pista
Los silbidos avanzan las cumbres. Vientos gélidos que caeran sobre la floración abortando el reloj de arena ya comunicado del todo. Una desazón acompaña la contrarreloj pasional ajusticiada desde el tallo. Las yemas de los dedos no enraízan ya igual en su piel; las lágrimas arrastran nutrientes ya baldíos. Una inercia patibularia que niega el incienso de la adoración, ansias despuntadas que pierden el tupido. Abismo a cruz o cruz. Un “road movie” con el “the end” en la tapa del guión, muro vertical e impacto. Ella siempre lo supo, él lo mismo. Jugaron a disolver la pastilla en fluídos hasta desaparecer. Hondo vacío del tiempo no ajustado, andén de cruce, pista despejada...
