiezan a aparecer en los cerezos, con gotitas, con mundos paralelos al final de la calzada. Me asomo en la posa antes de pisarla, y veo ese mundo frágil desaparecer bajo mis botas de goma.

El crujir de la puerta de la bodega que quedó mal cerrada, las hojas de los árboles que conversan con las chispas que caen sobre el techo de metal, una sinfonía de ecos primitivos; cierro los ojos, y podría estar en cualquier parte del mundo, en una época cualquiera.

Viento y agua, desde siempre; son iguales, pero tan distintos; van de la mano desde el principio de los tiempos, uno lleva el otro va, uno siempre furioso mientras el otro pacifica; se complementan como llave y cerradura.

Vuevo a la realidad, la lluvia cae, el viento la hace golpear mi ventana; duermo feliz, el mundo no se puede acabar mientras llueva y corra el viento: siempre hay invierno antes de primavera.

La culpa, mezclada con verguenza, con una pizca de miedo; estas son las cosas que pasan cuando alguien te dice: "me has decepcionado".

Se siente terrible, como un copo de nieve que cae en el cuello y se escurre dentro de las miles de capas de ropa en pleno invierno; nada puede sacudir la culpa, la verguenza; no se puede hacer nada para remediar lo pasado.

La culpa... la culpa y la congoja, el nudo en el pecho que no deja respirar; la culpa de la negligencia y la omisión, de la lengua suelta que no sabe quedarse guardada, y se escapa cada vez que ve la rendija entreabierta.

La verguenza, el mirar al otro lado del espejo, y ver reflejados los miedos y cosas que despreciamos; el ponerse los ojos de otro, y poder verse en otro plano, sentir con su corazón y sufrir su dolor.

Amor y odio entremezclados, cuando ese alguien señala su decepción; odio por verse descubierta, el sentimiento de ultraje y desnudez, la sacudida violenta de la realidad; amor, al ver en sus ojos el dolor ajeno a su propio ser, la defensa del indefenso a quien vanamente y sin pensar hemos ofendido; la vanidad, la soberbia.

Sin pensar, sin sentir, sin ver; el ego del gigante sin sombra, la flor sin aroma, el pájaro sin voz. Todo se cae, se desmorona; pero vuelve todo a su lugar. El cosmos se reordena, todo sigue su curso, el kharma vuelve al equilibrio, siempre que se aprenda la leccion.

Que no sea en vano.

Nada importa, sólo el día; nada tiene sentido, sólo vivir, no quedarse con las ganas, Carpe Diem, dicen por ahí, no son cuentos. Levantarse, sin saber qué va a pasar; empezar aquí, y terminar allá; que mejor estimulante que la incertidumbre, vivir hiperventilada, esperando nada en particular, a sabiendas de que cada dia puede ser el fin.

Una piedra en el camino, ya no es una piedra, ya no es un obstáculo ni una pelota improvisada; son colores, son formas, espacios y texturas, un mundo cada una: las hojas, el agua, la gente, las conversaciones irrepetibles, los segundos que desaparecen.

Mezcla de infante y condenada a muerte; cada día es una oportunidad, tomo el tren y viajo por parajes conocidos, para releer los recovecos que había pasado por alto y maravillarme nuevamente. Ya no cuento las horas, no pienso en mañana, porque mañana no existe, sólo hoy, y los sabores del ayer, las migajas en la falda que me hacen rememorar felicidades pasadas.

Rayitas en la pared, para contar dias felices; los dias negros no se cuentan.

Tirada de espaldas en la arena para ver las estrellas, con el frío calando hasta los huesos.

Caminando por la lluvia sin paraguas, mojándose los zapatos a propósito.

Correr hasta alcanzar la felicidad.

Como una niña, como condenada a muerte.

Entrevista Virtual con el autor de Lobo Gris, el señor James Nava, por Queso con Miel.

Queso con Miel: Primero, Señor Nava, cuénteme un poco sobre usted, ¿dónde nació?¿donde vive actualmente?¿Cómo surgió su gusto por la literatura?
¿Cuales fueron sus primeras experiencias con la escritura?¿cómo se inspira?

James Nava: En primer lugar, déjeme decirle que, por razones de confidencialidad, no puedo contestar preguntas de índole personal o privado.

Mi afición por la literatura arranca desde la infancia, cuando descubrí algunas de las grandes novelas clásicas, como “La isla del tesoro” “Las aventuras de Tom Sawyer”, “Huckelberry Finn”, “Dartañán y los tres mosqueteros”, “El conde de Montecristo”, los clásicos de Julio Verne, la serie de ”Los cinco” de Enyd Blyton, y las novelas inmortales de Miguel Delibes, entre otras. Esos libros encendieron mi pasión por otros mundos y por las letras. Una pasión que no me ha abandonado y que he cultivado tanto desde mi faceta de lector como de escritor.

Desde muy pequeño empecé a escribir y experimentar con relatos, artículos y después con novelas. En principio inicié una formación autodidacta, después he seguido cursos de Escritura Creativa en EE.UU y España, completando mi formación. Y, por supuesto, siempre he seguido escribiendo.

La inspiración me viene de experiencias personales, de situaciones que he vivido o que me han contado, también de mis viajes, del contacto con mundos, culturas y gentes diversas. El cine, la prensa, la música y la literatura también son fuentes de inspiración.

Queso con Miel: Sobre su libro, ¿cómo llegó la idea?¿en qué se inspiró para escribirlo? ¿qué tal fue el proceso?¿Qué sintió mientras lo escribía?

James Nava: La idea surgió a raíz de varias vivencias personales y de las de algunos amigos muy cercanos. También de algunos viajes por Montana y de mi deseo de contar una historia de lobos y espías.

El proceso de escritura fue francamente bien. En ese aspecto no me puedo quejar, ya que tengo facilidad para escribir historias. Mientras lo escribía lo que sentí fue satisfacción. La verdad es que me lo pasé en grande. Siempre disfruto mucho documentándome y escribiendo.

Queso con Miel: ¿Podría describir su libro para mí y mis lectores? ¿qué esperamos sentir y conocer mediante la lectura de su libro? la reseña de prensa dice muchas cosas, pero fueron las emociones del columnista que lo leyó, cuéntenos desde su punto de vista.

James Nava: Básicamente es una novela de aventuras, de lobos, y la historia de un agente de la CIA en su aspecto más humano. Puntualizaría más: una preciosa historia de las que gusta leer. Con ingredientes ecológicos y románticos que tienen una gran trascendencia en la historia.

Queso con miel: cuentenos algo más para conocerlo, anécdotas, sueños a futuro.

James Nava: Por supuesto. Además, van al hilo. Recuerdo que durante la revisión de un manuscrito con una correctora de la editorial, había una escena que le “chocaba” especialmente por la respuesta de uno de los personajes. Sucedía durante un interrogatorio y una de las respuestas le parecía poco realista por lo sencilla e ingenua que resultaba. Fue divertido para nosotros, pero lo cierto es que esa respuesta estaba inspirada en un hecho real, en una respuesta similar. Lo que esta correctora no sabía es que en la realidad, durante interrogatorios especialmente duros con tipos muy curtidos, en ocasiones hay temas aparentemente inocentes y banales que son los que terminan por resquebrajar la resistencia del prisionero; un recuerdo, una anécdota o una historia que para éste puede ser muy importante, y que a los demás les puede parecer incluso gracioso, es lo que permite al interrogador “romper” al prisionero o derribar sus defensas en un momento puntual.

Sin embargo, esta realidad, una vez novelada, puede resultar llamativa para algunas personas ajenas a esas situaciones, que no tienen conocimiento de las mismas, y porque se dejan llevar demasiado por los tópicos al uso. Una respuesta que se salía del tópico, ya no encajaba para esta correctora, aunque realmente ese tipo de situaciones se dan en la realidad continuamente. Algo que ella desconocía. Su referencia era el tópico que lee habitualmente o ve en el cine.

El reto para mí es saber contextualizar y novelar mejor este tipo de situaciones realistas para que resulten más creíbles, aunque no encajen con el tópico habitual que se espera.

Esta fue una anécdota que encerraba un reto.

Queso con Miel: Muchas gracias por su tiempo.

James Nava: Un placer. Gracias a usted.

Mi safari, resultó todo un éxito; acampar no es tan malo como me imaginaba, es más: es infinitamente entretenido, sobretodo si es con amigos. Cada noche era una fiesta fuera y dentro de las carpas, el frio no se sentía, no había tiempo, porque los sentidos estaban siendo bombardeados por todos lados, no cabía pensar en el hambre o el cansancio, ni las incomodidades inherentes a dormir en el suelo... en la noche, el mar nos arrullaba, y el suelo frío se convertía en la cama más mullida del mundo. El menú consistía en tallarines con salchichas casi todos los días, pero el hambre acumulada y un largo día de salir a croquear y proyectar, y la hiperventilación resultante de las emociones vividas durante el día, hacían que cada vez que nos sentábamos a la mesa, la comida no fuera la protagonista, si no que una acompañante para el plato de fondo, que eran las amenas conversaciones y risas a flor de piel de las comensales.

Ví pinguinos de humboldt, que se agrupaban en las piedras negras sobre el mar turquesa,acompañados de los lobos marinos y sus harems; los piqueros se secaban al sol un poco más allá, y una nutria jugueteaba entre los cochayuyos, mientras nosotros pasábamos, cual delegación de japoneses ávidos de fotografías, en medio de un grupo de delfines saltarines, a bordo del bote "El mutante". El viento era tan frío, que se me durmió la boca, en una eterna sonrisa de felicidad; comentario de una amiga al respecto: "pareces perrito nuevo!". Eso describe a la perfección mi estado en esos momentos felices.

El regreso, fue triste. Dejar atrás la playa, la convivencia grupal, las anécdotas, las risas, los pinguinos, la arena en los pantalones, los tallarines con salchicha. Volvimos a la realidad, de golpe seco, a trabajar. Una semana completa, de dia y noche sin parar, de hacer la sala de taller nuestro hogar y pasar por la casa solamente para ducharse y llevar comida a la facu, de pasar de largo para trabajar en equipo y ganar, para probarnos a nosotros mismos, para volver a enamorarnos de la arquitectura. Me tocó un equipo de trabajo maravilloso, afortunadamente con dos de mis profesores favoritos, entusiastas y creativos, competitivos pero respetusos (a diiferencia de otros, que jugaron sucio). Taller vertical, trabajo horizontal, tensiones dirigidas hasta más allá del horizonte para alcanzar el cenit, el podium de los ganadores... recibimos alabanzas de la comisión, dijeron que nuestra entrega había sido la más profesional, la más limpia, la mejor hecha... acto seguido, un golpe seco en la cara, porque no ganamos: nuestro proyecto era maravilloso, pero no podía hacerse en la vida real, era mucho soñar. No me sentí mal, al contrario; para mí, que me tilden de soñadora, de ilusa... ¡es el halago más grande del mundo!, sin sueños, no habría nada, los sueños no son imposibles, son posibilidades. ¿o es que a caso Da Vinci no soñaba con poder volar?¿a caso no diseñó un dispositivo paralograrlo? no era imposible, ahora lo sabemos de sobra. Decir imposible, es una limitante que resulta del miedo y las inseguridades humanas. Nada es imposible, y qué mejor ejemplo que yo enfrentándome a las inclemencias de la naturaleza, y así y todo pasándolo como chancho.

Como si no bastara el maltrato diario de los profesores universitarios, aburridos de la misma tontera, decidieron llevarlo a otro nivel, una forma de maltrato más sofisticada y camuflada de algo más. He aquí la nueva receta maquiavélica de tortura china, que cual Mr. Burns, el Señor Verdugo (es el apellido del director de escuela, muy apropiado) y sus secuaces inventaron en la facu:

Tome a un montón de estudiantes de 18 a 23 años; sáquelos abruptamente de sus vacaciones; métalos en un bus sin calefacción (ni aire acondicionado) en pleno invierno; hágalos viajar en el mismo doce horas sin interrupciones, y agrégue a eso una buena dosis de caminata matutina por santiago (de chile) con croquera en mano, y sin desayuno ni ducha, para un mayor efecto, prolongue el tour hasta el anochecer; agregue unas horitas más en el bus; luego, engáñelos con cabañas cómodas, baños y desayuno (incluye tostadas con palta y queso) y hágalos subir a la punta de la cruz del milenio con croqueras de trupán de 30x77cm (de 5 mm de ancho, se recomienda de 10 para aumentar el sufrimiento), y asigne 40 croquis panorámicos de coquimbo; devuélvalos al bus (que para entonces tendrá un muy particular olor a pijama), y llévelos al infierno, o parecido: un camping en medio de la nada (nota: para incrementar el sufrimiento de los alumnos, se recomienda al señor profesor alojarse en cabañas cercanas al lugar de campamento, con todas las comodidades posibles). Si esto no le parece suficiente, el señor profesor puede añadir la guinda al maquiavélico pastel ya preparado: una entrega con comisión externa, y si quiere ser más malo todabía, espolvoree (generosamente) plazo de una semana para tener el proyecto terminado.

Y ése era el mail que nos llegó a todos antes de hacer el viaje de taller de este año; bueno, no exactamente, tengo que decir que mi transcripción es bastante pintoresca, pero el fondo es el mismo. El mail era un eufemismo gigante, que yo pude traducir con considerable éxito. Hoy me despido de mis comodidades (¡snif!), mi baño dentro de la casa, mi ducha dentro de la casa, mi desayuno de chocapic con yoghurt, mi cama calentita... Pero ¡já!, los reverenciados maquiavelos no contaban con la astucia de quien les escribe: sí, va a haber sufrimiento, y penas físicas (y morales) en el camino... ¡pero!, no he llegado donde estoy viendo solamente el lado oscuro de las cosas, ¿qué veo yo? bueno:experiencias nuevas,como un safari pero en la playa; cuando se está rodeada de un paisaje tan bonito, se puede una olvidar de las penalidades sufridas, cerrar los ojos, escuchar el mar... ¡e imaginarse que no es un camping! si no que un hotel de mil estrellas, con vista al mar desde todos los asentamientos, cocina abierta las 24hrs, con zoologico propio (incluye delfines nariz de botella, nutrias, uno que otro pinguino de humboldt,lobos marinos, gaviotas de cabecita negra, y creo que albatros...), además de amenas reuniones al lado de la fogata, casino (siempre hay naipes dando vueltas por ahí); embarcadero propio, y paseos en bote a una isla desierta y paradisiaca, en compañía de delfines...

Al final, las cosas son como una quiere que sean, depende del ángulo con que se miren. ¡Podran quebrar todos mis huesos, moretear todos mis músculos, matarme de hambre y de frio, pero no quebrantarán mi espíritu aventurero!

Au revoir mes amis!! Hasta la vista y cuidense.

vuelvo en una semana, y espero que con muchas historias para su entretenimiento.

Este año envejecí por dentro, y no por fuera, como una crisálida de mariposa. Todabía estoy en mi capullito, envuelta y calentita, pero ya no soy un gusanito, estoy en transcición, y eso es buena señal. En un par de años más, espero ser mariposa; cuando pase, ruego por tener alas bonitas, y no ser una polilla, vieja por dentro y por fuera. El color de las alas de las mariposas es el reflejo de su alma; si se fijan bien, las mariposas en sí son harto feas las pobres... negras, como hormigas peludas, con una trompita de alien y antenas descomunales... pero las alas, son tan bonitas, que desvíamos la vista, y todos los defectos antes mencionados, no se notan en lo absoluto, tanto, que cuando pensamos en cosas bonitas, aparecen las mariposas. Las polillas en cambio, son siempre feas, rechonchas y peludas, con antenas de plumero y alas apagadas; se comen la lana, saltan a la cara cuando abre una la ventana inocentemente para no ahogarse en una noche de verano... ¡malas y traviesas esas polillas!... pero tienen algo de bondad, si no, no buscarían la luz, ¿verdad? a pesar de ser tan feas, e involuntariamente malandrinas, algunas, en su peculiar fealdad, son hermosas, son el ejemplo de que a veces, las cosas malas a veces no lo son tanto.

Las arañas en cambio, son hermosas y viles. Se visten de rojo y verde, bermellón, calipso y limón; se adornan de diamantes y sedas; arman sus palacios en ricones, en las hojas, en las piedras, en zapatos de charol, esperando las manitos rosadas y regordetas de un niñito desprevenido, una mosquita despistada, un pie descalzo y su juanete...

Las apariencias engañan, y en éste, el día de mi cumpleaños, deseo fervientemente, no convertirme nunca en una araña ¡y mucho menos, toparme con una!.

Batman, The Dark Knight. La perfección máxima cuando se habla de películas de héroes de comics, hasta el momento. Efectos especiales precisos, humor sutil, escenarios simples, personajes complejos. En esta película se juega con la siquis del espectador, la tensión, el suspenso (la gente con palomitas salió con el paquete lleno, solamente para no hacer ruido! y no perderse de nada).

El huasón, maravilloso; se aprecia la locura sicópata-sociópata del personaje, sin entrar en caricaturizarlo. Hay que verlo para saberlo; impresionante, nunca en mi vida cinéfila había visto un villano de este tipo de peliculas tan bien representado, un villano sicópata en su punto máximo, sin ser ridículo ni sobreactuado, como sí en las peliculas y series anteriores de Batman. Lo comparo en perfección al villano sicópata de películas por excelencia, Hannibal Lecter. Son dos tipos de sicopatía muy distintas, pero peligrosamente posibles, entendibles y estudiables. Tiene un poco del villano de El Resplandor, la astucia manipuladora de Lecter, y mucho de los asesinos en serie sicópatas de los que hablan el el programa "Indice de Maldad".

Y Batman, para qué decir. Desde la película anterior, Batman Begins, supe que Christian Bale (de nuevo, la imparcialidad de quien les escribe no es confiable... ¡en fin!) iba a ser el mejor Batman de la Historia. Y creo que le achunté, a pesar de mi juicio poco objetivo, ya que he leido y escuchado comentarios de gente que no sigue a Christian Bale como actor, que coinciden con mi opinión. Batman, no es el típico superhéroe, el NO tiene poderes (bueno, podría ser el poder del dinero, pero sin contarlo), y le gana en valentía a todos los superhéroes habidos y por haber; me dirán: pero si superman era valiente!, ¡já! les digo yo, cualquiera se atreve a salvar el mundo si es prácticamente invulnerable, los poderes sobrehumanos hacen sentir a los superheroes que son invulnerables. Pero Batman es una persona común y silvestre, que hace ejercicio, queda moreteado, se cansa, envejece, tiene que usar armadura especial... y ¡vuela! de forma muy insegura, hay que decirlo, hay que ser terriblemente valiente para tirarse de un rascacielos con una capita para planear y tratar de achuntarle a un puntito (que es un edificio que está un poco más abajo, ahi, en medio de las nubes)... ¡siempre está el riesgo de que la capita se raje, o que un pajaro tonto lo choque!. Y todo esto, Christian Bale sabe cómo representarlo; no es el estereotipo de actor musculoso de quijada cuadrada, que parece fuera de lugar en cualquier escena que no sea de acción; este tipo es el perfecto caballero inglés, se ve elegante en cualquier situación, más que un superheroe, parece un James Bond (salvo por el disfraz ,por supuesto) y así es como tiene que ser batman, porque no es el superheroe salido de Queens para combatir el crimen, es un aristócrata de tomo y lomo, con castillo y mayordomo incluidos.

En resumen, creo que esta película, y la anterior, fueron hechas con cariño; da gusto ver una buena película de acción, que no subestima al espectador con mil tomas de explosiones sin sentido y tramas que no son, que bombardean de efectos especiales y humor barato. Sin duda, una buena película, que merece ser vista denuevo, y denuevo. Espero que pase a la posteridad.

¡Tenía que decirlo!

(no digo más para no echarles a perder la emoción de ver la pelicula, lo de arriba es una generalidad, no revela nada de la trama)

En él se mezclan policías, agentes de la CIA,agentes de la FBI, neonazis, ambientalistas, ¡rancheros y lobos!, una coleccion ecléctica de personajes, que bien llevada podría resultar interesante (no he leido el libro, me guío por la reseña). Como un western del siglo 21, donde los malos ya no son cuatreros y foragidos.

Punto y aparte, debo decir que tengo malas experiencias con los lobos y la literatura; Colmillo Blanco y el Llamado de la Selva, han sido los únicos libros en la historia de mi vida lectora que no he podido terminar. Pedrito y el Lobo nunca me gustó, la caperucita roja me daba miedo y nunca me tragué la historia de Rómulo y Remo. Creo que los lobos y yo, no nos llevamos bien, por alguna razón extraña de la vida. Espero leer algún dia el libro del señor James Nava; cuando lo haga, voy a escribir yo misma una crítica, como Dios manda, nacida de la lectura del libro y no de una reseña.

¡Espero poder entrevistarlo! para informaros más sobre el libro, y el fondo, lo que lo inspiró a escribirlo, lo que sintió mientras le daba vida... mucho éxito para usted Señor Nava, y su libro.

Con un argumento que combina acción, aventuras, intriga, y sentimientos de una forma amena y electrizante, diálogos llenos de humor y una narración absorbente, Lobo Gris refleja valores como la amistad, la lealtad, el valor, la libertad, y el amor, a través de unos personajes que ponen de manifiesto lo maravilloso y lo miserable que encierran los seres humanos, y nos transporta a un mundo casi perdido en las montañas Rocosas de Montana.

(extracto de la reseña)