pomo
Con ilusión un viaje al desconcierto. Esperanzas depositadas en el abismo de un futuro roto hasta la ilusión de la casualidad. Ecos que repiten hasta la distorsión que la armonía reinará; y que este enlace de años acumulando enlaces formará un poco de una nada. Un andar marcial sobre campo minado, autoflagelación para construir de los escombros de tu pulso a la estancia efímera que te regalaron. Negaste fallando, pero sabes que el pomo está esperando que lo gires y tu mano se acerca, seca de sudores. Desconoces dónde vive tu alegría, pero la supones porque si no el umbral ya miraría tu espalda. Eres sádico y alimentas tu corazón espartanamente para endurecer sus callos y lo frotas con masoquismo despiadado para ahogar lamentos. No puedes ser feliz, has de sufrir mucho todavía, mucho.
